Возвращаюсь я, значит, домой в рождественский вечер. Настроение отличное, гулянка удалась, иду себе, похрустываю свежим снежком, никого не трогаю. И тут, когда я проходил мимо старого сарая, из-за угла внезапно высовывается черная, как смоль, голова. А на голове — рога. Здоровые такие, загнутые. У меня сердце в пятки ушло, я чуть штаны не наложил от неожиданности. Стою, вжался в сугроб, дышать боюсь — в голове только мысли про чертей, нечистую силу и про то, что, видимо, перебрал я сегодня лишнего...
Этот обычный, необычный мир
Привычный мир
Привычный мир» — это не столько география, сколько ощущение под ногами. Это тот самый набор декораций, звуков и запахов, который мы перестаем замечать, потому что он стал продолжением нас самих. Это скрип половицы в коридоре, который ты узнаешь с закрытыми глазами. Это привычный маршрут до работы, где ты идешь на автопилоте, погруженный в свои мысли, и вдруг ловишь себя на том, что уже стоишь у офиса, не помня, как прошел последние три квартала. Это люди, чьи привычки ты знаешь лучше, чем свои собственные:...
Пир для помойки
Иногда беру смены в «Евроспар» поздно вечером, когда некоторые лотки с готовой едой начинают пустеть, но в основном лотки ещё полны и ловлю себя на одной и той же мысли. Вот эти лотки с салатами, сэндвичи, роллы, шашлыки, жареная курица, котлеты, свежая выпечка, которая еще вовсю пахнет на весь магазин… Что с ними будет через полчаса когда гипермаркет закроется? Мы все знаем ответ: это отправится в мусорный бак. В помойку. Знаете, что самое парадоксальное? Мы живем в эпоху, когда технологии позволяют...
