Пятнадцать лет я считала сестру лучшим другом, пока не нашла её переписку с моим мужем в день похорон нашей матери.
СМС от сестры пришло в половине девятого утра, когда я домывала полы после бессонной ночи у маминой кровати. «Люд, мы с Игорем тут покумекали. Давай встретимся, обсудим квартирный вопрос. Чего тянуть-то». Я перечитала трижды. Мама лежала в соседней комнате — сорок килограммов веса, кислородный концентратор гудит, как старый холодильник, трубки в носу. После химии она почти не вставала. А Ирочка, значит, «покумекала». Я не ответила. Вытерла руки о старенькое вафельное полотенце, висевшее здесь ещё с моего выпускного, и пошла мерить маме давление...
