Моя Печка

В детстве утро в деревне начиналось не с будильника. А с запаха блинов из печи. Просыпаешься — в доме тепло, дрова тихо потрескивают, а из кухни тянется тот самый запах жареного теста и топлёного масла. Бабушка уже у печи. Чугунная сковорода горячая, и тесто льётся тонкой струйкой, растекаясь в круглый золотой блин. Печь дышит теплом. Огонь внутри шевелит угли, и каждый блин получается чуть румянее предыдущего. На столе растёт стопка. Тонкие, горячие, с хрустящими краями. Иногда не выдерживаешь — берёшь самый верхний, обжигаешь пальцы, быстро сворачиваешь его пополам. Масло тает прямо на блине, капля варенья растекается сладким солнцем. За окном ещё тихо. Деревня только просыпается. Снег скрипит, петух где-то крикнет. А ты сидишь у стола, с горячим блином в руках и чувствуешь, что утро в деревне — это самое тёплое место на земле

Февраль месяц вьюжный. Порошный. Белый. Месяц «в домике». Месяц ни для чего. И ни о чем. Ни ожиданий, ни планов, ни надежд. Все что было запланировано быть купленным, подаренным, полученным, приготовленным и съеденным - исполнено. Елки-палки, пляски, колядки - отгуляли. В бане попарились, в прорубь нырнули, снеговиков налепили. В предзимней суете и темноте мелькнул декабрь, в огнях и фейерверках прокружил январь. И вот вам. Отдышитесь. Месяц-медитация. Месяц-остановка. Февраль, он всегда такой. Нет, никто , конечно на месте стоит. Работа работается. Жизнь идет. Но как-то легко и незаметно. Мимолетно. С удивлением. С какой-то опустошенной благостью.  Благодарностью. И предвкушением  нового наполнения…