светлая комната

Я никогда не верил в чудеса. До того дня, когда мне довелось увидеть Иисуса. Ну или человека, на него очень похожего. Лет чуть за тридцать, бородка, скромная одежда античной эпохи. Но главное – взгляд. Светлый такой, всепонимающий, всемогущий и всепрощающий. "Нифигасе косплеит чувак!" - восхитился я вежливо, молча. Я стоял тогда на берегу Чистых прудов. Он прошел мимо, грустно глянул мельком. И мне вдруг расхотелось совершенно курить свою сигарету. Самый запах ее показался мне отвратителен. Но,...

Прихожу с работы. В дверях встречает восторженный ребенок: - Папочка, привет! Ты мне что-нибудь купил? - Нет, малыш, сегодня ничего не купил. Тёмка поворачивается и, уходя, холодно бросает моей супруге: - Иди, встречай, там твой муж пришел. Эта короткая сценка врезалась в мою память, словно заноза. Маленький человечек, впитавший как губка меркантильные ценности современного мира. За что он должен любить меня, если я перестал быть источником "плюшек"? Осознание этой пропасти между нами терзало душу…...

Ночью не спалось. Я сидел у торшера, пытаясь углубиться в детективный роман, но буквы плясали перед глазами, отказываясь складываться в осмысленные фразы. В голове роились мысли о надвигающемся дедлайне на работе, о некупленных подарках и о бесконечной суете, которая неизменно сопровождает предновогодние дни. Внезапно что-то пыхнуло в торшере, и квартиру погрузила зловещая темнота. Инстинктивно выругавшись, я нашарил в кармане телефон, включил фонарик и вышел в общий коридор, намереваясь проверить автомат с электричеством...

Я стояла перед дверью своей квартиры, дрожа всем телом. Ключи пропали, словно растворились в ночном воздухе, а внутри меня бушевала буря. Несколько часов назад, в ночь на Восьмое марта, моя жизнь разделилась на «до» и «после». Незнакомый парень, практически у моего дома… Я не хотела вспоминать подробности, но они настойчиво всплывали в памяти, жгучие и болезненные. И его слова: "Может, ещё встретимся…" От этой мысли меня передёргивало. С трудом, ощупью, я наконец-то нашла замочную скважину и кое-как открыла дверь...

Вечер вторника обрушился на город серым дождем, отражаясь мутным светом в окнах кафе. За одним из столиков, сжимая в руках чашку остывшего латте, сидела Вера. В ее глазах плескалось нечто большее, чем просто усталость после рабочего дня – в них клокотала несправедливость. Ее пальцы нервно теребили салфетку, пока в голове роились обрывки дневного разговора с коллегой, очередного спора с подругой и мелькали заголовки статей из интернета. Все они сводились к одному и тому же: "Женщина должна...", "Равенство в браке...