Алина Захарова

Катя возвращалась из школы, волоча за собой тяжёлый рюкзак и думая о контрольной по математике. На пятом этаже её подъезда всегда пахло чем-то странным – смесью старых обоев, пыли и варёной картошки. У двери квартиры №47, как всегда, лежали газеты. Но на этот раз их было больше обычного, и Катя вдруг поняла: эти газеты никто не убирал уже несколько дней. Она остановилась, глядя на них. — Странно… — пробормотала она. В этой квартире жила баба Вера – худая, сгорбленная старушка с вечно хмурым взглядом...

Городок у них был маленький, все друг друга знали. Или думали, что знали. Всё началось тихо, без лишнего шума. Однажды баба Зина из третьего подъезда нашла в своём почтовом ящике конверт. Без подписи, просто белый конверт, а внутри – деньги. — Думаю, это ошиблись, — говорила она соседке. — Ну кому я нужна? Но через день такой же конверт нашли у себя многодетные Ивановы на пятом этаже. Потом – вдова Мария Петровна, что жила одна с котом. И так – каждую неделю. Люди шептались на лавочках. — Это, наверно, тот новый бизнесмен, что коттедж на окраине строит, — предполагал дядя Ваня...

Полина сидела на краю старой деревянной кровати и смотрела в окно. Тонкий морозный воздух рисовал замысловатые узоры на стекле, а за окном слышались глухие звуки шагов. Люди спешили по своим делам, а ей было некуда идти. После смерти мамы всё вокруг словно утратило краски. На кухне остывал чайник. Полина так и не смогла заставить себя позавтракать. Она достала из шкафа тетрадь, где хранила рисунки, и долго рассматривала карандашные наброски. В каждом из них была мама: улыбающаяся, задумчивая, играющая на гитаре...

В тот вечер был сильный дождь. Такой, что даже самые заядлые собачники остались дома, а единственный котёнок из соседнего дома жалобно мяукал под крыльцом. Мы с мужем сидели за кухонным столом, обсуждая, что делать с очередной дырявой трубой в ванной. Казалось бы, обычный вечер. Но всё изменилось, когда раздался стук в дверь. Я вздрогнула, взглянув на мужа. «Поздновато для гостей», — сказала я, вставая и направляясь к двери. На пороге стоял ребенок. Девочка лет шести, с мокрыми от дождя волосами, худенькая, в большом сером пальто, которое явно было ей велико...

Её звали Катя. Обычная, на первый взгляд, женщина: вежливая, спокойная, немного задумчивая. Она жила с дочерью Леной в небольшом доме, окружённом густым садом. Их жизнь была размеренной, даже немного скучной, но Лена никогда не жаловалась. Мама всегда была рядом, поддерживала её во всём, готовила её любимые сырники и вяжила шерстяные шарфы на зиму. Но была одна странность. Катя никогда не говорила о прошлом. Её муж — Ленина отец — исчез, когда дочери едва исполнилось три года. Лена пыталась спрашивать,...