Дзеновский Библиотекарь - Артур Васильев

Елена стояла у плиты, помешивая густой борщ, и прислушивалась к звукам в подъезде. Стрелка часов подбиралась к семи, а Сергея все не было. Обычно он предупреждал, если задерживался на работе, но сегодня телефон молчал, а абонент был недоступен. В груди шевелилось нехорошее предчувствие. Оно возникло еще утром, когда муж слишком тщательно выбирал рубашку и прятал глаза, глотая обжигающий кофе. Елена списала это на грядущую проверку в их отделе, о которой он говорил всю неделю, но женская интуиция — штука упрямая...

Тишина в квартире казалась Елене самым дорогим подарком после напряженного рабочего дня. Она любила эти минуты: когда туфли уже сброшены в прихожей, сумка небрежно кинута на пуфик, а впереди — целый вечер, принадлежащий только ей. Квартира была её гордостью. Не подаренная, не доставшаяся в наследство от бабушки, а купленная на собственные, потом и кровью заработанные деньги еще до брака. Каждый уголок здесь дышал её свободой, её вкусом — от светло-бежевых обоев до тяжелых штор цвета морской волны в гостиной...

Вечер за окном сгущался, превращаясь из серого сумеречного марева в густую чернильную тьму. Елена стояла у плиты, помешивая деревянной лопаткой рагу в глубокой сковороде. Ноги гудели так, словно к лодыжкам привязали по пудовой гире — сказывался годовой отчет на работе и бесконечные планерки, где начальство требовало невозможного. Ей хотелось только одного: упасть на диван, вытянуть ноги и хотя бы полчаса посидеть в тишине, тупо глядя в выключенный телевизор. Но инстинкт хранительницы очага, вбитый воспитанием, не позволял расслабиться, пока муж не будет накормлен...

Ветер за окном швырял горсти сухой пыли в стекло, заставляя раму жалобно дребезжать. Ноябрь в этом году выдался бесснежным, колючим и злым. В квартире, несмотря на горячие батареи, по полу тянуло неприятным сквозняком, от которого хотелось завернуться в плед и не вылезать до самой весны. Марина стояла у плиты, помешивая лопаткой зажарку для борща. Ей нравился этот процесс — монотонный, успокаивающий. Оранжевая морковь смешивалась с бордовым свекольным соком, лук становился прозрачным. Это был её...

Запах свежего ремонта, смешанный с ароматом дорогого молотого кофе, всё еще казался Лене чем-то нереальным, почти сказочным. Она стояла посреди просторной кухни, держа в руках любимую керамическую кружку, и любовалась тем, как утреннее солнце играет на глянцевых фасадах гарнитура цвета «белый жемчуг». Три года жесткой экономии, ипотека, отказ от летнего отпуска и походов в рестораны — всё это стоило того, чтобы стоять здесь, в собственной двухкомнатной квартире, и знать: никто больше не попросит освободить комнату, потому что «приезжают троюродные племянники из Саратова»...