Стихи Игоря Баранова

Иногда мы думаем, что пророк — это тот, кто знает будущее. Что ему всё заранее известно: слова, лица, исходы. Но, возможно, всё ровно наоборот. Пророк — не знаток расписаний. Он не живёт в будущем и не торгуется с судьбой. Он просто видит раньше, чем остальные успевают сформулировать. Не потому, что умнее. А потому что стоит чуть в стороне. Пророк Интересно, как это — жить пророком? Казалось бы, скучно: всё наперёд, Все лица — известны, все фразы, дороги, Все мысли — как будто идут под откос. Но нет… Пророк — не знаток расписаний...

Мы часто ищем счастье так, будто его можно удержать, отложить, запланировать. Будто оно обязано быть заметным, громким, подтверждённым. А потом вдруг понимаем — оно всегда было рядом. Просто мы спешили. Люди слишком жадные до счастья — Оно всегда чуть больше, чем слова. Его не удержать, не взять «на завтра», Оно живёт, пока жива твоя душа. Оно в дыхании, в паузе, во взгляде, В простом «побудь» без повода и дат. И потому мы тянемся к нему так жадно — Боясь, что счастье не вернётся вспять. Его крадём в мечтах — «ах, если б… было», Минутам не хватает ни пространств, ни сил...

Есть любовь, которая не говорит громко. Она не требует смелости — она требует бережности. Иногда достаточно не сорвать, а просто подойти ближе и остановиться. Красная роза видела ласку, Видела нежность, пряча шипы. Помнит дыхание — тёплую сказку, Как кто-то боялся коснуться её красоты. Она расцветала от лёгкого взгляда, В каплях хранила секреты весны. И знала: любовь не бывает громкой — Она тоньше стебля, что охраняют шипы. Роза училась: ласка — не в слове, А в том, как держат, не раня, в руке...

Есть странные моменты, когда реальность вдруг становится символом. Ты стоишь зимой, в минус десять, держишь в руках стакан черешни — крупной, южной, невозможной. И понимаешь: это не про еду. Это про память. Зима вообще не про вкус. Она про сохранность. Про то, что осталось. Про то, что не удалось, но было любимо. Иногда одна случайная деталь — этикетка, акцент продавщицы, запах — вдруг открывает целую историю. Не твою напрямую, но такую, в которой узнаётся что-то очень личное: мать, прощание, невозможность успеть, попытку победить время...

Иногда жизнь не требует подвигов. Она просто просит — перестать смотреть в экран. Этот текст родился не из протеста, а из усталости. Той самой, тихой, взрослой. Я дом купил с большим окном, Устал смотреть в кристалл айфона. Хотелось бы просто быть — с тобой, Без суеты, без смс и перезвона. Чтоб не экран — а свет дневной Сводил меня с привычной спешки. Чтоб ветер, как мой давний друг, Играл улыбкой и усмешкой. Но дом мой дышит тёплой тишиной, Как будто знает — мне так нужно. И я учусь быть вновь самим собой, Без масок, суеты, душевной стужи...