Стихи Игоря Баранова

Иногда слова — это не текст, а то, что уже давно живёт внутри тебя Игорь Игоревич Баранов Я цыганскую магию вплетаю в стихи, И делюсь секретом бабкиных знаний. Чтобы каждый читающий точно знал — Слово — огонь, шёпот прячет дыханье. Я мешаю в строках полынь и золу, Кровь заката, щепоть перекрёстка. И когда ты читаешь — не верь, а зови — И слушай, как слог становится жёстче. В строках — не смысл, а след великанов, И дорога, где Имя находит тебя...

Но некоторые истории остаются с нами даже тогда, когда уже закончились Игорь Игоревич Баранов Мы встречали с тобой рассветы, Разделяли ночную тишь. В сердце таяли все запреты, Пока ты рядом со мной не спишь. Я храню твои нежные письма, Каждый взгляд, каждый жест берёг. Но развеялись наши мысли, Как внезапный осенний смог. Ты ушла, не сказав ни слова, Растворилась в потоке дней. И теперь одиночество снова С каждым днём становится злей...

Но правда в том, что это не одно и то же. Игорь Игоревич Баранов Боль все, что осталось у тебя от неё, Мне в зеркале черт говорил. А я из подлобья смотрел на него, Рассказывал как я в прошлом любил. Ведь мне не хотелось боль отпускать, Я болью продолжал дорожить, Потому что казалось вся правда в том, Я должен теперь эту боль любить. Но ангел шепнул мне в молчании, Люди часто путают чувства свои. И огонь, что принес им радость. С тем пламенем боли, что сжигает внутри...

Любовь, в которой больше тишины, чем слов — но она становится только крепче Игорь Игоревич Баранов Она любит со мной смеяться, Она любит со мной гулять, Любит иногда целоваться И даже любит в карты играть. Любит, чтоб я ей готовил, Замечаний не любит совсем. Историй моих не помнит, Но точно перескажет всем. Любит, чтоб я был рядом, Когда грустно ей или страшно. Но если я рядом слишком долго, То ей это совсем не важно. Когда мы гуляем вместе — Она словно светится счастьем. Когда я встречаю из школы — Меня замечает не часто...

Иногда счастье не приходит громко. Оно не стучит в двери. Не требует внимания. Не переворачивает жизнь с ног на голову. Оно просто… случается. Как луч света сквозь тучи. Как случайная улыбка прохожего. Как утро, в котором вдруг стало легче дышать. Мы часто ищем большие смыслы, ждём больших событий, верим, что радость должна быть заслуженной. Но самая настоящая — она всегда простая. Она живёт в мелочах. В бликах на стекле. В детском смехе. В том самом ощущении, что мир вдруг стал чуть добрее. И иногда достаточно одного взгляда, одной улыбки, чтобы всё внутри… оттаяло...