Авторские рассказы "Мистика где-то рядом"

Глаза открылись сами. Резко. Руки инстинктивно крутанули руль влево — вовремя, господи, как вовремя. Оба правых колеса тут же зашуршали по обочине, машину едва не повело юзом в глубокий, заросший бурьяном кювет. Ещё секунда — и улетел бы. Я со всей дури захлестал себя по лицу руками. Кожу больно защипало, в голове немного прояснилось. Непроизвольно замотал головой, вглядываясь в тьму за лобовым стеклом. Ночь. Тайга по обе стороны дороги казалась сплошной чёрной стеной. Я был в пути уже часов двенадцать, если не больше...

Спал я плохо. В первую ночь на новом месте всегда так: ворочаешься на скрипучей армейской раскладушке с бока на бок, ловишь ухом каждый шорох. И стоило мне только забыться тяжёлым сном, как кто-то бесцеремонно ткнул меня пальцем прямо в босую пятку. — Да твою ж ты мать-перемать, ты чего творишь?! — я подскочил, едва не ударившись головой об оконный откос. — Подъём, пехота! Хорош харю давить, — скаля желтоватые зубы, надо мной стоял Комар. — Давай, натягивай поршни и дуй на выход. Наше ведомство само себя охранять не станет...

Ранняя весна в наших краях — время суровое. Земля оттаивает неохотно, исходит серым туманом. И всегда и непременно в воздухе пахнет чей-то давно минувшей смертью. Именно в такой весенний вечер я в последний раз видел Ромку «Рыжего» Шахова. Когда я возился с тяжёлым, изъеденным ржавчиной замком, ворочая в скважине плоский холодный ключ, всё перебирал в уме, как он меня встретит. Может, забьётся в дальний тёмный угол и будет молчать. А может, опять ударится в этот свой полоумный оптимизм, который в самые неподходящие моменты, на него накатывал...

Тоска смертная. Я сижу в зале провинциального ДК, щёлкаю пультом. Слайды на растянутом полотняном экране лениво ползут вниз, сменяя один кадр другим… Интересно, о чем думают эти три с лишним сотни людей, уставившихся на меня из темноты? Что перед ними сумасшедший? Ловкий шарлатан? Или несчастный уродец, который двадцать лет просит о помощи, посредством объектива камеры? Если последнее, то они опоздали. С одиннадцати лет я не прошу помощи. Да и на кой хрен она мне сдалась. — Я готов ответить на пару вопросов, — говорю я в микрофон, делая стоп-кадр на последнем снимке...

Вспышки сотен камер больно били по глазам с почти садистской силой. Меня вели от вертолета прямо в ангар, и всё это время рой репортеров с тяжелой оптикой наперевес буквально наступал мне на пятки, пока мы не протиснулись мимо рядов со стульями, уже наполовину забитых прессой. Меня усадили за длинный стол, наспех накрытый сукном для этой импровизированной пресс-конференции. На мне было три слоя термобелья, тельняшка, два свитера, плотная флисовая кофта и тяжелый полярный бушлат, но меня всё равно колотило крупной дрожью...