Хранительница
Сергей въехал в Молебку поздним июльским вечером. Солнце уже клонилось к закату, окрашивая соломенные крыши в золотисто‑медовые тона. Дорога, вымощенная неровными булыжниками, то и дело подбрасывала старенький «Рено», заставляя начинающего писателя крепче сжимать руль. За окном проплывали картины, словно сошедшие со страниц старинных книг: покосившиеся плетни, увитые диким виноградом, стога сена, похожие на гигантские пушистые шапки, одинокие берёзы с ветвями, будто застывшими в медленном танце. Воздух здесь был особенным — густым от ароматов свежескошенной травы, печного дыма и далёкой грозы...
