После Этой Истории

Пыль пахла старым деревом и тайнами. В горле першило. Катя, втиснувшись между вечерним платьем и грубым шерстяным пальто, затаила дыхание. Сердце колотилось где-то в ушах — громко, нагло, предательски. Сквозь щель в дверце, тонкую, как лезвие бритвы, она видела узкую полоску комнаты: край кровати, ковер с запутанным восточным узором, луч заходящего солнца, в котором плясали миллионы пылинок. Она пряталась. Как дурочка. В своем же собственном доме. Вся эта авантюра казалась ей уморительно-романтичной всего полчаса назад...

Она сидела напротив него и смотрела, как тает в его стакане последний кубик льда. Звонкий, такой одинокий. Прямо как она. Вечер был душным, июльским, пахло пылью и грозами, которые все не шли. Воздух — густой, как кисель. А в горле у Алины стоял ком. Невыплаканный, непроговоренный. Комок страха. Она собиралась с духом всю неделю. Месяц. Возможно, всю последнюю пару лет их брака. Готовила речь, подбирала слова — ласковые, осторожные, как бабочек. Но слова разлетелись, стоило ему поднять на нее взгляд...

Всё началось с запаха. Чужого парфюма. Сладковатого, прилипчивого, с нотками патчи и чего-то ещё, молодого и дерзкого. Он витал на его пиджаке, который она, по старой привычке, повесила в шкаф. Светлана замерла с вешалкой в руке. Сердце не ёкнуло. Не забилось чаще. Оно просто… остановилось. На несколько долгих секунд. Потом снова застучало, но уже с другим, холодным, мерным ритмом. Как метроном, отсчитывающий время до конца. Она не стала устраивать сцен. Не рылась в телефоне. Не звонила с криками «ты мне изменяешь!»...

Он произнёс это так, будто сообщал прогноз погоды. Без интонации. Без капли того тепла, что согревало их общую жизнь долгих двенадцать лет. Маргарита стояла на кухне, вытирая чашку. Её чашку. С милым котёнком на боку. Она так любила эту чашку. И в этот самый миг, под звук его голоса, хрупкий фарфор выскользнул из её пальцев и разбился о кафель с тем самым душераздирающим звуком, который бывает только в кино. Тишина. Осколки. И его слова, повисшие в воздухе, как ядовитый газ. Она медленно подняла на него глаза...

Это должен был быть самый счастливый вечер в её жизни. За неделю до свадьбы. Белое платье, пахнущее чистотой и новыми начинаниями, висело в шкафу. Приглашения разосланы. Кольца лежали в бархатных коробочках, готовые скрепить их любовь навеки. Всё было… ИДЕАЛЬНО. Анна парила. Буквально. Её ступни едва касались асфальта, когда она подходила к подъезду Артёма. У неё в сумке болталась бутылка дорогого итальянского Просекко и два хрустальных бокала — сюрприз. Спонтанный порыв отметить последние деньки свободы...