Найти в Дзене
Когда сказка надевает шоры
Я думала, что знаю всё. Абсолютно всё об этой жизни, о её скрытых пружинах и негласных правилах. Кто мог бы быть опытнее меня, столько часов проведшей в беседах с женщинами старше себя? Многие из них к тому времени уже носили статус «после развода» — словно медаль за участие в битве, о которой не рассказывают в сказках. Я слушала их истории, впитывая, как губка, и в тишине своего сердца доигрывала каждую ситуацию. Вот бы я оказалась на их месте — я бы поступила мудрее. Я бы сказала ему то. Я бы сделала это...
3 месяца назад
Разменянные жизни
Иногда больно смотреть со стороны. Больно до физической тоски, до сжатия в груди. Больно от осознания, что между "сейчас" и "тогда" пролегла не река времени, а водочная река, уносящая в никуда всё: уют, смех, планы, нежность. Они ведь были живыми. Не просто телами в квартире — людьми. С историями, шрамами Афганистана, материнскими заботами, общими ужинами под тихий перезвон рюмочек. Казалось, жизнь наконец-то сложилась: двое сыновей, крыша над головой, тепло между двумя одинокими сердцами. А потом градус за градусом, день за днём, выходные за выходными...
4 месяца назад
Тишина, в которой рождаются желания
Вопрос «чего ты хочешь для себя?» повисает в воздухе невидимой ловушкой. Он способен обездвижить, свести в тупик даже самого разговорчивого. Несколько лет назад на него был готовый ответ — улыбка, легкий взмах рукой: «У меня все есть». Или расплывчатое: «О, многого!» — за которым не стояло ни одной конкретной вещи. Парадокс. Тогда всего было меньше: меньше времени, меньше денег, меньше вещей, меньше оттенков эмоций. Но и желаний, настоящих, выстраданных, прозрачных — тоже не было. Они тонули в суете дней, где собственным «хочу» никогда не придавалось значения...
4 месяца назад
ИСТОРИЯ О ЛЖИ, КОТОРУЮ МЫ ВЫБИРАЕМ Соседка Мила рассказывала истории так, что дыхание перехватывало. Сидя на кухне с чашкой кофе, она с озорным блеском в глазах описывала, как "разводила" мужчин на рестораны и платья, как обещала свидания и не приходила, как обманывала мужа и пропадала в ночных клубах до рассвета. Мила сирота, выжившая в детстве натуральным образом — не фигурально, а буквально. Ее истории были яркими, сочными, с деталями, от которых становилось то жутко, то смешно. Можно было заслушаться. Но было в ней одно паршивое качество — она лгала. Лгала так, будто дышала этим воздухом обмана. Дошла очередь и до меня. Однажды я спросила её: "Зачем? Зачем мне врать? Я тебе ни муж, ни заинтересованное лицо". Видимо, без лжи она уже просто не могла существовать. Ложь была её способом быть. Но не только ложь определяла её. Была в ней и странная, бесцельная подлость. Помню, девушка из соседнего дома спросила у Милы телефон моего мужа — просто потому что он ей понравился. И Мила, без тени сомнения, поделилась его номером. Без злого умысла, как она мне потом утверждала, а просто потому что могла. Ух, как же я злилась тогда! На всех: на себя — за доверчивость, на неё — за предательство, которого, как мне казалось, я не заслужила. Я кричала внутри: "Как она могла?!" Время расставило всё по местам. Мила не стала предательницей — она всегда была собой. Это я, в своём любимом занятии, приклеила ей качества, которых в ней не было. Наделила её лоскутным благородством, которого просто не существовало. Вот самое сложное оказалось — простить себя. Простить за эту слепоту, за желание видеть в других то, чего нет. ДРУГОГО ПРОСТИТЬ ЛЕГЧЕ, ЧЕСТНОЕ СЛОВО. СЕБЯ — СЛОЖНЕЕ ВСЕГО. Мила осталась жить своей жизнью, со своей ложью и своей правдой. А я осталась с вопросом: почему мы так упорно видим в людях то, что хотим увидеть, а не то, что есть? И почему самый трудный путь к прощению лежит через собственное сердце? Может, потому что, прощая других, мы признаём их право на несовершенство. А прощая себя — признаём своё собственное.
4 месяца назад
Дорога к обновлению души
Открытая дорога, уносящая прочь от всего. Леса и поля, мелькающие за окном, будто стирают с души слой городской пыли и тревог. Как же я люблю это состояние, когда колеса поглощают километры, а ты — растворяешься в движении. Не «сбегаешь» — а именно уносишься, как на волне. И с каждым поворотом исчезают ярлыки, обязанности, чужие ожидания. Ты становишься чистым листом. Я обожаю въезжать в маленькие города. Там время не бежит — оно струится, как речка. Булыжные мостовые, спящие на солнце кошки, зелень, прорывающаяся сквозь старые постройки...
4 месяца назад
Если нравится — подпишитесь
Так вы не пропустите новые публикации этого канала