«Жизнь между строк»

Алёна стояла у плиты и смотрела, как в кастрюле закипает вода. Руки действовали сами: нарезать, посолить, помешать. Мысли плыли где-то далеко, в тумане, из которого она уже не пыталась выбраться. За восемь лет она научилась не думать. Не чувствовать. Просто делать то, что нужно, и ждать вечера, когда можно лечь в кровать и закрыть глаза. — Ты опять картошку пересолила? — раздался за спиной голос. Алёна вздрогнула. — Я не солила ещё. — Значит, обязательно пересолишь. Ты же никогда не можешь нормально...

Марина стояла у плиты и помешивала соус. На сковороде шипело масло, в духовке поднимался пирог. Сегодня ждали гостей — у Дениса был день рождения, и вся родня собиралась у них. Марина готовила с самого утра: салаты, горячее, закуски. Устала, но старалась не подавать виду. — Может, хватит уже? — Денис заглянул на кухню. — Ты и так полдня у плиты. — Осталось ещё мясо нарезать. И стол накрыть. — Давай помогу. — Сиди. Ты же устал с работы. — Ты тоже. Марина улыбнулась, махнула рукой. Она привыкла всё делать сама...

Марина стояла посреди кухни, прижав телефон к уху, и смотрела, как за окном медленно гаснет вечер. Голос в трубке нарастал, заполнял собой комнату, вытеснял воздух. — Ты меня вообще слушаешь? Я с тобой разговариваю! Почему вчера не перезвонила? — Мам, я была занята. Работала. — Работала! А я тут вся извелась! Ты знаешь, что я не спала до двух ночи? Вдруг с тобой что-то случилось? — Что могло случиться? Я взрослый человек. — Взрослый! — мать фыркнула. — Взрослые не забывают звонить матери. Я же волнуюсь! Марина прикрыла глаза...