Юрий Соколов Любовь и боль поэта

КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ЛЮБИМОГО Спи, мой любимый, мой сладкий, мой лакомый. Кто не любил, не поймёт, Как настрадался ты, нежный и ласковый, Горький отведавший мёд. Был и в шелках ты несчастен и в ру́бищах. В прочной кольчуге, –рани́м. Словно изгой, среди женщин нелю́бящих Жил, и сочувствовал им. Сокол мой ясный, цветочек мой аленький, Свет мой ночною порой, Ты, –мой мужчина и мальчик мой маленький. Мой беззащитный герой. Жизнь, это бой, не киношные шалости. В ней настоящая кровь. То, что тебя целовали из жалости, Ты принимал за любовь. Болен наш Мир. Как его не долечивай, Не долечи́ть всё равно. Спи, Дон Кихот мой, наивный,доверчивый, Ласки не знавший давно. Спи, мой желанный. Тебе я обе́щана В жёны, твоею судьбой. Я, твоя сильная слабая женщина, В счастье и в го́ре с тобой! Добрый ты слишком, обиды не помнящий. Боль в своём сердце терпя, Хочешь помочь даже тем, кто без помощи, Бросил когда-то тебя...

КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ЛЮБИМОЙ Вы́черпан день хлопотли́вый до донышка. Кру́жится снег невесо́м. Спи, моя звёздочка! Спи, моё солнышко! Я охраняю твой сон. Вся ты в заботах с утра и до вечера, (Хоть бы не о́тняли ночь). Спишь ты, ко мне прижимаясь доверчиво, Будто бы просишь помочь. Дремлет ночни́к над подушкой примятою. В комнате тьма и покой. Волны воло́с твоих, пахнущих мятою, Ласково глажу рукой. Пусть прилетит к тебе с песней соловушка, В Царство Спокойного Сна. Что тебе снится, моя соколо́вушка? Впрочем, я знаю. Весна. Снятся пруды́ и от солнышка смелые, В зелени буйной сады́. Снятся влюблённые лебеди белые, В танце, на глади воды́. Снится тебе наша тайная лавочка, Где целовались с тобой. Спи, за тебя мне, любимая лапочка, Не расплати́ться с судьбой! Как же я жил без тебя, моя славная, В Мире обмана и зла? Самая нужная, самая главная, Где ж ты так долго была?..

ДЕСЯТЬ СТРЕЛ Мне десять самых метких стрел, Вручил Амур- искусный лучник. Пусть попадут под твой обстрел, Сказал он,- лучшие из лучших. Не бей,когда дрожит рука, Когда не можешь приглядется. Стреляй,когда наверняка, Стрела вонзится прямо в сердце! И ты напрасно стрел не трать. Пускай уж дольше будут це́лы. Чтоб "Дон Жуа́на" роль играть, Совсем не требуются стре́лы. Я б за тобой,как мог смотрел, Да не досуг.Давай, ты сам уж. Однако знай: Одной из стрел, Приговоришь кого-то "замуж". Но прежде, чем начать обстрел, Ты убедись душой вначале, Что хоть одна из этих стрел, Тебе нужна в твоём колчане. От этих стрел не льётся кровь. Они пропитаны любовью. Но, часто, именно любовь, Причина лютой битвы, с кровью...

МОНОЛОГ ЛЕТЯЩЕЙ ПУЛИ Вот достойная фактура. Очень ла́комое тело. Кто сказал, что пуля дура? Дура мимо б пролетела. Он краси́в. В плеча́х могу́чих, Видно вы́правку и силу. Жаль, что здесь, средь трав паху́чих, Он найдёт свою моги́лу. Зной пали́т. Чертовски жарко. А ему в бою, тем па́че. Почему его мне жалко? Засмеют же: пуля плачет! У таких, стальные ру́ки, В нитях вен, с кипящей кровью. Я убью его с любовью! Прямо в сердце, чтоб без му́ки. Как же молод он и статен. Не одна всплакнёт деви́ца. Я, наверное, некстати? С кем сомненьем поделиться? Эта грудь, для стрел Амура. Как мне быть? Что делать с нею? Кто сказал, что пуля дура? Я прома́жу. Я сумею...

КАК ЖАЛЬ Как жаль, что я не баловень судьбы! Возможно, я кажусь им, а на деле: На путь, в котором пять минут ходьбы, Нередко трачу целые недели. Как жаль, что я не отпрыск королей, Раздал бы всё раздетым и голодным. Но я к несчастью, как ни сожалей, Владею лишь порывом благородным. Дар Божий- не пропил я, не продал. Завидуют друзья моим манерам. Но я порой, хочу забыть про дар, И бесталанным стать миллионером. Молчать бы мне, чтоб небо не гневить. Чтоб Бога ненароком не расстроить. Но из стихов и птицам гнезд не вить, И людям из стихов домов не строить. Возможно, я талантливый поэт, Но есть ли польза от меня народу? Кого спасет от голода сонет? Кого согреть он сможет в непогоду? И ничего я сделать не могу. А рядом, столько сирых и убогих. Хоть вряд- ли перед ними я в долгу, Мне-стыдно, ибо я- счастливей многих. Как жаль, что я не отпрыск королей. Раздал бы всё,раздетым и голодным. Но я, к несчастью, как ни сожалей, Владею лишь порывом благородным...

МНЕ РОДИТЬСЯ НА РУСИ ДОСТАЛОСЬ Бродила по земным дорогам Грусть, И забрела на Русь,да и осталась. И с той поры грустит всё время Русь, А мне родиться на Руси досталось. Я слышу голос Запада: Не трусь! Исправим мы судьбы твоей ошибку. В конце концов,дежурную улыбку Всегда нацепим на твоё лицо. Она- не обручальное кольцо, В любое время,снимешь не краснея. К себе зовут,тут ясного яснее. Зачем лукавить?Снится мне Париж! (Эх,поменяться б с кем- нибудь ролями), Ведь и не птица, вроде,а паришь Всю ночь над Елисейскими полями. Афины.Рим.Ну что же ты творишь, Подспудный,но коварный искуситель? Возможно,для меня ты и спаситель, Но не месси́я,посланный с небес, А- еретик! В тебя вселился бес, А ты- в меня! Сменил бы и планету, Да там Руси нет и любимой нету! А без Руси- какой же я поэт? А без любимой, разве я - мужчина? Чего же ради,жаждать мне побед, Когда их нет? Ужели,ради чина? Да я без них,не то ,что весь сонет, А и строфу осилил бы едва-ли. Они вдвоём мне вдохновенье дали. Ни от одной из них не отрекусь! Жена и мать- любимая и Русь! Не потому ль навеки овесенен, Понявший это с юных лет Есенин? Кем был бы Пушкин,если бы не Русь? И кто бы знал французского Дантеса? Копаться в этой теме не берусь, Хотя и не лишён к ней интереса. Смогло одно решение: Дерусь! Связать обоих,прочно и навечно... Грустна ты- Русь, поскольку человечна. У нас ведь даже ивы и берёзы, Роняют человеческие слёзы. Весёлые,расставшиеся с Русью, Нередко возвращаются за грустью. Загадочная Русская душа, Умам пытливым не даёт покоя. Понять её,по сути сделать шаг В бессмертье.Но возможно ли такое? Сокровища не стоят ни гроша, Когда они рассыпаны повсюду. Им кто-то будет рад,а я - не буду! Во мне- не предсказуемая Русь! А на Руси- обосновалась Грусть, Которая пришла,да и осталась. А мне родиться на Руси досталось!

СТАРЫЙ ДИСК Включу, пристроенный в углу, Приёмник старый, И опущу на диск иглу, На диск усталый. Он столько лет и столько зим КружИтся в танце. Я не хочу расстаться с ним, Боюсь расстаться. Он много видел этот диск И слёз и боли, Как одинокий обелиск, В открытом поле. Я нёс ему свою печаль И радость тоже. А он мне песней отвечал, Он это может. Негромко музыка лилась И мне казалось: Она до сердца поднялась И в нём осталась. И грусть стихала в тот же миг, И радость пела. И я готов был этот мир- Принять всецело. Мой старый диск,мой верный друг, Прости родимый, За то,что падал ты из рук, Легко ранимый. Но оставался невредим, Какое счастье! Из ста других, ты стал один- Моею частью. Дрожит взволнованно игла, И диск кружИтся. Но гасит день ночная мгла, Пора ложиться. А я не сплю, я опьянён Любимой песней. Я снова музыкой пленён, Я снова весь в ней...

ВОЛЧЬЯ ДУША Что вперёд, что назад, – Ла́пы к смерти несут. Разве я виноват, Что родился в лесу? Это всё не на час. Это вовсе не сон, И охота на нас Длится целый сезон. Знать, удел наш тако́в. Но, ответь, человек: Убивая волко́в, Ты продля́ешь свой век? Ни вперёд, ни назад, Под свинцовым дождём. Разве я виноват, Что волчицей рождён? Знать, удел мой тако́в. Но, ответь, человек: Убивая волко́в, Ты продляешь свой век? Ты с ружьём, человек, У меня, лишь клыки́. В окровавленный снег, Ткнутся носом щенки́. Знать, удел их тако́в. Но, ответь, человек: Убивая волков, Ты продляешь свой век? Да, не каждый, – злодей, Кто в охоте толко́в, Но из сотни людей, Больше тре́ти волко́в. И хоть мы на войне, Помни, суд свой верша́, Что живёт и во мне, Пусть и волчья, душа!..

ПРОСТИ, ВЛАДИМИР! Мы часто оттесняем на задворки, Живой талант, неужто для того, Чтоб в подтвержденье Римской поговорки, Лишь после смерти прославлять его? Прости,Владимир! Поздно.Жребий- брошен! И смерть твоя— не слово.Не стереть. Безумен мир, коль чтобы стать хорошим, Ты должен был так рано умереть. И сразу громко трубы затрубили. Я не хочу сказать,что звук их лжив, Но я хочу спросить: А где ж вы были, Когда был с нами он? Когда был жив. Когда огнём зажжённых сердцем песен, Он жёг всё то,что тянет нас во тьму, Чтоб никогда ни ржавчина,ни плесень, Не разъедали душу никому. Пускай мои слова немного гру́бы, Но, мой вопрос от имени живых: Чего же вы молчали раньше, трубы? Чего ж ему не подыграли вы? Опомнись Мир! Ведь сколько,даже за́ день, Таких же точно просьб слетает с губ. Ты на рожденье гениев- не жаден, Но и на смерть их раннюю - не скуп! Затем ли ты качал их в колыбели, Желая на́ ночь самых добрых снов, Чтоб самых лучших песен не допели, Не досказали самых верных слов? Ушёл поэт, как трудно с этим сжиться! И боль- сильна, хоть чем её глуши. Но под иглою,снова диск кружи́тся, И снова слышен крик его души. Он так мечтал о том,чтоб было чисто. И в жизни нашей чисто, и в сердцах. И в бой его вела душа артиста, Душа певца, поэта и борца. Ушёл поэт! Помянем, но не чаем. Пусть чьё- то сердце,гневно застучит. Ушёл поэт! Почтим, но не молчаньем, Ведь он и после смерти не молчит! А время мчится, календарь листает, И ждёт сигнала новая беда: Чьё сердце завтра биться перестанет? Чей голос завтра смо́лкнет навсегда?

ПРАЗДНИКА НЕТ Невозможно понять, Что творится со мной? Легче Землю отнять У орбиты земной! На судьбу я не зол. Не с иголки одет, Но не бос и не гол. Только праздника нет! За окошком весна Заскучала по мне. Мне задача ясна́ И по силам вполне. И решенье верно́, И сошёлся ответ: Есть Она,есть вино. Только, праздника нет! Я- далёк от сохи, (Не крестьяне в семье), Хоть земные стихи- Посвящаю земле. Не валяюсь в грязи́, Я- известный поэт. Вроде, всё на мази́, Только, праздника нет! Я в холодном поту́, Просыпаюсь в ночи́. И друзья на посту, И на свя́зи врачи. Говорят- не умру, Проживу сотню лет. Вероятно,не врут. Только, праздника нет! Я гадать не мастак, Не туда занесёт. Почему всё не так, Если правильно всё?..

ГОРЬКОЕ ВИНО Я пью своих печалей боль, а время катится. Я пью своих печалей боль, а шутники: "Тебе везёт, ведь лишний раз не надо тратиться" Пускают в ход ножа острее языки. Я пью своих печалей боль, планета вертится. Я пью своих печалей боль, а жизнь идёт. Я так устал, но мне ещё во что-то верится, Чтоб ждать чего-то, кто не верит, тот не ждёт. Я пью своих печалей боль январским вечером. Я пью своих печалей боль июльским днём. Я пью своих печалей боль. Раскрытым веером, Кружится лист, с пришедший осенью на нём. Я пью своих печалей боль, на что надеяться? Я пью своих печалей боль и как в бреду, Твержу себе, что никуда тот день не денется, Тот день, когда я в этот мир другим приду. Я пью своих печалей боль, не как проклятие. Я пью своих печалей боль, как приговор. За то, что долго заключал в свои объятия Чужую женщину и крал её, как вор. Я пью своих печалей боль, когда же кончится, В бокале жизни, это горькое вино? Я пью своих печалей боль, мне так не хочется. Но надо пить, чтоб всё же кончилось оно.. .

ОДА ЖЕНЩИНЕ Пусть, в нашей жизни было всё, и бил озноб до дро́жи, И часто "быть или не быть", вопрос вставал ребром, Мы с каждым годом всё родней друг другу и дороже, Поскольку волосы у нас покрылись серебром. Ну, чтоб я делал на Земле, не будь тебя, родная? Кому б ещё я верен был до гробовой доски́? Кого б любовью я поил, чью сам бы пил до дна я? И без кого бы умирал, сгорая от тоски? Спасибо, милая моя, за то, что ты со мною! За наших выросших детей, красивых, как и ты! Чтоб неземную красоту сравнить с твоей земною, Нередко, ангелы к тебе спускались с высоты. Прижмись ко мне, любовь моя! Усни, моя отрада! Тебе идут и седина и сеточки морщин. Пускай, я денег не скопи́л и не отрыл я клада, Я, просто сказочно, богат! Богаче всех мужчин. Пускай не всё сложилось так, как мы с тобой хотели, И слишком долгой, иногда, казалась нам зима́, Но, если б не было тебя, вокруг меня метели, Водили б вечный хоровод, сводя меня с ума...