Ирма Грэй | Рассказы, истории

Дизайнерские планы на чужих поминках Тяжелый, сладковатый запах церковного ладана и корвалола всё еще стоял в просторной трехкомнатной квартире на Фрунзенской. Мы только что вернулись с кладбища, где проводили в последний путь нашу тетю Нину. Я стояла у кухонной раковины, механически смывая жир с поминальных тарелок, и чувствовала, как невыносимо гудят отекшие ноги. В гостиной, громко цокая каблуками по старому, но крепкому дубовому паркету, расхаживала моя младшая сестра Жанна. Она даже не сняла...

Резкий, токсичный запах цианокрилата ударил в нос, заставив меня слегка поморщиться. Я сидела на полу в прихожей нашей скромной «двушки» и с хирургической точностью заливала суперклей в отваливающуюся подошву своего зимнего сапога. За окном завывал колючий февральский ветер, обещая на завтра жестокую метель, а мои единственные теплые сапоги решили, что с них хватит. Этим сапогам было уже четыре года, они давно потеряли товарный вид, но покупка новых никак не вписывалась в наш жесткий семейный бюджет...

Привычный ключ с легким, знакомым скрипом провернулся в замке моей собственной трехкомнатной квартиры на проспекте Вернадского. Я не была здесь почти три месяца, с самого начала мая, наслаждаясь тишиной и свежим воздухом на своей утепленной даче. В нос сразу ударил резкий, приторно-сладкий запах диффузора с ароматом химической ванили — я всегда терпеть не могла такие запахи, предпочитая тонкий аромат сандала. В прихожей, где раньше висела моя любимая картина с осенним пейзажем, теперь красовалось огромное зеркало с вычурной подсветкой в стиле лофт...

Запах жареного лука намертво въелся в мои волосы, смешавшись с ароматом дорогого французского парфюма, который я сама себе подарила утром. На часах было половина седьмого вечера, и моя просторная кухня напоминала поле боя после масштабного кулинарного сражения. На плите угрожающе шипело мясо по-французски, в раковине громоздилась гора грязных мисок, а я судорожно дорезала последние огурцы для оливье. Сегодня мне исполнилось сорок пять лет, круглая дата, экватор жизни. Но вместо ресторана, красивого платья и звона хрустальных бокалов я получила мокрый передник и ноющую боль в пояснице...

Елена всегда считала свою жизнь идеально выверенным бизнес-планом, в котором нет места спонтанным сбоям и глупым ошибкам. К тридцати семи годам она дослужилась до позиции финансового директора, купила с мужем Олегом роскошную квартиру в престижном комплексе и вырастила сына. Но за этим безупречным глянцевым фасадом скрывалась глухая, звенящая пустота, от которой ей хотелось выть по ночам. Олег давно превратился из любимого мужчины в удобного соседа, чьи разговоры сводились исключительно к котировкам акций и покупке новой машины...