Незапертая дверь

Мы улетали вдвоём, а вернулась я одна… Я прижала лоб к холодному стеклу такси. Водитель что-то говорил про пробки, но я не слышала. В ушах стоял гул — тот самый, что остаётся после долгого перелёта. Только в этот раз он не проходил. В кармане джинс жался смятый посадочный талон: Денпасар — Москва, 1 пассажир. Всего пять дней назад на этом же месте стоял он. Сумка с камерами через плечо, привычная лёгкая улыбка. «Представляешь, мы наконец-то вырвались», — он потянул меня к стойке регистрации, и я споткнулась о его рюкзак...

Максим вошёл в мою жизнь тихо, как будто случайно, а потом так же незаметно стал заполнять всё пространство вокруг. И в тот вечер, когда он ждал меня в тёмном дворе, я поняла, что из этой игры не будет лёгкого выхода. — «Всё началось обыденно. И, как водится, с улыбки» Меня зовут Алина, мне 26. Я живу в Москве — в том самом городе, где вечно спешат, даже когда некуда. Работаю в небольшой студии дизайна — больше на удалёнке, но иногда езжу в офис на Павелецкой. День за днём — метро, кофе, макбук, иногда йога, иногда подруги, реже — свидания...

Мы улетали в Барселону вдвоём. Я мечтала, что этот отпуск вернёт нам прежнюю любовь. Но через пять дней я уже знала: домой я вернусь одна. Я стояла у стойки регистрации в Шереметьево и пыталась улыбаться, хотя внутри уже что-то тревожно шевелилось. — Ну чего ты такая напряжённая? — Саша, мой муж, привычно тронул меня за локоть. — Мы же едем отдыхать, расслабься. — Я не напряжённая, — выдавила я улыбку. — Просто не люблю аэропорты. На самом деле я обожала аэропорты. Я любила смотреть на людей с чемоданами, на табло вылетов, на стеклянные стены, за которыми разлетаются самолёты...

Я проснулась от резкого звука будильника. Рука автоматически потянулась к телефону — 6:17 утра. Пустой экран. Ни сообщений, ни напоминаний. Сегодня наша годовщина — семь лет брака, которые Максим, похоже, снова забыл. Повернувшись, я увидела его спину — он уже одевался, торопливо застегивая рубашку. — Ты сегодня рано, — пробормотала я, протирая глаза. — Контракт подписываем в девять, — он даже не повернулся, поправляя галстук в зеркале. — Ты же помнишь, это та сделка с нефтяниками? Я помнила. Он говорил об этом две недели подряд...

Это было обычное утро четверга. Я разливала кофе по кружкам, когда Сергей, мой муж уже 15 лет, торопливо завтракал перед работой. — Ключи не видел? — он рылся в карманах пиджака. Я молча протянула ему связку. Он улыбнулся, поцеловал меня в щеку и сунул телефон во внутренний карман пиджака — свою привычку никогда не оставлять гаджет без присмотра. — Не забудь, сегодня родительское собрание у Саши, — напомнила я. — Конечно, родная, — кивнул он. — Только задержусь на пару часов — этот чёртов отчёт...