Елена

"Я не знаю, вообще, можно ли жить без притворства? Где-то читал мысль, что если человек попытается быть совершенно искренним, простым (в смысле, предельно честным в словах и поступках), то он сразу увидит насколько это сложно и насколько это... невозможно". Решила порассуждать на эту тему в своем дневнике, где же ещё, если не здесь? Зацепило меня чем-то твое высказывание. Пока сама не понимаю чем, но собираюсь в этом разобраться. Сразу хочу сказать, что в формате нашего общения ничего не изменилось, мы так же на "вы", почерк автора и стиль менять не стоит...

Наберусь смелости, найду в ящике стола старую перьевую ручку, куплю красивую бумагу и напишу тебе письмо. Судя по всему, диалога у нас с тобой в ближайшее время не предвидится. Значит, мне ничего не остаётся, как писать тебе письма. Сейчас уже никто и не помнит, как это — писать близкому человеку настоящее бумажное письмо. Заклеивать конверт старым дедовским способом. Облизывать треугольный язычок, чувствуя на языке клейкий, слегка сладковатый привкус. К сожалению, та страница нашей жизни канула в Лету...

Когда то давно в прошлой жизни я иногда задумывалась о том как получается у других людей писать рассказы, картины, музыку? Откуда берутся правильные слова, цепляющие за душу звуки, радующие глаз краски? Каким образом человеческие эмоции оживают и начинают рассказывать нам свои истории? Это казалось чудом, доступным избранным. Подарком, который достался счастливцам. Тогда ,в прошлой жизни , я мечтала о том, чтобы тоже обрести этот дар. Как прекрасно было бы уметь передать на бумаге все те эмоции, которые жили внутри меня...

"И лампа не горит. И врут календари. И если ты давно хотела что-то мне сказать, то говори. Любой обманчив звук. Страшнее тишина. Когда в самый разгар веселья падает из рук бокал вина" Тебе когда-нибудь казалось, будто кто-то внезапно погасил свет внутри тебя? И ты исчез. Но не совсем, а наполовину. Словно кто-то незримый щёлкнул тумблером, и часть тебя пропала. Этот кто-то крутил фитиль керосиновой лампы до тех пор, пока пламя не стало совсем маленьким, еле заметным. Оно стало таким слабым, что у него не хватало сил освещать тебя целиком...

Дождь шел всего несколько дней, а казалось, что это длиться уже целую вечность. Все вокруг стало серым и мокрым. Мир утратил яркие цвета и громкие звуки, остались только шорохи и сырость. Звон будильника по утрам, назойливый и острый, возвращал её в реальность, где каждый день стал похож на предыдущий, где время тянется бесконечно долго, а впереди лишь неопределенность. Каждое утро она просыпалась с надеждой на то, что все вернётся в привычное русло, все опять обретет смысл. Просыпалась с надеждой...