Марта Ильм | Уютная проза

Старый коричневый будильник на тумбочке тикал, отсчитывая последние секунды до шести утра. Галина Васильевна вздохнула, лёжа в кровати и глядя на его выцветший циферблат. Снова бессонная ночь. Она осторожно поднялась, стараясь не разбудить Володю — мужа, который, как всегда, спал крепким сном, не подозревая, что ей снова было не до сна. Взяла халат, надела его поверх ночной сорочки и прошла на кухню. На кухне было прохладно. Старый холодильник «Мир» громко гудел. Галина Васильевна открыла дверцу,...

В коммунальной квартире на втором этаже старого дома на Таганке жизнь кипела в своём привычном ритме. Постоянные мелкие ссоры между соседями, скрипящие полы и громкое радио стали частью повседневного шума, на который уже никто не обращал внимания. Здесь жила Катя — невысокая женщина лет сорока, с коротко остриженными волосами и вечно обеспокоенным выражением лица. Она работала бухгалтером на местной швейной фабрике, каждый день возвращаясь с папками документов, которые исправно разбирала на кухне, где жужжали лампы дневного света и пахло супом...

Они сидели за столом, по обе стороны. Ирина и Валентина, две сестры, которых жизнь развела так далеко друг от друга, что, казалось, между ними уже ничего не осталось общего. Но вот они снова рядом, словно вернулись в те дни, когда делили на двоих одеяло и читали по ночам друг другу книги. Теперь на столе перед ними лежал только один документ — завещание матери. — Что ты думаешь? — тихо спросила Валентина, выдыхая дым сигареты. Она нервно затушила окурок в пепельнице, который уже третий раз пыталась загасить, словно он был ключом к решению всех проблем...

Вечер в коммунальной квартире на Красной Пресне выдался тихим. Тусклая лампочка на кухне едва освещала стол, где разложены шахматные фигуры, а рядом стояли два стакана чая с блюдцами. Вода в старом алюминиевом чайнике тихо булькала на плите, изредка выпуская струйки пара. Комната пропахла смесью чая и сигаретного дыма — этот запах был постоянным спутником вечеров Игоря и Александра, соседей по коммуналке. Игорь Николаевич, худощавый мужчина лет пятидесяти, преподававший историю в местной школе, аккуратно двигал коня...

В маленькой двухкомнатной квартире на улице Герцена было всегда шумно. Шуметь здесь умели и по поводу, и без: и из-за пролитого на скатерть чая, и из-за внезапно пропавших ключей от кладовки. Но сегодня шум был особенный — семейный, предпраздничный. Завтра — Первое мая, День труда. И, как водится, готовиться к празднику начали заранее. Нина Сергеевна уже с самого утра крутилась на кухне, щедро посыпая пол мукой. Старенькая скатерть, что досталась ещё от бабушки, легла на стол по случаю праздника...