Дневник лентяя

,,Осенний натюрморт,,🍂🍁🍂🍁🍂🍂🍁🍂

Читая Коваля.... Последний лист. Всё лето провалялся в чулане ящик с красками, паутиной оброс. Но когда наступила осень — вспыхнула по опушкам рябина, и налился медью кленовый лист, — я этот ящик достал, закинул на плечо и побежал в лес. На опушке остановился, глянул вокруг — и горячими показались гроздья рябин. Красный цвет бил в глаза. А дрозды, перелетавшие в рябинах, тоже казались тяжёлыми, красными. Так я и стал рисовать: рябины, и в них перелетают красные тяжёлые дрозды. Но рисунок не заладился. Горел-полыхал осенний лес, багряные круги плыли перед глазами. Так было красно, будто выступила из земли кровь. А на рисунке всё оставалось бледным и сумрачным. — Ты что это? — услышал я за спиной. — Никак сымаешь? Оглянулся: дядя Зуй идёт опушкой, в руках ведро с опятами. — Снимают, Зуюшко, из фотоаппарата. А я рисую. — Какой молодец-то! — сказал дядя Зуй. — Ну сымай, сымай! Ушёл дядя Зуй, а я дальше стал рисовать, но бледным и робким выходил мой рисунок. А вокруг рябины и дрозды полыхали! «Нет, — думаю, — рисовать не моё дело. Возьму лучше завтра ружьё — и…» «Ррружжжьё-о-о!..» — крикнул вдруг кто-то у меня над головой. Я прямо оторопел. Гляжу — на рябине птица сидит. Хохлатая, грудь оранжевая, на крыльях голубые зеркала. Сойка! Распушила перья, кричит: «Ррружжжьё-о-о! Ррружжжьё-о-о! Т-р-р…» Поглядел я, как сойка на рябине сидит, на осенний лес как следует глянул и совсем расстроился. Захлопнул ящик с красками, поднял с земли кленовый лист и сгоряча налепил его на рисунок. — Ну ладно! Пойду завтра зайцев торопить… Осень быстро кончилась. Ветер пообрывал с деревьев листья, снег выпал. Зимним вечером пришёл ко мне дядя Зуй чаю попить. — Ну и ну… — сказал он, показывая на рисунок, прислонённый к стенке. — Листок-то прямо как живой. — Он и есть живой — настоящий. — Ловко, — сказал дядя Зуй. — Последний, значит, от осени остался. А это что? — А это дрозды, Зуюшко. Красные, тяжёлые. — Верно, — сказал дядя Зуй. — Тяжёлые-то какие! Рябины, наверно, нажрались. Выпил дядя Зуй стакан чаю, другой налил и снова на рисунок посмотрел. — Да, — сказал он, — самый лучший лес — осенний. — Верно, — сказал я. — Что может быть лучше? — Ещё бы! Идёшь, а под ногами листья шуршат. Что же может быть лучше? «Ну что же может быть лучше? — думал я. — Что может быть лучше осеннего леса? Разве только весенний…»

Понедельник. Рисует нейросеть . Для хорошего настроения!