Рассказы о жизни и про жизнь!

Марина поправила воротничок строгой белой блузки и окинула себя критичным взглядом в зеркале офисного туалета. Идеально. Сдержанный макияж, волосы убраны в низкий пучок, никаких ярких деталей. Образцовая сотрудница бухгалтерии крупной корпорации. Она посмотрела на часы. Ещё четыре часа до конца рабочего дня. Четыре часа притворства. — Марина Викторовна, вы не могли бы проверить эти счета? — заглянула в туалет коллега Ольга. — Конечно, Оленька, сейчас выйду. Марина вернулась к своему столу, утонула в таблицах Excel и накладных...

Марина сидела на краю больничной кровати, сжимая в руках мятый листок с результатами анализов. Буквы расплывались перед глазами, но диагноз она уже выучила наизусть. Рак. Третья стадия. Химиотерапия. Неопределенный прогноз. Дверь палаты приоткрылась, и вошел Игорь с пакетом яблок. Он улыбался, как всегда, но Марина видела напряжение в его глазах. Муж знал. Конечно, знал — он сидел рядом, когда врач произносил приговор. — Я принес твои любимые, антоновку, — сказал он негромко, присаживаясь рядом...

Я всегда считала себя человеком, который контролирует свою судьбу. Строила планы, ставила цели, шла к ним маленькими, но уверенными шагами. Мне казалось, что я знаю, чего хочу от жизни. До того дня, когда мой муж Игорь принял решение, которое разделило мою жизнь на «до» и «после». Мы прожили вместе восемь лет. Восемь спокойных, размеренных лет, в которых не было ни бурных страстей, ни громких скандалов. Просто тихая семейная жизнь: работа, дом, редкие походы в кино по выходным. Я работала бухгалтером в небольшой фирме, Игорь был программистом...

Я стояла у плиты и помешивала суп, когда муж Денис вошёл на кухню и обнял меня сзади. — Маш, я тут подумал. Может, на выходных съездим к моим родителям? Мать просит помочь с ремонтом веранды. Я продолжала помешивать суп, чувствуя, как внутри что-то сжимается. Снова. Снова родители. Снова их веранда, огород, забор, который вечно требует покраски. — Хорошо, — машинально кивнула я. — Вот и отлично! Я так и знал, что ты не против, — радостно чмокнул меня в щёку Денис и ушёл в комнату. А я продолжала стоять у плиты...

Я зашла к Артёму на кофе в пятницу вечером, думая, что через час буду дома. Муж Игорь должен был вернуться из командировки к девяти, и я хотела успеть приготовить его любимую запеканку. Всего лишь час — посидим, поговорим о проекте, который мы вместе вели последние два месяца, выпьем кофе, и я уйду. Артём снимал квартиру в старом доме на Маросейке. Поднимаясь по скрипучей лестнице, я ловила себя на мысли, что чувствую себя странно. Не тревожно — просто странно. Будто стою на пороге чего-то, чего еще не понимаю...

Я сидела в кафе напротив офиса и нервно крутила в руках обручальное кольцо. Привычка снимать его появилась недавно. Просто крутить на пальце, снимать, надевать обратно. Муж Андрей этого не замечал. Впрочем, он вообще мало что замечал последние полгода. Передо мной стоял остывший капучино, а телефон вибрировал от сообщений. Я боялась на него смотреть. Я точно знала, от кого они. «Ты придёшь сегодня?» «Соня, ну пожалуйста, нам нужно поговорить» «Я буду ждать до восьми» Всё началось три месяца назад...

Марина никогда не считала себя искательницей острых ощущений. Её жизнь была предсказуемой, как расписание электричек: работа, дом, субботний поход в супермаркет. Тридцать два года, и ни одного спонтанного решения за последние пять лет. В то утро она проснулась от звонка будильника ровно в семь. Быстрый душ, овсянка с бананом, чашка зелёного чая без сахара. Привычная дорога до офиса занимала сорок минут на метро. Марина даже знала, в каком вагоне меньше всего народу и где лучше стоять, чтобы выйти ближе к эскалатору...

Марина села в маршрутку и привычно достала телефон. Уведомление. Сообщение от Дениса. «Как добралась до работы? Не замёрзла?» Девушка улыбнулась и быстро напечатала ответ, стараясь не обращать внимания на пристальный взгляд бабушки с соседнего сиденья. «Нормально. Ты что, каждое утро теперь будешь спрашивать?» «А что, нельзя? Мне не всё равно». Три месяца назад Марина даже не знала о существовании Дениса Ковалёва. Они работали в одной крупной компании, но в разных отделах. Он — в IT, она — в бухгалтерии...

Марина застыла в дверях гостиной, сжимая в руках свежезаваренный чай. Её младшая сестра Катя сидела на диване, уткнувшись в телефон, и что-то яростно печатала. Пальцы летали по экрану с такой скоростью, словно от этого зависела чья-то жизнь. — Опять переписываешься с Игорем? — осторожно спросила Марина, присаживаясь рядом. Катя даже не подняла головы. — Нет, с мамой. Она требует объяснений, почему я не приехала на её день рождения. — Так ты же была больна, у тебя температура под сорок была. — Она считает, что я придумала...

Я молчала ровно семь лет. Семь лет, три месяца и двенадцать дней, если быть точной. Но кто считает? Я считала. Каждый проклятый день. Всё началось с того самого вечера, когда я сидела на кухне своей съёмной однушки и резала салат к приходу Кости. Мой муж должен был вернуться с работы к семи, а было уже без четверти восемь. Телефон молчал. Я набрала его номер в пятый раз за час. — Алло, — ответил незнакомый женский голос. Я онемела. Буквально. Слова застряли где-то между горлом и грудью, образовав тугой ком...

Когда я открыла глаза, первое, что увидела — белый потолок с трещиной, похожей на молнию. Трещина тянулась от угла к центру, будто пыталась расколоть комнату пополам. Я смотрела на неё и думала, что теперь во мне тоже есть такая трещина. Невидимая, но очень реальная. — Как самочувствие? — спросила медсестра, заглянув в палату. Я кивнула, хотя не знала, как ответить. Физически — нормально. Внутри — пустота. Такая пустота, какой не было никогда. Неделю назад я была другой. Другой Аней, которая смеялась над глупыми мемами, пекла шарлотку по воскресеньям и мечтала о собаке породы корги...

Я сидела на кухне и смотрела, как Андрей наливает себе кофе. Обычное утро субботы. За окном моросил дождь, на плите доваривалась овсянка, а я крутила в руках чашку, которая давно остыла. — Маш, ты что-то хотела сказать? — Андрей сел напротив и посмотрел на меня внимательно. Я вздрогнула. Неужели так заметно? Всю ночь я не спала, прокручивая в голове, как начать этот разговор. Слова застревали в горле комом. — Да нет, всё нормально, — попыталась улыбнуться я. — Маша, мы десять лет женаты. Я вижу, когда ты врёшь, — мягко сказал муж...