Незапертая дверь

Замок входной двери резко лязгнул. В прихожей пахнуло духами. Андрей подтолкнул её вперёд. Мои пальцы разжались. Пластиковая крышка от детской бутылочки с сухим стуком покатилась по линолеуму, забившись под кухонный гарнитур. Я не шевельнулась. За окном нашей шестнадцатиэтажки на Сумском проезде догорал пыльный московский закат. Битцевский лес вдали казался чёрной непроглядной стеной, а гул Варшавского шоссе просачивался сквозь щели в стеклопакетах, как монотонный белый шум. — Марин, мы дома, — голос Андрея разрезал тишину, как тупой нож — масло...

На кухне сильно пахло жареным луком. Елена стояла у плиты и мешала зажарку, стараясь не думать о том, как ей надоел этот однообразный быт. Машинально помешивая эту скворчащую массу, она смотрела, как за окном сумерки медленно глотают очертания соседней многоэтажки. Старый «Атлант» натужно взвыл, и внезапно затих, оставив после себя режущую уши тишину. — Вика, иди за стол, — крикнула она в пустоту коридора. Никакого ответа. Лена вздохнула, поправив кардиган. Оторванная пуговица на кармане болталась на одной нитке уже неделю...

Мы улетали вдвоём, а вернулась я одна… Я прижала лоб к холодному стеклу такси. Водитель что-то говорил про пробки, но я не слышала. В ушах стоял гул — тот самый, что остаётся после долгого перелёта. Только в этот раз он не проходил. В кармане джинс жался смятый посадочный талон: Денпасар — Москва, 1 пассажир. Всего пять дней назад на этом же месте стоял он. Сумка с камерами через плечо, привычная лёгкая улыбка. «Представляешь, мы наконец-то вырвались», — он потянул меня к стойке регистрации, и я споткнулась о его рюкзак...

Максим вошёл в мою жизнь тихо, как будто случайно, а потом так же незаметно стал заполнять всё пространство вокруг. И в тот вечер, когда он ждал меня в тёмном дворе, я поняла, что из этой игры не будет лёгкого выхода. — «Всё началось обыденно. И, как водится, с улыбки» Меня зовут Алина, мне 26. Я живу в Москве — в том самом городе, где вечно спешат, даже когда некуда. Работаю в небольшой студии дизайна — больше на удалёнке, но иногда езжу в офис на Павелецкой. День за днём — метро, кофе, макбук, иногда йога, иногда подруги, реже — свидания...

Мы улетали в Барселону вдвоём. Я мечтала, что этот отпуск вернёт нам прежнюю любовь. Но через пять дней я уже знала: домой я вернусь одна. Я стояла у стойки регистрации в Шереметьево и пыталась улыбаться, хотя внутри уже что-то тревожно шевелилось. — Ну чего ты такая напряжённая? — Саша, мой муж, привычно тронул меня за локоть. — Мы же едем отдыхать, расслабься. — Я не напряжённая, — выдавила я улыбку. — Просто не люблю аэропорты. На самом деле я обожала аэропорты. Я любила смотреть на людей с чемоданами, на табло вылетов, на стеклянные стены, за которыми разлетаются самолёты...