Вадим Исмагилов | Авторские рассказы.

Начало 600 тысяч подписчиков и ни одного честного слова Гостиная была другой вселенной. Раем — если смотреть со стороны. Свет здесь был мягкий, тёплый, латунный. Стены — цвета свежего льна. Низкий бежевый диван, подушки из небелёного хлопка, на полу — ковёр, не настоящий восточный, а его честная имитация в нейтральных тонах. Стеллаж со свечами разной высоты, ваза с сухим эвкалиптом, ваза с сухой лавандой. Низкий стол, на нём колода Таро в бархатном мешочке, кусок горного хрусталя, бронзовая чаша...

Ноябрь шёл к концу и уже никуда не торопился. Третью неделю Питер жил в одном и том же дне — сером, безветренном, с десяти утра похожем на четыре часа дня. Снега не было. Дождя по-настоящему — тоже. Между домами висело плотное серое вещество, которое называют воздухом по привычке, и в нём, как муха в киселе, медленно двигалось всё: люди, машины, время. До декабря оставалось совсем немного. Это чувствовалось — в том, как рано включали свет в квартирах напротив, как фонари во дворе уже не выключались до полудня, как в подъездах с утра пахло мокрой шерстью собак, которых выводили в темноте...

Начало Кто стоял рядом И вот тогда — голова включилась. Не страхом — злостью. Глухой, мгновенной, как вспышка: нет. Нет, этого не будет. Не со мной. Я не Ларин, не Тихомирова, я не имя в списке. Не сегодня. Я сделал шаг назад. Вверх по лестнице, от него. Ноги слушались плохо — как после долгого сидения, ватные, чужие. Но слушались. Ещё шаг. Фигура внизу не двигалась. Стояла. Ждала. Я развернулся и пошёл вверх. Не побежал — шёл. Быстро, но шёл, потому что бежать — значит признать, и я не был готов признать, не сейчас, не здесь...