Стихи Игоря Баранова

Иногда слова — это не текст, а то, что уже давно живёт внутри тебя Игорь Игоревич Баранов Я цыганскую магию вплетаю в стихи, И делюсь секретом бабкиных знаний. Чтобы каждый читающий точно знал — Слово — огонь, шёпот прячет дыханье. Я мешаю в строках полынь и золу, Кровь заката, щепоть перекрёстка. И когда ты читаешь — не верь, а зови — И слушай, как слог становится жёстче. В строках — не смысл, а след великанов, И дорога, где Имя находит тебя...

Но некоторые истории остаются с нами даже тогда, когда уже закончились Игорь Игоревич Баранов Мы встречали с тобой рассветы, Разделяли ночную тишь. В сердце таяли все запреты, Пока ты рядом со мной не спишь. Я храню твои нежные письма, Каждый взгляд, каждый жест берёг. Но развеялись наши мысли, Как внезапный осенний смог. Ты ушла, не сказав ни слова, Растворилась в потоке дней. И теперь одиночество снова С каждым днём становится злей...

Но правда в том, что это не одно и то же. Игорь Игоревич Баранов Боль все, что осталось у тебя от неё, Мне в зеркале черт говорил. А я из подлобья смотрел на него, Рассказывал как я в прошлом любил. Ведь мне не хотелось боль отпускать, Я болью продолжал дорожить, Потому что казалось вся правда в том, Я должен теперь эту боль любить. Но ангел шепнул мне в молчании, Люди часто путают чувства свои. И огонь, что принес им радость. С тем пламенем боли, что сжигает внутри...

Любовь, в которой больше тишины, чем слов — но она становится только крепче Игорь Игоревич Баранов Она любит со мной смеяться, Она любит со мной гулять, Любит иногда целоваться И даже любит в карты играть. Любит, чтоб я ей готовил, Замечаний не любит совсем. Историй моих не помнит, Но точно перескажет всем. Любит, чтоб я был рядом, Когда грустно ей или страшно. Но если я рядом слишком долго, То ей это совсем не важно. Когда мы гуляем вместе — Она словно светится счастьем. Когда я встречаю из школы — Меня замечает не часто...

Иногда счастье не приходит громко. Оно не стучит в двери. Не требует внимания. Не переворачивает жизнь с ног на голову. Оно просто… случается. Как луч света сквозь тучи. Как случайная улыбка прохожего. Как утро, в котором вдруг стало легче дышать. Мы часто ищем большие смыслы, ждём больших событий, верим, что радость должна быть заслуженной. Но самая настоящая — она всегда простая. Она живёт в мелочах. В бликах на стекле. В детском смехе. В том самом ощущении, что мир вдруг стал чуть добрее. И иногда достаточно одного взгляда, одной улыбки, чтобы всё внутри… оттаяло...

Коллеги. Знакомые. Случайные люди. И почти всегда — мы невольно сверяемся: правильно ли мы идём? достаточно ли успешны? не слишком ли мы… настоящие? Но есть одна простая мысль, которая может перевернуть всё. На самом деле, судей у человека — всего двое. Не сто. Не тысяча. Не весь этот шумный мир. Всего двое. И если научиться смотреть в их глаза — многие решения вдруг становятся ясными. Этот стих — как тихий компас. Без давления. Без морали. Но с очень точным направлением. Игорь Игоревич Баранов...

Они не громкие. Не пытаются что-то доказать. Не спорят с жизнью. Они просто… светят. И в их взгляде есть что-то странное — как будто они ещё помнят то состояние, которое мы давно потеряли. Состояние, где нет страха. Где боль ещё не получила имён. Где доверие — естественно, как дыхание. Мы смотрим на них — и вдруг чувствуем: что-то внутри нас отзывается. Тихо. Почти забыто. Но живо. Этот стих — именно про такую встречу. Про мгновение, в котором человек вдруг видит не просто другого — а себя… до того, как стал осторожным...

Иногда самое ценное в жизни выглядит… как мелочь. Не как дом. Не как счёт в банке. Не как статус, к которому мы так упорно стремимся. А как что-то почти незаметное — жест, слово, участие, вовремя сказанное «я рядом». Мы часто живём с ощущением, что всего добились сами. Что наш путь — это только наши усилия, наши решения, наша воля. И в этом есть правда. Но есть и другая сторона, о которой мы вспоминаем слишком поздно. Нас кто-то когда-то поддержал. Незаметно. Без громких слов. Не требуя благодарности...

Иногда чужая любовь напоминает о своей — самой настоящей. Игорь Игоревич Баранов В метро, где свет мерцает бледно, Где шум вагонов, гул людской, Они целуются так нежно, Не замечая мир земной. "Завидуешь?" — твой взгляд лукавый, Но я в ответ смотрю с теплом: "Моя красивей, право-честно, И это правда, не лишь слова. Умна, как ни одна из женщин, И глаз не строит никому. Когда целует — мир не меньше, Чем целый космос по всему...

И вдруг — внутри появляется тень. Без причины. Без имени. Без объяснения. Как будто ты что-то сделал… но не помнишь — что именно. И самое страшное — это не незнание. А чувство, что ты должен помнить. Игорь Игоревич Баранов Стою в тишине у невидимой грани, Где совесть и память сливаются в нить. Слова застывают на кончике ткани Забвения, что память не может пробить. Есть что-то во мне, что покоя не знает, Как отзвук далекий несказанных слов. Тень смутной вины по ночам наступает, Как будто грехов неоплаченный кров...

И это правда. Его называли художником, который умел делать прошлое осязаемым, будто сам был современником Морозовой, Ермака или стрельцов. Но чем дольше вглядываешься в его главные картины, тем яснее становится: Суриков писал не только русскую историю. Он писал состояния своей души — готовность, смирение, верность, боль, и в конце концов возвращение к жизни. В этом смысле самые важные полотна Сурикова можно читать как внутренний путь самого художника. Не как сухую биографию, а как исповедь, разнесённую по холстам...

Иногда в жизни появляется человек, рядом с которым становится тише. Не потому что нечего сказать. А потому что тебя наконец-то понимают без лишних слов. Такое чувство не кричит. Оно живёт в простых вещах: во встрече, в паузе, во взгляде, в бережности, которую невозможно сыграть. Игорь Игоревич Баранов Та девочка что я очень люблю, Мы с ней плачем и много смеемся. Обидеть ее не хочу и боюсь, И знаешь, к ней сердце так рвется. Бывает, не видимся долгие дни, И сердце томится в разлуке...