Рассказ на 5 минут

Теплица не выдержала. По бокам лопнула, «с мясом» выдернула термошайбы. И чего бегала вокруг, суетилась, чистила от снега?! Нынче зима не даёт отлынивать от работы. Заметает дорожки, укрывает снежным полотном проезжую часть, скрывает лесок за домом от людского глазу. Тишина вокруг. Наверное, нет ничего тише падающего снега?! И каждый старался разбудить тишину, мешал, то ворона каркнула, где-то собака залаяла, сосед вышел на крыльцо, и по мягкому пишустому снегу шел навстречу. — Куришь? — Курю. — Сугробы навалило, а впереди ещё февраль. — «Зима эта воистину нескончаемая. Глядишь в окно, и плюнуть хочется. И лежит, и лежит на крышах снег"(Михаил Булгаков, из письма Павлу Попову, 1934 год) — Про плюнуть — это ты хорошо сказала. — Не я. Булгаков, который Михаил. — Понял, фильм сейчас показывают по его роману...

Четверг. Слышен звон колокольчика под окном. Дзынь-дзинь. Велосипед останавливается у палисадника. Скрип дверцы почтового ящика. И порхающие бабочки внизу живота... На секунду замираешь, дожидаешься, когда уедет почтальон и бежишь по ступеням вниз, гадая, пришло - не пришло. Синий ящик перед глазами с белой жирной тройкой посередине. И внизу, под цифрой, замечаешь в дырках белый цвет. Сердце подпрыгивает и в горле застывает крик. Дрожащими руками тянешься к дверце, достаёшь такое долгожданное письмо. Конверт. Толстый, запечатанный. «Лети с приветом, вернись с ответом» выделено чёрной пастой на обороте. И три восклицательных знака, прижимающие уголок. Вот оно, то чувство... Его ни с чем не перепутаешь. Три недели ожидания. В крайнем случае месяц. Может где-то затерялось или не смогла сразу написать. Какая разница, уже в руках. Трепет. Пальцы гладят конверт, ловят неровный почерк, марку, прижатую штемпелем. Хруст бумаги. Открываешь сбоку. И вот оно письмо и первые строки. «Дорогая моя, Ира, шлю привет из города Н. Ты уж меня прости, задержалась в этот раз... ». Как же много значили эти строки?! А стопка писем в ящике из под обуви всё росла и росла. Маленькая жизнь, нанизанная в строки. Молчаливые, посланные через пространство и время, слова, непохожие друг на друга, и эхо смысла доносится через вздрагивающие губы едва различимыми тихими звуками. Восторг. Желание всё бросить, сесть за стол, взять лист бумаги и ручку. Пробежаться еще раз по строкам. Остановиться, посмеяться в самом ярком месте. Провести рукой и вывести заветное «Милая, Оля! Возращаюсь с ответом. Только что получила твоё письмо... ». Конверт опускается в почтовый ящик. И снова в душе нетерпение... Вот ты сидишь, ждёшь. На дворе четверг. Во вторник расстроилась, тетя Лида, почтальонка, проехала мимо. А сегодня на часах ровно три. И стрелка медленно ползёт по кругу. Ты слышишь каждый её шаг. Тик-так. Тик-так. Рука дёргается вверх, но ты останавливаешь. — Не тронь, это не поможет. Соглашаешься сама с собой и честно ждёшь, когда длинная черная стрела ровно на минуту задержится на цифре пять. Каких-то двадцать минут и под окнами зазвенит колокольчик. Тетя Лида оставит велосипед у палисадника. Откроет свою сумку. Достанет из нее газеты, подойдёт к воротам и разложит их в синие ячейки с номера один по номер пятнадцать. И где-то среди кипы газет на самом дне сумки завалялось письмо. Тетя Лида помнит и бережно опускает его в ящик.

Я ненавижу, когда подписываешься на интересный канал, а он пропадает на 2 месяца из виду. Это бесит. Я жду, жду, а тут неделя проходит, вторая, месяц, два... Отписка, одним словом, всё тут ясно! Это я про себя, пропала на два месяца. Ни слуху, ни духу. Сказать бы вам, что я отдохнула, набралась сил, расписала контент на два месяца вперёд, накидала в пост-отложку пару текстов, хм, и тут мимо. Всё пусто. Осень, - хочется сказать, попытаться оправдаться. А чем ты занималась, если не секрет? Писала три недели длинную повесть, запуталась в героях, расстроилась в их отношениях. Устала тянуть развязку, перечитала, что не следовало делать, плюнула и закрыла word. Фигня, какая-то получилась. Погоревала. Проснулся самозванец во мне. Пропало вдохновение. Конец первого месяца молчания. Стала много ходить, по 15 км в день, по лесам, оврагам, удивилась бурелому. Ирге, захватившей сосняк, птицы постарались, от души, непроходимые дебри там, где раньше мы гуляли. Мы искали неделю пропавшего человека, отца коллеги. Восьмой день поисков. Устали, вымотаны, обессилены. Рассматривали такие варианты, от которых волосы шевелились. Поверили в экстрасенсорскую силу. А что? Когда ты в отчаянии, на всё готов. Разочаровалась в коллегах. Была так зла, как-будто они что-то мне были должны... В такие моменты бесят любые глупые вопросы, глупые для меня, конечно, а не для тех зевак, которым просто любопытно. Поверила в добро и в помощь незнакомых отзывчивых людей. Абсолютно чужие, пришли, откликнулись на призыв. Обращалась к Богу, раз по десять на дню, благодарила за здоровье родителей. Подписалась на поисковые отряды. Какие же они, ЛЮДИ, просто так, помогают тем, кто в беде. Люди-спасатели, Люди-волонтеры, которые вселяют надежду и веру! Да, нашли, да, к сожалению, поздно. Но самое страшное в такой момент "не знать", и когда ты сталкиваешься результатом, пусть неутишетельным, тебя отпускает. Страх. Он впитывается под кожу, захватывает внимание. Один на один с ним. Жизнь кардинально меняется. Но приходится взять себя в руки и заново учиться складывать пазлы. Тяжело смотреть, когда рядом человек страдает, но тут уже мы бессильны помочь. Только сама. А еще у матери коллеги деменция. Мало того, что отец погиб, да ещё и тут такое. Обнять, почувствовать тепло от другого человека, иногда достаточно, чтобы поверить. Вот так. Кому-то все беды мира, а кому-то изобилие и богатство. Так устроен мир. Неделя на осознание. Обдумать. Решить. Быть на нервах. Можно! Срываться на других. А что? Разве, человек — робот?! Простить себя за ту плохую. Вторая неделя второго месяца. Становится скучно. Ты заходишь в блог, а там тишина. Ходишь вокруг заметок, мысли роятся в голове, а что если сменить название канала и немного расширить тематику. Ира пишет! Как вам? Пишет, ага, раз в полгода, — просыпается самозванец. Рассказы, истории, воспоминания, мысли, эмоции... Ира пишет... Это так, черновик, я еще подумаю. Октябрь. Одевайтесь теплее!

От строений падают пугливые черные тени, а трава на земле вьётся, заплетая зелёный ковёр под солнечным светом. Солнце неподвижно застыло среди густой листвы березы. Через дорогу одиноко стоит столб, кажется, протянешь руку, и пальцы почувствуют его холодное, шероховатое лицо… Тишина над деревней, все замерло в каком-то выжидательном молчании. Но если задержать дыхание и прислушаться, то можно уловить далекие звуки: где-то на поле рычит огромный зерноуборочный комбайн; журчит, подымается из глубин прохладная вода… Временами чудится тихий глубокий вздох. Может, это дышит сам ветер, скрипя разваленными воротами или покачивая тюль, небрежно позабытую на оконце? И вздох этот доносит до моих ушей волнующий, пьянящий запах спелой ржи. Сумрак сгущался, последние малиновые отблески заката догорали на небе, и в тёплом, напоенном летними ароматами воздухе уже ощущалась ночная прохлада. Ещё вчера по улице бегала детвора, катая впереди себя колесо от старого велосипеда. У ворот ждала хозяйка кормилицу Зорьку. По двору бегали цыплятки, а мама-наседка кудахтала на свои желторотые комочки. Лениво потягивался Рекс, наблюдая искоса за воробьями, ворующими зерно. Вот сосед заглянул, просто так, спросить как дела... Но сегодня, пустуют улицы, седеют дома, окна вываливаются, не выдержав ветра. Ворота покосились и больше не пройдешь под ними. И только единственный жилой дом стоит на околице и дым из трубы подтопленной бани поднимается к небу... Пора домой... Вот так незаметно исчезают деревни...

Есть одна притча, которая мне очень нравится. Но о ней чуть попозже. У нас на площадке перед домом часто играют дети, прибегают подростки играть в футбол, по вечерам отдыхают молодые барышни. Бывает, иногда, останавливаюсь перед открытым окном и получается подслушиваю о чем нынешняя молодёжь болтает. Самые маленькие полностью отдают себя игре. До сих пор играют на подобие рыцарей, в мотоботов или в непонятных мне героев, скорее из компьютерных игр. Машут палками и бегают друг за другом. Чуть постарше - сидят в телефонах, играют между собой. Ругаются, обижаются и тут же смеются. Иногда обсуждают свои телефоны, который круче и на каком идёт та или иная игра. Ещё старше обычно говорят тихо и их не расслышать, но когда кто-то из них приходит с новым гаджетом: или смарт-часы, или телефоны, а сейчас модны питбайки, вся свора собирается вокруг виновника обсуждения. Говорят долго, рассматривают пристально. Кто-то восторгается, а кто-то стоит в сторонке, зная что такого добра ему не видать как своих ушей... Но всё же я довольна нынешней молодёжью. Хорошие ребята, прекрасное воспитание. Всегда здороваются, помогают убрать площадку от мусора, ещё ни разу никто не отказался. Из толпы обязательно найдётся тот, кто понимает что крутость того или иного гаджета это временное явление, всё меняется быстро, и что, настоящая дружба дороже, чем предмет вожделения. Надо ценить тех, кто дорожит вами, и отпускать — с кем не по пути. Да, мир нынче ускоряется, сегодня реальность дарит максимум возможностей и максимум оценок твоего существования. В соцсетях почти каждый делится своим днём, своей радостью, горем. Мне кажется мы стали настолько открытыми, что вряд ли понадобится чужое мнение со стороны. Достаточно написать пост и тебя одарят и лайками, и комментариями. А уж надо это тебе или нет, выбор остаётся за каждым. Главное помнить, что всегда найдутся те, кто осудит, и те, кто обязательно поддержит. И за последних мы держимся, они дают нам силу, веру, как мне мои подписчики. Спасибо вам, что Вы у меня есть! В начале поста говорила про притчу, вот она👇 Сын закончил университет с красным дипломом, и отец привез его в фамильный дом, чтобы сделать подарок. Отец достал связку ключей и со скрипом открыл ворота гаража, где под плотной брезентовой накидкой стоял автомобиль. — Я хочу подарить тебе машину, которую приобрел много лет назад, когда только начал познавать самостоятельную жизнь, но это не простой автомобиль. Сын приподнял ткань, посмотрел на пыльный кузов машины и поморщился. Ее внешний вид явно не вызывал у него восторга. Отец, увидев его реакцию, добавил: — Да, сынок, это не новый спорт кар, но перед тем, как делать окончательные выводы, отвези ее на соседний авторынок и скажи, что хочешь продать, посмотри сколько предложат за нее. Сын поехал туда и вскоре вернулся к отцу. — Они предложили мне за нее всего сто тысяч рублей, говорят, она очень старая и на фиг никому не нужна. — Понял, — спокойно сказал отец, —Попробуй заехать в салон поддержанных машин, может они предложат побольше. Через пару часов парень вернулся домой и сказал, что за эту машину ему предложили триста тысяч рублей. Отец понимающе кивнул и попросил отвести в клуб редких автомобилей. Вернувшись сын принялся долго и воодушевленно рассказывать историю: — Представляешь пап, когда я приехал туда, участники клуба обступили меня плотным кольцом и сразу же предложили выкупить авто за 12 миллионов рублей, они говорят, что это редкий автомобиль, культовая модель, которую очень сложно найти. Отец посмотрел на сына, улыбнулся уголками глаз и спокойно сказал: — В жизни ты встретишь много людей, которые постоянно будут оценивать тебя, но только в правильном месте смогут понять твою истинную ценность. Если тебя обесценивают – не злись, это просто значит, что ты находишься не в том месте. ⠀

В детстве я терпеть не могла гороховый суп. Но именно он прилетал частенько на ужин. Я гордо объявляла маме, что сегодня вечером не ем. Устраивала голодовку. Обижалась, почему мама не варит мне отдельный ужин, прекрасно зная мою нелюбовь к горошку. Отец не терпел, когда за ужином кто-то не ел (мы всегда сидели за столом всей семьёй). Я молча смотрела на суп и тихо обижалась на маму. Ковыряла в супе, гипнотизировала, мечтая что суп исчезнет сам. Сначала я съедала картошку, потом вылавливала морковь, выпивала бульон и только ненавистные горошинки одиноко лежали прижатые к краю тарелки. Мама сдавалась первая, и горох вываливался на корм свинье. И знаете, что, какой парадокс судьбы? Гороховый суп — любимый суп у сына. И когда я его варю после работы, каждый раз думаю, а не оборзела ли я, требуя от мамы другой ужин?! Мама приходит после работы уставшая, ей ещё ужин готовить, а тут я, такая капризная. К сожалению, всё понимается с возрастом, когда мы примеряем на себя роль жены, мамы... #воспоминания_из_детства