Прикосновение к прекрасному

НЕ ПРИМУ БЕЗВЕТРЕННУЮ ЖИЗНЬ... Я не приму безветренную жизнь, Довольную застоем и рутиной, Когда души цветные витражи Затянуты противной паутиной. Мне жаль ее, идущую в компост, Где рвотный дух – сырой, туберкулезный, А мне из пут заезженных борозд Хотя б на миг взлететь к далеким звездам. Туда – в поток струящихся флюид, Где нет измен и где тебя не бросят; Где встретишь свет божественной любви, В котором нет ни зависти, ни злости. Где нет обиды, горя и нужды; Где ненависть с жестокостью в загоне; Где нет вражды и войны не нужны И где не нужно дань платить Мамоне...

Что жизнь? Короче выстрела, Тонка, что пены кружево. Моя – грехами выстлана И ими перегружена. Но... все ж иду, расхристанный, Тропой навстречу истине.. ...................................................................... УВЫ, ВО МНЕ НЕ ВСТРЕТИТЕ... Увы, во мне не встретите Былой сентиментальности, А прежних чувств соцветия Лишились вовсе радости. Где раньше – междометия, Теперь потерь отметины. Уж всё одно: что холодно, Что знойно –  всё не трогает, А что не перемолото, Исхожено дорогами. Кимвал, звучащий смолоду, Укрыт молчанья золотом...

Скорей бы что ль явилось чудо, Хоть камней груда, но с небес; Совсем тоскливо без чудес, Оно бы нам того – не худо… Тут ниоткуда: – А вот и мы! Встречайте! – Yes! УДЕЛ С детства, в профиль и анфас, Вредный и немодный, Не приемлю «фу!» и «фас!» И от масс свободный. Греют трели соловья И ручья журчанье, Ненавистны визги «Я» Или «МЫ» мычанье. «Бог не даст – свинья не съест», Истины – от Выси. Слово можно – под арест, Невозможно – мысли. По строке бежит перо... В чью копилку лепта? Одиночества тавро – Тяжкий крест поэта...

В данном сборнике стихов автор делится с читателем своими воспоминаниями о 20-летнем пребывании в «столице мира» городе Нью-Йорке. В легкой иронической манере и с искрометным юмором описаны многие из знаковых мест города и события, которые происходили с автором в то, незабываемое для него, время. – За эмигрантов! – пью до дна я... – Что говорите? Вот ю сэй? Гуляй, страна, кому – родная, Кому – чужбина – ЮЭСЭЙ. БРАЙТОН С неба – влагою весенней... Что, опять идут дожди? – Я на Брайтон в воскресенье...

Эдуард Чернухин – член Российского союза писателей, член Международного союза писателей и мастеров искусств. Автор более двадцати сборников стихов. Маршруты жизненного пути: Узбекистан – Таджикистан – Россия – США – Россия. ************************************** Треплет ветер без спроса акации сень – За подвеской подвеску – несносен, Намекая: – Мадам, Вы забыли совсем, Что  уже приближается осень? ЖЕНЩИНА То раздражительность, то грусть, То вдруг веселость без причины… Понять ее я не берусь: Боюсь пропасть в души пучине...