Константин Цунамин

Танец с пустотой... Она выходит в полумрак, Где фонари глядят устало, И делает свой первый шаг Навстречу холоду металла. Её рука легка, нежна, Но знает холод рукояти, И в этот миг пробуждена Душа от всех земных проклятий. И вот уж в ножнах слышен стон, Сухой, протяжный, еле внятный, Как будто древний камертон Уже Настроен для обряда. И лезвие, как лунный луч, В кромешной тьме блеснёт на миг, Избавив мир от сонных туч, Явив свой первозданный лик. Противник её — тень сомнений, Что позади неё стоит, Клубок несбывшихся волнений, Что память прошлая таит...

Философия тепла.. А за окном — осенний блюз, И плачет саксофоном ветер, Но нашего с тобой союза Нет ничего прочней на свете. Здесь, в нашем доме, где так тихо, Где пахнет кофе и теплом, Любое горе, злое лихо Осталось где-то за стеклом. Мы пьём свой утренний нектар, Не говоря почти ни слова. Любовь — не яростный пожар, А просто вечная основа Всего, что есть, и будет впредь. Она не требует признаний, Ей нужно просто душу греть Без громких клятв и обещаний. Твоя рука в моей ладони — И это главный договор. Пусть за окном по подоконнику Стучит осенний дирижёр, И в этом мире нет важнее Задачи, чем сберечь тепло, Что с каждым годом всё нежнее, Всем бурям и ветрам назло...

Буревестник... Он не парит, он реет над волной, Но не морской, а радиочастотной, Холодный страж с начиненной душой, В пустыне неба вечно беззаботной. Под крылом — не сердце, а реактор, Что гонит кровь по венам из свинца. Он — молчаливый, сумрачный диктатор Грядущего, не знавшего конца. Не из костей, а из холодной стали Собрали эту птицу в тишине. И крылья ей не для небесной дали, А чтоб держать весь мир, как на струне. Его полёт — не танец в синеве, Не поиск стаи, не побег от бед. Он несёт в своём холодном чреве Один-единственный и правильный ответ...

Дорога в никуда... Дорога в никуда. Летят в глаза огни. Чужие города Меня зовут: «Взгляни». Но я смотрю вперёд, Где ночь чернее сна. Я знаю, кто-то ждёт, Что кончится она. Я жду знакомый знак, Простой, как свет звезды, Чтоб этот вечный мрак Не стёр мои следы. И эта боль в груди — Не просто память, нет. То компас, что твердит: «Держись за этот свет». Дорога — чтоб пройти Свой путь от А до Я. Страданье — чтоб нести, Как крест, судьбу кляня...

Архитектура пустоты... Как будто в черепе — вокзал, Где все пути ведут к обрыву, И кто-то главное сказал, Поддавшись дикому порыву. Но ты не понял этих слов, Лишь слышишь гулкое: «Пора», И мир изломанных углов Идет на снос уже с утра. Как сломанный приемник, мир Шипит помехами и болью, И ты включен в его эфир Своей непрошеной неволей. И ты готов платить любую цену, Чтоб кто-то выключил тот звук, Но ручка громкости вонзилась в вену, Замкнув мучительный твой круг. Когда так хочется разбить Стекло не криком, а молчаньем, И просто навсегда забыть Себя, в отчаяньи случайном. Когда душа твоя — струна, Что так натянута до хруста, И в четырех стенах одна Она звенит от горя грустно...