Юрий Соколов Любовь и боль поэта

МАМИН ГОЛОС Мне опять вспоминается детство, Если в шуме ненастного дня, Слышу голос, который одеться Понадёжнее, просит меня. Хоть мы с братьями сами в ответе, И за мысли свои и дела, Мы для мамы, по прежнему дети, Те, которых она родила. Хоть и прожито, вроде, немало, Скажешь ей:Ну, пойми же, услышь, Я давно ведь не маленький, мама! Мать ответит: Я знаю, малыш. Мне опять вспоминается детство, Коль седеющий, в сетках морщин, Слышу: Сын, не забудь оглядеться, Оказавшись в потоке машин! Если где- то по долгу кочую, Словно в жилах цыганская кровь, Если в поле открытом ночую, Детство мне вспоминается вновь. Потому, что в душе своей слышу, Мамин голос: Иди на дымок, Может, стены найдешь там и крышу, Что б от ливней укрыться ты мог! Если, пьянствуя, падаю в бездну, Матеря несуразную жизнь, Понимая, –уже не воскресну, Слышу голос: Сыночек,держись! Хоть и прожито, вроде, немало, Скажешь маме: Пойми же, услышь, Я давно ведь не маленький, мама! Мать ответит: Я знаю, малыш...

БЫВШИЕ ДОН КИХОТЫ Скажи мне друг: Что сделалось с тобой? Твоё лицо, без свежих ран и ссадин. Ещё вчера, ты шёл в открытый бой, И вот сегодня - даже не в засаде. Не узнаю, твоих могучих плеч. Они теперь - лишь вешалка.Не боле. В столовый нож, ты превратил свой меч. Твой конь посевы топчет в чьём-то поле. Ты пьёшь коньяк, разбавленный водой. Ласкаешь шлюх в замызганной постели. И ничего не жаль тебе для той, Чьё сердце - просто квартирУет в теле. Ответь мне друг: Зачем же ты тогда, Стремился жить по совести и чести? Служил добру и путь держал туда, Где чья- то боль, к твоей взывала мести. Ну что ж,ты- прав.Так легче в сотни раз. Пускай другой,глотает пыль походов. А ты дополнишь доброй сотней фраз, Воспоминанья бывших Дон Кихотов. Лишь об одном,мой друг,подумай сам: Кого обманет бутафорский глянец? И кто поверит вашим словесам, Взглянув на вас- распутников и пьяниц... Ну что ж,ты- прав.Так легче в сотни раз. Пускай другой глотает пыль походов. Вот только жаль, что не осталось в вас, И сотой доли бывших Дон Кихотов!..

МРАЧНЫЙ СОН " Ты словно дождь,пролившийся в пустыне. Была- и нет, всё поглотил песок. И снова стали дни мои пустыми, И вновь в стакане водка,а не сок. И до сих пор, никто мне не ответил, Хотя по- всюду, чьи- то голоса́: Ну почему,когда мне нужен ветер, Он на мои не смотрит паруса́? Холодный мрак окутывает душу, И даже мне, отныне не видна Моя надежда.Выбраться на сушу, Не даст мне дно, которое без дна. Я так устал бороться с невезеньем, От неудач, не стал мой дух сильней. Кого поить мне приворотным зельем? Быть может, смерть? Я думаю о ней. Не подвергай себя пустому риску, Живи без бед и прочь гони тоску..." Перечитав предсмертную записку, Я взвёл курок и ствол поднес к виску. Твоя любовь мне искренней казалась, Но в лабиринте всех моих потерь, Блуждать со мной ты тоже отказалась, Ну что ж прощай! Тебе-в другую дверь!.. Мне снился сон.Меня несли к погосту, Туда, где ночь- длинна и холодна. Толпу людей, чьи души не по ГОСТу, Смущал твой плач. Ты плакала одна. А я не мог себя надеждой тешить, Что оживу и позу не менял. Но так хотелось,мне тебя утешить, Что я проснулся и тебя обнял. Кого спросить о том, что с нами будет? И есть ли в этом знании резон? Когда мы спим, а нас никто не будит, На смерть похоже больше, чем на сон...

ПОВЕРЮ НА СЛОВО Может - правда, может - нет? Говорят, что есть ТОТ свет. Нам придётся с этим долго разбираться. Предположим, что он есть, Но, почту́ ли я за честь, Если мне туда предло́жат перебраться. Может быть на свете ТОМ, Я смогу построить дом? Дом, открытый от рассвета до заката. Соберётся за столом, Чтобы вспомнить о былом, Вся родня моя, ушедшая когда- то. А потом придут друзья. Обнимусь с друзьями я. Мы, за тех,кто на Земле, подняв бокалы, Вспомним всех по именам, Но не станем звать их к нам, Пожелав здоровья крепкого, как скалы. Пусть зайдут на пироги, Даже злейшие враги. Вся их злость, осталась здесь - на ЭТОМ свете. ТАМ- враги уже не те! Их в кромешной темноте, Не боятся даже маленькие дети. Может- правда, может - нет? На Земле искать ответ, То же самое, что бездну взглядом мерить. Проверять не тороплюсь, Может, в смерти есть свой плюс, Но, порой— полезней на́ слово поверить! Ну, а вдруг, на свете ТОМ, Я бы смог построить дом? Дом, открытый от рассвета до заката. Собралась бы за столом, Чтобы вспомнить о былом, Вся родня моя, ушедшая когда- то...

ЧЕТВЁРТАЯ ПЕСНЯ Лето.Тёплая ночь.Ты так сладко спала́. Я смотрел на твоё обнажённое тело. Тихо встал.В темноте, взял тетрадь со стола. Сел к окошку писа́ть. Сердце песен хотело. Я писа́л, как люблю гладить бёдра твои, И гусиным пером щекотать твой животик. Если в вашей душе не поют соловьи, Для чего вы, поэты, на свете живёте? Ты со мною.Мы дома, а ветер несёт, В даль семью облаков,этих вечных скитальцев. Я писа́л, как люблю тебя всю я и всё, От макушки твоей и до кончиков пальцев. Фонарю в эту ночь,как и мне не спалось. Он за мной сквозь окно наблюдал визуально. Я писа́л, как люблю этот запах воло́с, Этот голос, который звучит сексуально. Я писал, как люблю эти плечи и грудь, Что готова всегда отозваться на ласку. Этот чувственный рот... И о нас не забудь, Это ножки твои, мне давали подсказку. Написал я три песни, одну за другой. Ты манила меня, соблазняя нарядом. Я махнул фонарю занемевшей рукой. Он всё понял.Погас. Я же- лёг с тобой рядом, Удивляясь тому, как умны́ фонари́. Я тебя разбудил, только ты не серчала. Мы четвёртую песню, до самой зари, Сочиняли и страсть в каждой ноте звучала! До чего ж я люблю гладить бёдра твои, И гуси́ным пером щекотать твой животик. Если в вашей душе не поют соловьи, Для чего вы, поэты, на свете живёте?