Нектарин

Я вошла в переговорную с распечатками отчётов — те самые, над которыми просидела всю ночь. Андрей Викторович сидел во главе стола, по бокам — весь наш отдел, человек двенадцать. Лица напряжённые, будто перед объявлением приговора. — Садитесь, Марина Сергеевна, — он даже не поднял глаз. — Мы тут обсуждали вашу работу за последний квартал. Я опустилась на стул у двери. Папка с отчётами скользнула по столешнице — никто не взял. — Знаете, что меня удивляет? — Андрей Викторович откинулся на спинку кресла...

Кофейня была в двадцати метрах, её огни мерцали сквозь снежную крупу, и я уже представляла, как обхватываю ладонями горячий стакан. Минус восемнадцать, ветер пробирал сквозь пальто, а Игорь шёл рядом, засунув руки в карманы куртки, и молчал. — Зайдём? — кивнула я на витрину. — Согреемся хотя бы. Он остановился, посмотрел на вывеску, потом на меня. — Я не пойду. Дорого. — Ну так кофе же, — я улыбнулась, думая, что он шутит. — Двести рублей, не космос. — Лена, я не спонсор. Он сказал это серьёзно...

Я увидела его джип ещё с лестницы — растянулся на два места, как всегда. Передний бампер почти касался моей «Мазды», задний — вылез за разметку соседнего парковочного кармана. Ключи звякнули в моей руке, когда я остановилась у окна третьего этажа. Сосед выходил из подъезда с чемоданом. Высокий, в дорогой куртке, с телефоном у уха. Смеялся, размахивал свободной рукой. Я знала, что он летит в Дубай — слышала вчера, как он орал об этом в трубку, стоя у своей двери. У нас тонкие стены. Я достала телефон...

Он открыл дверь в гостиную и замер на пороге, глядя на Лену, устроившуюся на диване с чашкой моего любимого чая. — Это что, надолго? — голос Андрея прозвучал так, будто она принесла с собой чемодан тараканов. Я вытерла руки о полотенце и вышла из кухни. — На выходные. Лена в командировке, отель не забронировали. Я же говорила тебе вчера. — Говорила, — он кивнул, но смотрел не на меня, а куда-то в сторону. — Просто неудобно как-то. Мы же не готовились. Неудобно. Это слово застряло у меня в горле колючим комом...

Я опять стояла у окна и смотрела на пустую улицу. Двадцать минут назад Лена должна была подъехать. Телефон молчал. Мы дружили со школы, и за эти пятнадцать лет я привыкла ждать. Лена опаздывала всегда — на уроки, на встречи, на мой день рождения. Один раз опоздала даже на собственную свадьбу, и жених нервно курил у входа в ЗАГС, пока гости шушукались. Я тогда смеялась вместе со всеми: ну, это же Лена, что вы хотите. — Прости, пробки, — писала она. — Прости, забыла про встречу. — Прости, не услышала будильник...