Свет возвращается вовремя. Под толстой корочкой льда звучит первый вдох. Мы ещё не слышим, но где-то на заснеженных тропах мёрзлого леса под землёй просыпаются травы, льды расходятся трещинами, глубокие сугробы в горах проваливаются до земли, птицы поют чуть громче. Белые свечи, жар огня в очаге, тёплое вино с пряностями, еловые веточки в стакане с талой водой, букет сухоцветов на окне. Пар дыхания сливается с ночью, Имболк незаметно стучится в окна, но, уходя, оставляет лёгкое ощущение ожидания. Кто-то шепчет: - Прислушайся. В воздухе едва уловимо послышалось что-то весеннее…
Лес в сердце, а сердце в лесу
11
подписчиков
О лесах, природе и путешествиях на языке образов.…
Наверное зимняя сказочка
Тише-тише, ты слышишь? Снег за окошком пляшет, а наигравшись вволю, на ветви под утро ляжет, не прорастёт травою, не обратится водою, не унесёт с собою магии зимней ночи, станет серебряным шёлком, что укрывает землю, станет резным узором, краской студёного ветра, зимнею сказкой станет, застыв на холсте стекла. Тише-тише, ты...
Samhain
У меня внутри идёт дождь. Если закрыть глаза, можно слушать его звучание, ощущать прохладные прикосновения к коже, простудиться, если стоять слишком долго. В бархатных оттенках серого стираются границы между мыслями, памятью и реальностью, небом и землёй… Дни выложены мхом и можжевельником, золотистой древесной шелухой, тихим эхом по камням, землистой влагой и туманными рассветами над полями. В них перемешаны терпкая сырость разлагающейся древесины, запах грибов и желудей, колючесть алмазной корочки инея поутру, грязновато-рыжие тыквы и пятна осенних костров...
…это горечь разнотравья, шорох вызревших колосьев, и закатными ветрами над горами вьётся осень, догорают дни кострами, и, их пламенем согрето, золотым лесным туманом обернётся наше лето - станут горести скитаний диким маком и полынью, беды оставляю данью на стеблях степной ковыли, будут песни и сказанья, пряный хлеб, вино по кругу, а от тени и страданий сможем мы сберечь друг друга…
О внутреннем состоянии через внешний ландшафт
Когда чужой город назойливо шепчет тебе свои тайны, начинаешь видеть его с изнанки, ловить те, будто-бы-не-свои ощущения, и невольно врастать в эти улицы, смешиваться с воздухом, сталкиваться с тенями. Когда ты уже не здесь, а будто паришь над этими мостовыми и тротуарами, наблюдая чужую жизнь со стороны - именно в этот момент ты не находишься в городе, а пропускаешь город через себя. Когда я уезжаю в чужие города, мои ощущения заставляют чувствовать мир иначе, и мне, пожалуй, нравится такая трансформация души в эти периоды жизни...
/Осеняя обережная/ Это время идёт на излом, слышишь отзвуки древних имён, эти строки сказаний горьки, но слова в них, навеки светлы - здесь судьбой обернутся твоей. И в сраженьи грядущем тебе оберег — запах хвойных ветвей, волны стынущих рек, сон обветренных скал, жар ночного костра, тихий звон на струне серебра. Это лето покрылось пеплом костров, лентой атласной сплетенье ветров ляжет в моих волосах придорожною пылью. И руны молчат, и дремлет твой бог, но лишь соберёшься ступать за порог - шёпоты гор станут твоей молитвой, да звон тетивы у кромки болот, клёкот ворон, колыбельные сов, шорох ветвей и голос степной ковыли. Веточку вереска вложишь меж книжных страниц, ветви дорог прорастают до неба - не страшно, пусть отныне наш путь - не разрушить те стены и башни, не сдаваться пред гибельной тьмой у размытых границ. Знаки пророчеств на голых камнях, пути и созвездия, город напоен водой... И лишь на мгновенье закроешь глаза - лето на север. Время вернуться домой.
На излёте лета долго гореть кострам
Наступление осени, природной, а не календарной, всегда навевает мне ощущение грусти и одновременно лёгкости. В это шальное безвременье мир будто застыл на пороге, он вдумчив и нетороплив, переходит из одного состояния в другое и всегда несёт за собой какие-то изменения - как внешние, так и внутренние. Это особое время завершения одного пути и начало другого. В городской воздух вмешиваются запахи желудей и грибниц из приграничного леса, и сейчас я дышу ими особенно глубоко. Быть может не заметно с первого взгляда, но в этот период слова текстов пропитаны светлой грустью и ожиданием...
Что хранит в себе изнанка леса? Пустота, напоенная покоем, тропы зелени туманов и трав, пробирающийся сквозь хвою закат, заблудшее солнце во дворе-колодце высоких дубов, запах смолы после дождя, сумрак звуков в синкопном танце. Место, где свобода вбирается с воздухом в легкие, оставляя на языке терпкое послевкусие переспевших ягод. Этот лес остаётся за завесой зноя и дождей - и этого достаточно, чтобы дышать им настолько чувственно.
Когда небо становится чуточку ближе
Холмы дышат закатным небом, вбирают в себя его золотое марево, скрывают путь под высокими кронами своего леса. Тропа петляет в оврагах, а после уводит бездорожьем к вершине, оставляет метки по густым мхам, по поваленным стволам деревьев, по корням, проступающим из чернозёма. Солнцецвет, ковыль, чертополох, терновник - горный лес мерцает тысячей лиц, диким виноградом змеится в оврагах, скользит тенью ястреба по земле, дурманит душным безветрием. Мы пробираемся через густые заросли и, оставляя лесу...
Пикник с запахом трав и истории
Тишина и шёпот полудня над платформой железнодорожной станции, потрескивающий гул проводов, креозотные балки перехода, стелющаяся к пустынным улочкам просёлочная тропа, ароматный кофе на двоих и пряный сыр в дубовых плошках на расстеленном покрывале, запахи цветущих трав разлиты в воздухе. Стоя на краю склона, отпускаю мысли, оставляя лёгкость и необъяснимое чувство ожидания. Дыхание в такт ветру, тишина в словах. Ветер колышет сухие колосья и невольно я провожу ладонью по пшеничным стеблям, оставляя колющее ощущение меж пальцев...
Солёные закаты Эльтона
Состав, мчащий к Каспийскому морю, плывущие по линиям электропередач звёзды, поздний ужин и неспешные разговоры по душам, убегающие к границам степи. Туда, где хвойные кустарники, пушистый степной ковыль и пьянящая горечь разнотравья, перекати поле по перегону, сухие ветра по оврагам и пустошам, глубокие следы в мягкой сырой глине заполнены солью. Там, где на кончиках протянутых...
По Жигулёвскому заповеднику тайными тропами
Ступая под кроны заповедного леса, мы оставляем городам суету мыслей, расписаний и планов. Дороги распахивают двери, приглашают идти без оглядки, таят опасности и ворожат. Горы встречают крутым подъёмом и скользкими тропами, но на самой вершине пятнами пробуждается лиловый цвет. Едва слышен напев над утёсом и западный ветер подхватывает слова, разносит их по долине, прячет в скалах и верхушках сосен, голоса первоцветов вторят им на своих языках. Лови звуки в ладонь, отдавай их ветру, чувствуй легко...