Вадим Исмагилов | Авторские рассказы.

Начало Часть 3. Мост Золото держалось до последнего. Кирилл шёл по набережной — той самой, вечной, незаходящей, — и город больше не сдвигал под ним улицы, не растил стены, не заворачивал переулки в кольцо. Он понял почему. Тогда, у скамейки, он ещё плыл, ещё верил наполовину, и его можно было водить за нос, как сонного. А теперь он проснулся. И того, кто проснулся и разозлился, за нос уже не поводишь. Свет лёг гуще, теплее. Воздух — чуть плотнее, обволакивающий, как одеяло, натянутое до подбородка в детстве...

Начало Часть 2. «Вспомнил» — Макс. — М?

Начало Часть 1. Свет Утро вошло в комнату нагло, по-хозяйски, будто имело на это право, — совсем не так, как входит серое ноябрьское утро. Оно легло на паркет широкой тёплой полосой, добралось до кровати, тронуло щёку — и Кирилл открыл глаза с тем редким, почти забытым чувством, когда просыпаешься не потому, что надо, а потому, что выспался и уже физически не можешь спать. Потолок был высокий. Лепнина по углам — три завитка, скол на левом. Он отбил его в четырнадцать, запустив в стену пультом от телевизора, и отец тогда орал так, что дрожали стёкла...