Анна Рекина: рассказы о жизни

Я подписывала бумаги, когда риелтор вдруг спросила: «Извините, а вы Каримову Алину случайно не знаете?» Андрей замер. Ручка застыла над документом. Пальцы побелели. Никакой Алины я в жизни не встречала. Но его лицо... Господи, его лицо сказало всё. Началось это в июле. Жара стояла дикая, я пришла с работы мокрая, хотела в душ  - а он сидит на диване. В куртке. Даже не разделся. - Лен, садись. Поговорить надо. Сердце ухнуло сразу. Такие фразы добром не кончаются никогда. - Квартира на тебе висит...

Три дня назад я заявила ему: в этом году встречаем Новый год дома. Только мы вдвоём. Он уставился на меня, словно я предложила спалить семейный альбом. - Мама одна,  - произнёс он медленно.  - Оль, ты серьёзно? Серьёзно. Впервые за одиннадцать лет  - до дрожи серьёзно. Но он не ведает главного. Не подозревает, что я откопала неделю назад в его ветхом комоде. То письмо. То самое проклятое письмо. И пока не догадывается, я всё ещё размышляю: простить? Забыть? Сделать вид, будто ничего не случилось? Понятия не имею...

Я ненавижу себя за то, что промолчала тогда. Три года назад. Когда он привёл брата с паспортом и сказал: "Просто пропишем, он же семья". Я не могла уйти. Не потому что боялась остаться одна. Потому что нашла документы две недели назад. И теперь понял. Квартиру я купила в двадцать семь. Студия, тридцать два квадрата, пятый этаж без лифта. Пять миллионов. Каждый рубль мой. Работала на двух работах четыре года. Ипотека на пятнадцать лет. Максим появился через полгода после покупки. Знакомые познакомили...

Два месяца я мечтала, чтобы она уехала. А вчера нашла в её вещах старую фотографию. И поняла  - всё это время я ненавидела не того человека. Она приехала в среду. Позвонила мужу за час. "Я уже в дороге, Димочка. Погощу немного." Немного  - это уже два месяца. Стояла на кухне, резала помидоры. Он сказал  - нож застыл в воздухе. - Сколько? - Пару недель,  - не глядя в глаза. Оба знали  - ложь. Первую неделю терпела. Она вставала в шесть, пылесосила над спальней. Потом кухня. Каша. Дима не ест кашу десять лет...

Когда я накрывала на стол, я думала о том, как закончится этот вечер. Крики? Слёзы? Молчание? Десять лет назад на нашей свадьбе его мама шепнула мне: "Ты ему подходишь. Пока." Я улыбнулась тогда. Я думала, она шутит. Она не шутила. Сегодня наш юбилей. Гости уже едут. Его мама сидит на диване с довольным видом. Артём накрывает стол вместе со мной. А в моей сумочке лежит то, о чём они узнают только через час. Десять лет назад я была самой счастливой дурой на свете. Артём был старше на одиннадцать лет...