Мистический уголок

Красные цифры на электронных часах в углу монитора безжалостно показывали 23:15. Я потерла виски, пытаясь унять пульсирующую мигрень. Опять засиделась. В офисе стояла та особенная, звенящая тишина, которая бывает только в пустых опенспейсах по ночам...

Третий час ночи — самое проклятое время. В старых больницах его называют «собачьей вахтой», хотя собак тут отродясь не было. Только мы, медсёстры, с красными от недосыпа глазами, да запах хлорки, въевшийся, кажется, даже в структуру моих волос...

Дом мы купили спонтанно. Знаете, как это бывает в сорок лет: город душит, работа выжимает соки, и хочется просто смотреть, как растёт трава. Сруб был старый, потемневший от времени, с резными наличниками, похожими на деревянное кружево...

Ну что за бред, Олег? — я ткнула пальцем в пожелтевший лист договора. — «Пункт 14. Подвальное помещение должно быть заложено кирпичом и наглухо запечатано. Вскрытие запрещено». Это шутка? Мы сидели в конторе нотариуса, пахло пылью и дешёвым кофе...

Деревянная калитка скрипнула так жалобно, будто жаловалась на одиночество. Я стояла перед домом, где не была уже лет десять. Краска на ставнях облупилась, крыльцо покосилось, а сад превратился в настоящие джунгли из крапивы и одичавшей малины...