Ирина Зорина | Психолог

Они не разговаривали уже неделю. Обычная ссора переросла в холодную войну. Каждый ждал, что другой первым сдастся. Анна знала: нужно просто подойти и сказать что-то. Что угодно. Но каждый раз, проходя мимо мужа на кухне, молчала. Гордость? Страх? Она и сама не понимала. Чем дольше тянулось молчание, тем выше становилась стена между ними. И тем страшнее было сделать первый шаг. Гордость. «Почему я? Пусть он первый извинится. Он же виноват». Но пока вы выясняете, кто больше прав, отношения умирают в тишине...

Катя смотрела на спящего мужа и не чувствовала ничего. Ни тепла, ни нежности, ни раздражения. Пустоту. «Я его больше не люблю», — подумала она. Но что-то внутри сопротивлялось этой мысли. Может, это не про любовь? Может, она просто устала? Разочаровалась? Обиделась? Как понять: чувства ушли или просто спрятались под слоем боли? Остыть — значит перестать чувствовать. Любовь ушла. Интерес погас. Связь оборвалась. Это финал. Разочароваться — значит всё ещё чувствовать, но через призму боли. Любовь есть, но она ранена...

Вера сидела в кабинете психолога уже третий раз за месяц. Одна. Муж отказался идти. — Мы можем попробовать новую технику общения, — предложила психолог. — Я пробовала всё, — устало ответила Вера. — Я читаю книги. Хожу к вам. Меняюсь. Стараюсь. А он даже не видит проблемы. Психолог посмотрела на неё внимательно: — А может, пора перестать спасать то, что другой человек разрушает? И Вера впервые заплакала. Не от боли. От облегчения. Она будто получила разрешение на расставание. Ведь так страшно даже подумать об этом...

Ольга лежала в темноте и смотрела в потолок. Рядом муж уже спал. Десять минут назад всё закончилось. Быстро, механически, без слов. Физически он был здесь. Касался, целовал, делал всё правильно. Но она чувствовала себя одинокой. Использованной. Невидимой. Потому что он не видел её. Не спросил, что она чувствует. Не поинтересовался, хорошо ли ей. Закончил — и отвернулся. Близость была. Но близости не было. Он касается твоего тела. Но не тебя. Он выполняет действия. Но не чувствует. Он физически присутствует...

Лена смотрела на мужа, который в очередной раз сидел допоздна за компьютером. Работа, говорил он. Важный проект. Она не сомневалась — он не врал. Другой женщины не было. Но почему-то она чувствовала себя преданной. Он не изменял ей с кем-то. Он изменял ей с работой. С играми. С друзьями. Со всем, что было важнее неё. И это ранило не меньше классической измены. Может, даже больше. Мы привыкли, что измена — это физический контакт с другим человеком. Поцелуи, секс, романтика на стороне. Но предательство бывает разным...

Ирина проснулась среди ночи от странного чувства. Муж спал рядом, тихо дыша. Всё как обычно. Но что-то изменилось. Она не могла понять, что именно. Он не кричал. Не хлопал дверьми. Не было других женщин. Но он ушёл. Не физически — внутренне. Она пыталась вспомнить момент, когда это началось. И не могла. Потому что не было одного момента. Это происходило по капле. Незаметно. Тихо. Самые болезненные расставания случаются без громких разрывов. Человек просто медленно растворяется. И однажды ты понимаешь: его давно нет...

Они не разговаривали третий день. Но это была не обычная ссора. Не молчание обиженных людей, которые ждут, кто первым сдастся. Просто говорить было не о чем. Анна сидела в гостиной с книгой. Сергей на кухне смотрел что-то в телефоне. Они были в одной квартире, но будто на разных планетах. И никому из них не было больно. Просто всё равно. Когда отношения умирают, это происходит не в крике и слезах. Это происходит в тишине. Когда вы ссоритесь — вы живые. Вы чувствуете. Злость, обиду, раздражение — это эмоции...

Елена сидела на кухне с подругой. За окном вечерело, а разговор становился всё откровеннее. — Не понимаю, что со мной не так, — призналась Елена. — У меня прекрасный муж. Помогает по дому, не забывает про годовщины, заботливый, внимательный. Мы обсуждаем всё, планируем вместе, никаких скандалов. Идеальные отношения. Но... Она замолчала, глядя в бокал. — Но я его не хочу. Совсем. Уже больше года. И чувствую себя чудовищем. Подруга кивнула. Она понимала. Потому что у неё было то же самое. Они делали всё правильно...

Ксения проснулась от звука ключа в замке. Муж вернулся поздно, как обычно. Она услышала, как он разделся в прихожей, прошёл на кухню, потом в душ. Он не зашёл в спальню. Не поцеловал. Не спросил, как день. Утром за завтраком она не выдержала: — Нам нужно поговорить. Я чувствую себя одинокой. Он оторвался от телефона: — Ты же знаешь, я люблю тебя. Зачем эти разговоры? И ушёл на работу. «Я люблю тебя» — произнесено. Галочка поставлена. Проблема закрыта. Но почему-то от этих слов Ксении не стало теплее...

Марина сидела в кафе напротив Дмитрия. Они смеялись, обсуждали новый сериал, делились планами на выходные. Со стороны — идеальная пара. Но когда официант спросил: «Вам общий счёт?», Дмитрий быстро ответил: «Нет, раздельные». И Марина вдруг поняла: что-то не так. Давно не так. Они встречались уже четыре месяца. Но почему-то это не похоже на отношения. Скорее на… дружбу. Приятную, комфортную, но дружбу. Иногда мы попадаем в странную зону между «просто друзьями» и «парой». Вроде бы встречаетесь. Вроде бы проводите время вместе...

Елена сидела на балконе с чашкой кофе. Хорошая работа, любящая семья, уютный дом. Всё, о чём мечтала десять лет назад. Но почему-то внутри — пустота. «Что со мной не так? — думала она. — У меня есть всё. Почему я не счастлива?» Она боялась признаться в этом даже себе. Ведь это выглядит как неблагодарность. Как каприз. Но пустота никуда не уходила. Это один из самых мучительных парадоксов: когда формально всё хорошо, но внутри — ноль. Ты функционируешь, улыбаешься, делаешь дела. А внутри — будто выключили свет...

Алина смотрела на телефон. Снова она написала первой. Снова он ответил — развёрнуто, с шутками, будто рад. Они переписывались час. А потом тишина. До следующего её сообщения. «Он просто занятой», — убеждала она себя. Но почему-то этот аргумент давно перестал успокаивать. Он никогда не пишет первым. Но когда пишешь ты — отвечает. Охотно. Быстро. Мило. И ты начинаешь думать: может, он правда занят? Может, просто не привык писать первым? Может, это его характер? Нет. Давайте честно разберём, что на самом деле стоит за этой моделью поведения...