Стихи Игоря Баранова

Мы умеем писать слова. Но не всегда умеем заканчивать истории Игорь Игоревич Баранов Расскажи как ты расставляешь точки, Это трудно и часто дрожит рука. Поставил, но снова дрогнул и запитая, Никак не начнется новой жизни глава. Помню в детстве так было просто, Учитель просит рассказ в три предложения. И помню пишу: Шел дождик, смеркалось. Она ему улыбалась, в ответ. Идиллия. Три предложения, отличный рассказ, В нем все запятые и точки на месте. И помню даже красной ручкой пять, И глаза учителя, в немом одобрении...

Но именно в них говорится самое важное. Без объяснений. Без формулировок. Без права ошибиться. Игорь Игоревич Баранов Посмотри на меня, молчунья, Нежных глаз своих не отводи. Между нами — тонкие струны, Что больно играют в глубине души. Я вслух читаю твоё молчание, Как открытую книгу старых теней. Каждый вздох — это целое знанье, Каждый взгляд — грозовых дождей. Не скрывай своей тихой печали, Не скрывай своих скрытых страстей. Мы друг друга давно уже знали Давно до рождения наших корней...

Как будто её можно однажды понять. Или хотя бы почувствовать. Но правда в том, что мы всё время ищем её… не там. Игорь Игоревич Баранов Я бы снова придумал вечность для нас, В ней каждый миг деля бесконечность, Чтоб время, замедлив строгий рассказ, Учило нас жить — сохраняя сердечность. Чтоб в каждом мгновении — целая жизнь, И в каждом дыхании — тихое «рядом», Чтоб мы не боялись однажды «уйти», А держась друг друга взглядом. И пусть не порвётся та хрупкая нить, Мир протащит нас по разным дорогам, Я всё равно буду вечность делить На наши мгновения, данные Богом...

Иногда слова — это не текст, а то, что уже давно живёт внутри тебя Игорь Игоревич Баранов Я цыганскую магию вплетаю в стихи, И делюсь секретом бабкиных знаний. Чтобы каждый читающий точно знал — Слово — огонь, шёпот прячет дыханье. Я мешаю в строках полынь и золу, Кровь заката, щепоть перекрёстка. И когда ты читаешь — не верь, а зови — И слушай, как слог становится жёстче. В строках — не смысл, а след великанов, И дорога, где Имя находит тебя...

Но некоторые истории остаются с нами даже тогда, когда уже закончились Игорь Игоревич Баранов Мы встречали с тобой рассветы, Разделяли ночную тишь. В сердце таяли все запреты, Пока ты рядом со мной не спишь. Я храню твои нежные письма, Каждый взгляд, каждый жест берёг. Но развеялись наши мысли, Как внезапный осенний смог. Ты ушла, не сказав ни слова, Растворилась в потоке дней. И теперь одиночество снова С каждым днём становится злей...

Но правда в том, что это не одно и то же. Игорь Игоревич Баранов Боль все, что осталось у тебя от неё, Мне в зеркале черт говорил. А я из подлобья смотрел на него, Рассказывал как я в прошлом любил. Ведь мне не хотелось боль отпускать, Я болью продолжал дорожить, Потому что казалось вся правда в том, Я должен теперь эту боль любить. Но ангел шепнул мне в молчании, Люди часто путают чувства свои. И огонь, что принес им радость. С тем пламенем боли, что сжигает внутри...

Любовь, в которой больше тишины, чем слов — но она становится только крепче Игорь Игоревич Баранов Она любит со мной смеяться, Она любит со мной гулять, Любит иногда целоваться И даже любит в карты играть. Любит, чтоб я ей готовил, Замечаний не любит совсем. Историй моих не помнит, Но точно перескажет всем. Любит, чтоб я был рядом, Когда грустно ей или страшно. Но если я рядом слишком долго, То ей это совсем не важно. Когда мы гуляем вместе — Она словно светится счастьем. Когда я встречаю из школы — Меня замечает не часто...

Иногда счастье не приходит громко. Оно не стучит в двери. Не требует внимания. Не переворачивает жизнь с ног на голову. Оно просто… случается. Как луч света сквозь тучи. Как случайная улыбка прохожего. Как утро, в котором вдруг стало легче дышать. Мы часто ищем большие смыслы, ждём больших событий, верим, что радость должна быть заслуженной. Но самая настоящая — она всегда простая. Она живёт в мелочах. В бликах на стекле. В детском смехе. В том самом ощущении, что мир вдруг стал чуть добрее. И иногда достаточно одного взгляда, одной улыбки, чтобы всё внутри… оттаяло...

Коллеги. Знакомые. Случайные люди. И почти всегда — мы невольно сверяемся: правильно ли мы идём? достаточно ли успешны? не слишком ли мы… настоящие? Но есть одна простая мысль, которая может перевернуть всё. На самом деле, судей у человека — всего двое. Не сто. Не тысяча. Не весь этот шумный мир. Всего двое. И если научиться смотреть в их глаза — многие решения вдруг становятся ясными. Этот стих — как тихий компас. Без давления. Без морали. Но с очень точным направлением. Игорь Игоревич Баранов...

Они не громкие. Не пытаются что-то доказать. Не спорят с жизнью. Они просто… светят. И в их взгляде есть что-то странное — как будто они ещё помнят то состояние, которое мы давно потеряли. Состояние, где нет страха. Где боль ещё не получила имён. Где доверие — естественно, как дыхание. Мы смотрим на них — и вдруг чувствуем: что-то внутри нас отзывается. Тихо. Почти забыто. Но живо. Этот стих — именно про такую встречу. Про мгновение, в котором человек вдруг видит не просто другого — а себя… до того, как стал осторожным...

Иногда самое ценное в жизни выглядит… как мелочь. Не как дом. Не как счёт в банке. Не как статус, к которому мы так упорно стремимся. А как что-то почти незаметное — жест, слово, участие, вовремя сказанное «я рядом». Мы часто живём с ощущением, что всего добились сами. Что наш путь — это только наши усилия, наши решения, наша воля. И в этом есть правда. Но есть и другая сторона, о которой мы вспоминаем слишком поздно. Нас кто-то когда-то поддержал. Незаметно. Без громких слов. Не требуя благодарности...

Иногда чужая любовь напоминает о своей — самой настоящей. Игорь Игоревич Баранов В метро, где свет мерцает бледно, Где шум вагонов, гул людской, Они целуются так нежно, Не замечая мир земной. "Завидуешь?" — твой взгляд лукавый, Но я в ответ смотрю с теплом: "Моя красивей, право-честно, И это правда, не лишь слова. Умна, как ни одна из женщин, И глаз не строит никому. Когда целует — мир не меньше, Чем целый космос по всему...