Истории, что живут внутри

— Надь, ты дома? Открой скорее! Я вздрогнула, услышав голос Кристины за дверью. Мы не общались уже год — с того самого дня, когда она увела моего мужа. Точнее, Олег сам ушёл, но Кристина очень постаралась, чтобы это произошло. — Надя, пожалуйста! Мне нужно с тобой поговорить! Я медленно подошла к двери и посмотрела в глазок. Кристина стояла на площадке, нервно комкая в руках какой-то платок. Её безупречная прическа растрепалась, макияж размазан. Совсем не похожа на ту триумфаторшу, которая год назад забирала Олега из нашей квартиры...

— Собирай манатки и проваливай! — Лариса Петровна швырнула в прихожую детские вещи, которые я только вчера постирала и аккуратно сложила в шкаф. — Хватит на шее моего сына сидеть! Я стояла в коридоре с четырёхлетним Мишкой на руках и держала за руку шестилетнюю Катю, которая испуганно прижималась к моей ноге. Дети молчали — они уже привыкли к выходкам бабушки, но сегодня что-то пошло совсем не так. — Лариса Петровна, мы же договаривались... — Ничего мы не договаривались! — перебила меня свекровь, выставляя в коридор мой потрёпанный чемодан...

— Верочка, миленькая, ну что же ты в этой куртке на праздник пришла? — Светлана демонстративно поправила воротник своей новой норковой шубы. — У нас же семейное торжество, надо было хоть что-то приличное надеть. Я молча сняла пуховик и повесила на вешалку. День рождения брата обещал быть долгим. Очень долгим. — Света, не начинай, — буркнул Андрей, мой брат, но жена уже вошла в раж. — Я что, не права? Посмотри на неё! — золовка обвела меня рукой, словно показывая экспонат в музее. — Вечно эта бедная родственница ходит как с помойки...

— Вера, мне нужно поговорить, — Игорь стоял в прихожей с чемоданом, не глядя ей в глаза. — Угу, слушаю, — она вытирала руки полотенцем, только что закончив мыть посуду после ужина. — Я ухожу. К Кристине. Вера остановилась на полпути к гостиной. Кристина. Секретарша. Двадцать три года, длинные ноги, накладные ресницы до колен. Всё понятно. — Понятно, — сказала она вслух. — Ты же сама чувствовала, что мы отдалились, — продолжал Игорь, явно репетировавший эту речь. — Я расту профессионально, строю карьеру, а ты...

— Ира, ты опять пол не помыла? — Валентина Михайловна стояла на пороге кухни, уперев руки в боки. — Как можно так жить? Я молча сжала губы, продолжая натирать плиту. Девятый час вечера, я только что пришла с работы, переодела трёхлетнего Артёма и накормила его ужином. Но свекровь, как всегда, находила, к чему придраться. — Вы же днём дома были, могли бы и протереть, — осторожно заметила я, выжимая тряпку. — Что-о? — голос Валентины Михайловны взвился на октаву выше. — Я должна за тобой убирать? За приживалкой, которую мой сын на шею посадил? Вот оно, любимое словечко...