Елена

Лейтенант встал из-за стола. — Ну что, малец? Собирайся. Переночуешь в отделении милиции, а утром на электричке отправлю тебя домой. Сейчас только посуду со стола уберу, и пойдем. Мальчик внимательно слушал, но с места не сдвинулся...

Рабочий день подходил к концу. Лейтенант милиции уже собирался домой, как его внимание привлек маленький мальчик. Офицер заметил его ещё час назад. На первый взгляд, ничего примечательного в этом ребенке не было, таких пацанов по улицам города бегает немало...

Жизнь моя словно немое кино, В ней поймёт смысл лишь редкий философ, Для остальных это только пятно, Вызвавшее миллионы вопросов.

Если бы его спросили, когда все полетело к чертям, он, вероятно, ответил бы уклончиво, что-то вроде: "Надо подумать". И, конечно, это было бы ложью. Ведь он отлично помнил день, когда тонкая нить, удерживающая порядок в его жизни, лопнула, словно перегнившая веревка...

Я упорно себя по частям собирала Из осколков стекла, из прохлады металла, Из натянутых струн, из росинки дрожащей, Чтоб смысл отыскать для себя настоящей.

Не стоит ожидать от всех окружающих понимания причин, по которым ты решила раскрыть сокровенные уголки своей души. Всегда найдутся те, кто использует твой порыв против тебя. Близость к яркому, талантливому, харизматичному человеку вызывает зависть, ревность и злость, даже если эта близость была временной и осталась далеко в прошлом. Потому что они тоже этого хотели, но получить не смогли. Потому что эти люди не попали в поле его зрения, или попали, но оказались ненужными или просто неинтересными...

Никогда не узнаешь, на сколько тебе был дорог человек, пока его не потеряешь. Даже если вы успели сказать друг другу всё, что хотели, кажется, что сказанного недостаточно. Всегда есть что-то ещё, и это «что-то ещё» гложет изнутри. Это те встречи, которые не случились, те слова, которые не прозвучали вовремя, планы, которые так и не воплотились в реальность. Я где-то прочитала высказывание, уже не помню кого, что "лучше наполнить жизнь воспоминаниями, согретыми теплом взаимности, чем терзаться чувством вины и упущенных возможностей"...

"Я не знаю, вообще, можно ли жить без притворства? Где-то читал мысль, что если человек попытается быть совершенно искренним, простым (в смысле, предельно честным в словах и поступках), то он сразу увидит насколько это сложно и насколько это... невозможно". Решила порассуждать на эту тему в своем дневнике, где же ещё, если не здесь? Зацепило меня чем-то твое высказывание. Пока сама не понимаю чем, но собираюсь в этом разобраться. Сразу хочу сказать, что в формате нашего общения ничего не изменилось, мы так же на "вы", почерк автора и стиль менять не стоит...

Наберусь смелости, найду в ящике стола старую перьевую ручку, куплю красивую бумагу и напишу тебе письмо. Судя по всему, диалога у нас с тобой в ближайшее время не предвидится. Значит, мне ничего не остаётся, как писать тебе письма. Сейчас уже никто и не помнит, как это — писать близкому человеку настоящее бумажное письмо. Заклеивать конверт старым дедовским способом. Облизывать треугольный язычок, чувствуя на языке клейкий, слегка сладковатый привкус. К сожалению, та страница нашей жизни канула в Лету...

Когда то давно в прошлой жизни я иногда задумывалась о том как получается у других людей писать рассказы, картины, музыку? Откуда берутся правильные слова, цепляющие за душу звуки, радующие глаз краски? Каким образом человеческие эмоции оживают и начинают рассказывать нам свои истории? Это казалось чудом, доступным избранным. Подарком, который достался счастливцам. Тогда ,в прошлой жизни , я мечтала о том, чтобы тоже обрести этот дар. Как прекрасно было бы уметь передать на бумаге все те эмоции, которые жили внутри меня...

"И лампа не горит. И врут календари. И если ты давно хотела что-то мне сказать, то говори. Любой обманчив звук. Страшнее тишина. Когда в самый разгар веселья падает из рук бокал вина" Тебе когда-нибудь казалось, будто кто-то внезапно погасил свет внутри тебя? И ты исчез. Но не совсем, а наполовину. Словно кто-то незримый щёлкнул тумблером, и часть тебя пропала. Этот кто-то крутил фитиль керосиновой лампы до тех пор, пока пламя не стало совсем маленьким, еле заметным. Оно стало таким слабым, что у него не хватало сил освещать тебя целиком...

Дождь шел всего несколько дней, а казалось, что это длиться уже целую вечность. Все вокруг стало серым и мокрым. Мир утратил яркие цвета и громкие звуки, остались только шорохи и сырость. Звон будильника...