Юрий Соколов Любовь и боль поэта

КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ЛЮБИМОГО Спи, мой любимый, мой сладкий, мой лакомый. Кто не любил, не поймёт, Как настрадался ты, нежный и ласковый, Горький отведавший мёд. Был и в шелках ты несчастен и в ру́бищах. В прочной кольчуге, –рани́м. Словно изгой, среди женщин нелю́бящих Жил, и сочувствовал им. Сокол мой ясный, цветочек мой аленький, Свет мой ночною порой, Ты, –мой мужчина и мальчик мой маленький. Мой беззащитный герой. Жизнь, это бой, не киношные шалости. В ней настоящая кровь. То, что тебя целовали из жалости, Ты принимал за любовь. Болен наш Мир. Как его не долечивай, Не долечи́ть всё равно. Спи, Дон Кихот мой, наивный,доверчивый, Ласки не знавший давно. Спи, мой желанный. Тебе я обе́щана В жёны, твоею судьбой. Я, твоя сильная слабая женщина, В счастье и в го́ре с тобой! Добрый ты слишком, обиды не помнящий. Боль в своём сердце терпя, Хочешь помочь даже тем, кто без помощи, Бросил когда-то тебя...

КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ЛЮБИМОЙ Вы́черпан день хлопотли́вый до донышка. Кру́жится снег невесо́м. Спи, моя звёздочка! Спи, моё солнышко! Я охраняю твой сон. Вся ты в заботах с утра и до вечера, (Хоть бы не о́тняли ночь). Спишь ты, ко мне прижимаясь доверчиво, Будто бы просишь помочь. Дремлет ночни́к над подушкой примятою. В комнате тьма и покой. Волны воло́с твоих, пахнущих мятою, Ласково глажу рукой. Пусть прилетит к тебе с песней соловушка, В Царство Спокойного Сна. Что тебе снится, моя соколо́вушка? Впрочем, я знаю. Весна. Снятся пруды́ и от солнышка смелые, В зелени буйной сады́. Снятся влюблённые лебеди белые, В танце, на глади воды́. Снится тебе наша тайная лавочка, Где целовались с тобой. Спи, за тебя мне, любимая лапочка, Не расплати́ться с судьбой! Как же я жил без тебя, моя славная, В Мире обмана и зла? Самая нужная, самая главная, Где ж ты так долго была?..

ДЕСЯТЬ СТРЕЛ Мне десять самых метких стрел, Вручил Амур- искусный лучник. Пусть попадут под твой обстрел, Сказал он,- лучшие из лучших. Не бей,когда дрожит рука, Когда не можешь приглядется. Стреляй,когда наверняка, Стрела вонзится прямо в сердце! И ты напрасно стрел не трать. Пускай уж дольше будут це́лы. Чтоб "Дон Жуа́на" роль играть, Совсем не требуются стре́лы. Я б за тобой,как мог смотрел, Да не досуг.Давай, ты сам уж. Однако знай: Одной из стрел, Приговоришь кого-то "замуж". Но прежде, чем начать обстрел, Ты убедись душой вначале, Что хоть одна из этих стрел, Тебе нужна в твоём колчане. От этих стрел не льётся кровь. Они пропитаны любовью. Но, часто, именно любовь, Причина лютой битвы, с кровью...

МОНОЛОГ ЛЕТЯЩЕЙ ПУЛИ Вот достойная фактура. Очень ла́комое тело. Кто сказал, что пуля дура? Дура мимо б пролетела. Он краси́в. В плеча́х могу́чих, Видно вы́правку и силу. Жаль, что здесь, средь трав паху́чих, Он найдёт свою моги́лу. Зной пали́т. Чертовски жарко. А ему в бою, тем па́че. Почему его мне жалко? Засмеют же: пуля плачет! У таких, стальные ру́ки, В нитях вен, с кипящей кровью. Я убью его с любовью! Прямо в сердце, чтоб без му́ки. Как же молод он и статен. Не одна всплакнёт деви́ца. Я, наверное, некстати? С кем сомненьем поделиться? Эта грудь, для стрел Амура. Как мне быть? Что делать с нею? Кто сказал, что пуля дура? Я прома́жу. Я сумею...

КАК ЖАЛЬ Как жаль, что я не баловень судьбы! Возможно, я кажусь им, а на деле: На путь, в котором пять минут ходьбы, Нередко трачу целые недели. Как жаль, что я не отпрыск королей, Раздал бы всё раздетым и голодным. Но я к несчастью, как ни сожалей, Владею лишь порывом благородным. Дар Божий- не пропил я, не продал. Завидуют друзья моим манерам. Но я порой, хочу забыть про дар, И бесталанным стать миллионером. Молчать бы мне, чтоб небо не гневить. Чтоб Бога ненароком не расстроить. Но из стихов и птицам гнезд не вить, И людям из стихов домов не строить. Возможно, я талантливый поэт, Но есть ли польза от меня народу? Кого спасет от голода сонет? Кого согреть он сможет в непогоду? И ничего я сделать не могу. А рядом, столько сирых и убогих. Хоть вряд- ли перед ними я в долгу, Мне-стыдно, ибо я- счастливей многих. Как жаль, что я не отпрыск королей. Раздал бы всё,раздетым и голодным. Но я, к несчастью, как ни сожалей, Владею лишь порывом благородным...