— Горько! Седьмой вагон крикнул это так дружно, что поезд, кажется, смутился и сбавил ход. Пятьдесят четыре человека в трениках, тапочках и тельняшках. В проходе — невеста в фате из казённой простыни, а жених, лейтенант с новенькими погонами, целует её так, будто погоны ему выдали именно за это. Это не корпоратив и не съёмки сериала. Это настоящая свадьба: настоящий лейтенант, настоящая невеста, свидетельство о браке, от которого ещё пахнет печатью. Нет только ресторана. Есть плацкарт поезда Владивосток — Москва, сутки первые...
ИСТОРИИ С УЛЫБКОЙ В ФИНАЛЕ.
ЛОСКУТКИ, КОТОРЫЕ ГРЕЮТ ВСЕГДА
В Шуе говорят: если у женщины за шестьдесят пять не дрожат руки, значит, они заняты делом. У Зинаиды Петровны руки не дрожали никогда. Сорок лет она сводила дебет с кредитом на ткацкой фабрике, а на пенсии взялась сводить ситец с сатином. Ткань резала так же, как когда-то подписывала годовой отчёт: один раз и окончательно. Нина Фёдоровна тридцать восемь лет учила детей геометрии и до сих пор не могла взять в руки лоскут, не посчитав в нём углы. «Сорок восемь треугольников, и ни одного лишнего, — говорила она над готовым одеялом...
Тамада из закрытого отделения
Вера родилась в станице, из которой в ясную погоду видно Эльбрус. Двуглавый. Тогда она ещё не знала, что это про неё. Прадед был казак. Дед был казак. Папа тоже был казак, но уже на тракторе: всю жизнь пахал, сеял, чинил и выращивал всё, что соглашалось расти, а по праздникам надевал папаху и пел «Ой, то не вечер» так, что у соседских коров портилось молоко. (Мама говорила — от громкости. Папа говорил — от зависти. Коровы молчали, но, судя по удоям, были на стороне мамы.) Вера росла девочкой, про которую соседки говорят «далеко пойдёт»...
БРОНЗОВОЕ ПЛЕЧО
Почти сказка. Почти правда Цветной бульвар в октябре пахнет мокрыми листьями, жареными каштанами из ларька и чужими духами. Я шёл с работы. Не торопился. Человеку моих лет и моей должности спешить вообще неприлично: всё важное либо уже случилось, либо подождёт до понедельника. У цирка, как всегда, стоял Никулин. Бронзовый. В шляпе-канотье, в пиджаке с закатанными рукавами, одной рукой небрежно опёрся на открытую машину. Тот самый кабриолет из «Кавказской пленницы». Вокруг толкались туристы, школьники и пожилая дама с болонкой...
Бассейн по вторникам и четвергам
Валентин Аркадьевич Гусев тридцать восемь лет проработал в Королёве, на предприятии, название которого лучше не писать даже в рассказе. Делал он там клапан. Какой именно, до сих пор нельзя говорить вслух, поэтому дома его называли «штуковиной», а соседи были уверены, что Гусев чинит холодильники. Клапан должен был сработать один раз в жизни, на высоте сто с лишним километров, где нет ни одного свидетеля. Если сработал, о нём никто не вспомнит. Если нет, вспомнят все, включая программу «Время». Тридцать восемь лет его клапаны срабатывали...
Николай Иванович, вы где?
Николай Иванович был единственным мальчиком на курсе географического факультета. Сорок шесть девушек и он. (Сорок седьмая отчислилась на втором курсе: вышла за лейтенанта и уехала изучать географию на практике.) За пять лет он перетаскал все парты на всех субботниках, оттанцевал все вальсы на всех вечерах и научился с закрытыми глазами отличать «Красную Москву» от «Может быть». Девушки его любили. Так любят единственный зонтик в походе: бережно, но по очереди. Распределение назначили на девять утра...
