Рассказ на 5 минут

Теплица не выдержала. По бокам лопнула, «с мясом» выдернула термошайбы. И чего бегала вокруг, суетилась, чистила от снега?! Нынче зима не даёт отлынивать от работы. Заметает дорожки, укрывает снежным полотном проезжую часть, скрывает лесок за домом от людского глазу. Тишина вокруг. Наверное, нет ничего тише падающего снега?! И каждый старался разбудить тишину, мешал, то ворона каркнула, где-то собака залаяла, сосед вышел на крыльцо, и по мягкому пишустому снегу шел навстречу. — Куришь? — Курю. — Сугробы навалило, а впереди ещё февраль. — «Зима эта воистину нескончаемая. Глядишь в окно, и плюнуть хочется. И лежит, и лежит на крышах снег"(Михаил Булгаков, из письма Павлу Попову, 1934 год) — Про плюнуть — это ты хорошо сказала. — Не я. Булгаков, который Михаил. — Понял, фильм сейчас показывают по его роману...

Четверг. Слышен звон колокольчика под окном. Дзынь-дзинь. Велосипед останавливается у палисадника. Скрип дверцы почтового ящика. И порхающие бабочки внизу живота... На секунду замираешь, дожидаешься, когда уедет почтальон и бежишь по ступеням вниз, гадая, пришло - не пришло. Синий ящик перед глазами с белой жирной тройкой посередине. И внизу, под цифрой, замечаешь в дырках белый цвет. Сердце подпрыгивает и в горле застывает крик. Дрожащими руками тянешься к дверце, достаёшь такое долгожданное письмо. Конверт. Толстый, запечатанный. «Лети с приветом, вернись с ответом» выделено чёрной пастой на обороте. И три восклицательных знака, прижимающие уголок. Вот оно, то чувство... Его ни с чем не перепутаешь. Три недели ожидания. В крайнем случае месяц. Может где-то затерялось или не смогла сразу написать. Какая разница, уже в руках. Трепет. Пальцы гладят конверт, ловят неровный почерк, марку, прижатую штемпелем. Хруст бумаги. Открываешь сбоку. И вот оно письмо и первые строки. «Дорогая моя, Ира, шлю привет из города Н. Ты уж меня прости, задержалась в этот раз... ». Как же много значили эти строки?! А стопка писем в ящике из под обуви всё росла и росла. Маленькая жизнь, нанизанная в строки. Молчаливые, посланные через пространство и время, слова, непохожие друг на друга, и эхо смысла доносится через вздрагивающие губы едва различимыми тихими звуками. Восторг. Желание всё бросить, сесть за стол, взять лист бумаги и ручку. Пробежаться еще раз по строкам. Остановиться, посмеяться в самом ярком месте. Провести рукой и вывести заветное «Милая, Оля! Возращаюсь с ответом. Только что получила твоё письмо... ». Конверт опускается в почтовый ящик. И снова в душе нетерпение... Вот ты сидишь, ждёшь. На дворе четверг. Во вторник расстроилась, тетя Лида, почтальонка, проехала мимо. А сегодня на часах ровно три. И стрелка медленно ползёт по кругу. Ты слышишь каждый её шаг. Тик-так. Тик-так. Рука дёргается вверх, но ты останавливаешь. — Не тронь, это не поможет. Соглашаешься сама с собой и честно ждёшь, когда длинная черная стрела ровно на минуту задержится на цифре пять. Каких-то двадцать минут и под окнами зазвенит колокольчик. Тетя Лида оставит велосипед у палисадника. Откроет свою сумку. Достанет из нее газеты, подойдёт к воротам и разложит их в синие ячейки с номера один по номер пятнадцать. И где-то среди кипы газет на самом дне сумки завалялось письмо. Тетя Лида помнит и бережно опускает его в ящик.

Я ненавижу, когда подписываешься на интересный канал, а он пропадает на 2 месяца из виду. Это бесит. Я жду, жду, а тут неделя проходит, вторая, месяц, два... Отписка, одним словом, всё тут ясно! Это я про себя, пропала на два месяца. Ни слуху, ни духу. Сказать бы вам, что я отдохнула, набралась сил, расписала контент на два месяца вперёд, накидала в пост-отложку пару текстов, хм, и тут мимо. Всё пусто. Осень, - хочется сказать, попытаться оправдаться. А чем ты занималась, если не секрет? Писала три недели длинную повесть, запуталась в героях, расстроилась в их отношениях. Устала тянуть развязку, перечитала, что не следовало делать, плюнула и закрыла word. Фигня, какая-то получилась. Погоревала. Проснулся самозванец во мне. Пропало вдохновение. Конец первого месяца молчания. Стала много ходить, по 15 км в день, по лесам, оврагам, удивилась бурелому. Ирге, захватившей сосняк, птицы постарались, от души, непроходимые дебри там, где раньше мы гуляли. Мы искали неделю пропавшего человека, отца коллеги. Восьмой день поисков. Устали, вымотаны, обессилены. Рассматривали такие варианты, от которых волосы шевелились. Поверили в экстрасенсорскую силу. А что? Когда ты в отчаянии, на всё готов. Разочаровалась в коллегах. Была так зла, как-будто они что-то мне были должны... В такие моменты бесят любые глупые вопросы, глупые для меня, конечно, а не для тех зевак, которым просто любопытно. Поверила в добро и в помощь незнакомых отзывчивых людей. Абсолютно чужие, пришли, откликнулись на призыв. Обращалась к Богу, раз по десять на дню, благодарила за здоровье родителей. Подписалась на поисковые отряды. Какие же они, ЛЮДИ, просто так, помогают тем, кто в беде. Люди-спасатели, Люди-волонтеры, которые вселяют надежду и веру! Да, нашли, да, к сожалению, поздно. Но самое страшное в такой момент "не знать", и когда ты сталкиваешься результатом, пусть неутишетельным, тебя отпускает. Страх. Он впитывается под кожу, захватывает внимание. Один на один с ним. Жизнь кардинально меняется. Но приходится взять себя в руки и заново учиться складывать пазлы. Тяжело смотреть, когда рядом человек страдает, но тут уже мы бессильны помочь. Только сама. А еще у матери коллеги деменция. Мало того, что отец погиб, да ещё и тут такое. Обнять, почувствовать тепло от другого человека, иногда достаточно, чтобы поверить. Вот так. Кому-то все беды мира, а кому-то изобилие и богатство. Так устроен мир. Неделя на осознание. Обдумать. Решить. Быть на нервах. Можно! Срываться на других. А что? Разве, человек — робот?! Простить себя за ту плохую. Вторая неделя второго месяца. Становится скучно. Ты заходишь в блог, а там тишина. Ходишь вокруг заметок, мысли роятся в голове, а что если сменить название канала и немного расширить тематику. Ира пишет! Как вам? Пишет, ага, раз в полгода, — просыпается самозванец. Рассказы, истории, воспоминания, мысли, эмоции... Ира пишет... Это так, черновик, я еще подумаю. Октябрь. Одевайтесь теплее!