Истории со Вкусом

Если бы мне кто-то сказал утром, что к вечеру я буду стоять в белой рубашке, с чужим букетом в руках, с натянутой улыбкой на лице и клясться перед незнакомыми людьми, что «всегда поддержу их союз», я бы рассмеялся, покрутил пальцем у виска и пошёл дальше варить себе овсянку, глядя в окно на безмятежный двор. Никаких звоночков судьбы, никаких подозрительных совпадений — просто обычное утро. Но жизнь, как оказалось, любит подбрасывать задания без предупреждения, и делает это особенно эффектно, когда ты в тапках и с кружкой кофе...

Поезд ушёл в тринадцать ноль-ноль, и на перроне сразу стало тише. Люди разбрелись по своим делам, оставив лишь редкие шаги и шелест газет на ветру. Ветер затих, и на мгновение показалось, что вокзал вымер. У старой скамейки у конца платформы сидел мужчина в тёмном пальто. Он не встал вместе со всеми, не пошёл к выходу, просто смотрел вперёд, будто ждал кого-то, а его портфель стоял у ног, словно тяжёлый якорь, не дававший ему сдвинуться. Марина заметила его ещё утром, когда пришла на вокзал пораньше, чтобы купить билет...

Дождь барабанил по жестяным навесам, дробно и монотонно, когда Лена, держа в руках пакет с хлебом и молоком, вошла в свой двор. Мокрый асфальт блестел в свете редких фонарей, а ветер то и дело шевелил ветви старых тополей, заставляя их скрипеть. Её дом выглядел, как всегда, мрачно и устало, но сегодня что-то было иначе: дверь подъезда №7, обычно закрытая на код, распахнута настежь. Изнутри тянуло сыростью и каким-то странным, тягучим теплом, словно там только что кипела жизнь и кто-то ещё оставался внутри...

В ту ночь дождь шёл без передышки. Мелкий, колючий, он стелился по мостовой, прилипал к лицу и стекал за воротник ледяными ручейками, заставляя ежиться и ускорять шаг. Андрей шагал по пустой улице, чувствуя, как капли мерно стучат по капюшону, и пытался понять, почему фонари вдруг перестали гореть — все, кроме одного. Тот, единственный, светился тусклым, но настойчивым жёлтым огнём в самом конце квартала, выхватывая из темноты узкий участок мостовой и часть старого забора. Он не помнил, чтобы в этом месте стоял дом...

Туман в ту ночь пришёл слишком рано. Ещё не стемнело, но он уже обволакивал дома и улицы, пряча их в молочной пустоте, словно скрывая целый мир за мягкой, но непробиваемой завесой. Ольга стояла у окна, держа в руках кружку с остывшим чаем, и пыталась разглядеть, где кончается её двор. Но всё за калиткой тонула в белой зыбкой стене, и чем дольше она вглядывалась, тем сильнее казалось, что туман движется, ползёт внутрь. Она жила в этом доме недавно, всего пару месяцев, и туман здесь виделся ей чем-то новым, почти красивым, будто из чужой сказки...

Ночь была слишком тихой, чтобы быть настоящей. Даже старый дом, который всегда шептал и вздыхал в темноте, теперь замер, будто прислушивался к чему-то невидимому за стенами. Анна лежала в постели, уткнувшись взглядом в потолок, и чувствовала, как в комнате сгущается что-то чужое и бесформенное. Оно не шевелило шторы, не скрипело половицами, но было здесь — рядом, в полуметре от её лица, и от этого близкого, почти ощутимого присутствия у неё по коже прошёл холод. Она медленно села, обхватив колени, и прислушалась...

Часы в холле пробили три раза, но звук утонул в густом, как молоко, тумане, обволакивающем дом со всех сторон. Он лежал в саду, цеплялся за ветви яблонь, стекал по черепичной крыше, просачивался в щели окон, делая мир за стеклом зыбким и ненастоящим. Ветер, казалось, обходил это место стороной, словно и он чувствовал, что здесь лучше не задерживаться. Лишь редкие, сухие хлопки ставен нарушали вязкую тишину, напоминая о том, что дом ещё живёт, дышит. Мария сидела у камина, сжимая в руках чашку остывшего чая, пальцы её слегка дрожали от холода или ожидания...

Тридцать шестая минута. Капельница медленно выдавала раствор, капля за каплей отсчитывая время, как старинные часы без боя. Больничная палата казалась ненастоящей — как будто её нарисовали акварелью и забыли про контуры, линии размылись, цвета поблекли. Белые стены с облупившейся краской, старое кресло у окна, которое никто не трогал, и ржавый подоконник, на который ложился тёплый августовский свет, — всё было будто бы в театральной декорации, где вот-вот должна начаться последняя сцена. За окном что-то шелестело...

В дверь постучали в 00:03. Трижды. Тихо, но с такой уверенностью, будто знали: за ней не спит никто. Не глухо, не требовательно — почти нежно. Как будто просили разрешения, а не требовали впустить. Антон сидел на кухне, уйдя в раздумья у открытого окна. Лунный свет резал комнату напополам, оставляя его лицо в тени. Воздух пах табачным дымом и чем-то далёким, неуловимым — будто из детства. Он не ждал никого. Ни сейчас, ни вообще. Почти год не ждал. С тех пор, как вместе с машиной на той трассе исчезло и всё, что он называл домом...

С утра всё шло подозрительно хорошо. В метро было почти безлюдно, кофе не пролился, даже лужа у офиса почему-то высохла — та самая, в которую он наступал три дня подряд. Иван, двадцатидвухлетний стажёр в отделе маркетинга, впервые за неделю пришёл вовремя, с чистой рубашкой, и даже с причёской, напоминающей намеренную. На входе охранник поздоровался с ним по имени, а автомат с кофе выдал напиток ровно по кнопке, не добавив привычного сиропа капучино, от которого Иван начинал икать. Он был уверен: либо это знак судьбы, либо затишье перед бурей...

В тот момент, когда бабушка Зоя вывалилась с чемоданом из маршрутки прямо в куст розмарина, в Сочи началось лето. Не по календарю, не по прогнозу, а по-настоящему — с падения, запаха специи и громкого возмущения. Илья держал этот чемодан, бабушку, портрет Сталина в рамке и пластиковый таз, полный варёной кукурузы. Всё одновременно. И всё из рук норовило выскользнуть, как судьба в анекдоте, который никто ещё не придумал, но уже хочется рассказать. — Ты нормально вообще смотришь, куда едешь?! — вопила бабушка, вытаскивая из клумбы свою авоську и чуть не уронив при этом скатерть с пчёлами...

Название: Зима за стеной В три часа ночи в подъезде пахло пылью, мылом и тишиной. Такой тишиной, которая не молчит, а слушает. Она висела в воздухе густо, как пыль на старых трубах, впитывая в себя всё, что не было сказано. Катя стояла перед дверью 72 и медлила. Лампочка под потолком мигала, будто предупреждала. В руке — ключ, в другой — полиэтиленовый пакет с четырьмя банками тушёнки, «Ролтоном» и пачкой влажных салфеток. Всё — по списку. Только списков у бездомных не бывает. Там всё — на ощупь, по необходимости, по теплу...