Истории за чашечкой кофе

Оксана вошла в ресторан и сразу почувствовала, как платье скользнуло по бедрам. Красное. Шелковое. С глубоким вырезом. Она купила его месяц назад и до сих пор не могла привыкнуть. К тому, как оно сидит. К тому, как смотрится. К тому, что оно вообще на ней застёгивается. – Ты идёшь? – Лена обернулась. – Или так и будешь стоять? – Иду. Они сели на террасе. Вечер. Август. Жара спала, но воздух был густой, тяжёлый. Пахло жареным мясом и дымом от гриля. Официант принёс меню. Оксана заказала ледяной лимонад с мятой...

Нотариус читала завещание ровным голосом, и Ксения слышала только отдельные слова. «Зоя Васильевна… в здравом уме и твёрдой памяти… квартира по адресу улица Ленина, дом семнадцать, квартира восемь… Оксане Андреевне». Ксения стояла в коридоре, прислонившись к стене, и смотрела на свои руки. Два года она мыла этими руками чужого человека, готовила ему еду, меняла постель, стирала бельё. – Ксения? – Людмила Николаевна вышла из кабинета. – Ты чего тут стоишь? – Оксане Андреевне, – повторила Ксения. – Это же ваша дочь...

Вера узнала этот кабинет с первого дня. Стеклянная дверь, жалюзи, стол из светлого дерева. За столом сидела Марина, HR. Молодая, в строгом костюме, с идеальной укладкой. Она улыбнулась. Вежливо. Как улыбаются людям, которых уже проводили. – Вера, присаживайтесь. Вера села. Стул был низкий, неудобный. Специально такой, чтобы чувствовать себя меньше. – Вера, мы тут посовещались. Вы не вписываетесь в наш коллектив. Вера смотрела на неё и молчала. В коллектив. Она работала здесь пять лет. Пять лет. Она знала всех...