Владимир Смирнов

Русское слово Средь рязанских лесов и полей Бродит Осень, готовая встретить Твой, Есенин Сергей, юбилей, А точнее стотридцатилетье. Красоту белоствольных берёз Ты в стихах воспевал, чтобы снова Из потока нахлынувших грёз Смог шедевры создать русским словом. Ты готов был воспеть вновь и вновь Русь Святую под властью вандалов… Но чернил не нашлось – только кровь, Что словами последними стала. Улетают на юг журавли. В их курлыканье слышится снова, Чтоб, как Родину, мы берегли Также свято и русское слово. По асфальту рязанских аллей Бродит Осень, готовая встретить Твой, Есенин Сергей, юбилей, А точнее стотридцатилетье.

Тихо падают листья с веток Тихо падают листья с веток И ложатся на одр аллей. А в заоблачной выси где-то Ждёт Есенин свой юбилей. Сотый год наблюдает с грустью За падением той листвы Он, надеясь, что Бог отпустит Хоть на час в рощу, но - увы. Не дано возвращаться душам В край берёзовый, где прошла Жизнь поэта, когда он слушал Весть благую, что свыше шла. И, назвав себя «дудкой божьей», Он ту весть разносил в стихах… Но подумать, что уничтожит Его Блюмкин, не мог никак… Тихо падают листья с веток, Словно капли из вскрытых вен, Что итог подвели поэту Средь гостиничных мрачных стен.

Русь Есенина Я пророком быть не берусь. Лишь хочу в эти дни осенние Называть в честь поэта Русь Не иначе, как Русь Есенина. Край берёзовый им воспет, Как красавица, с упоением. Потому и живёт поэт В нашей памяти вечным гением. Век Серебряный улетел Вместе с ним стаей журавлиною… А ведь он, как поэт, хотел Русь воспеть в стихах жизнью длинною. Только гениям не дано Долго тлеть и уйти в забвение. Как кометам, им суждено Яркий путь превратить в мгновение. Потому я и не берусь Быть пророком и в дни осенние Лишь хочу, чтоб Святую Русь Воспевали, как Русь Есенина.

В соавторстве с Наталией Романовской - Степановой Лезвие бритвы Красота — это правильная линия в единстве и борьбе противоположностей, та самая середина между двумя сторонами всякого явления, всякой вещи, которую видели еще древние греки и назвали аристон — наилучшим, считая синонимом этого слова меру, точнее — чувство меры. Я представляю себе эту меру чем-то крайне тонким — лезвием бритвы… Иван Ефремов Красота это – тонкая грань. Так тонка, словно лезвие бритвы: То ажурная, как филигрань, То туманной вуалью прикрыта. Кто не видит её, тот слепец. Не дано ему высшей награды. Он по жизни ханжа или лжец, Не познавший любовной отрады. Красота это - то, что внутри, И увидеть её можно сердцем За блестящей игрой мишуры, Там, где в душу открытая дверца... И не властны ни время над ней, Ни морщины, ни вьюга седая. Она в ярком сиянье огней, Потому и всегда молодая. Не обрежься об острую грань. От неё рана не заживает. Только сердце любовью порань, В ней всю власть красоты познавая. #Владимир_Смирнов #Наталия_Романовская_Степанова

В соавторстве с Наталией Романовской-Степановой Важней всего Смешались грусть и злость в раздумьях странных С щепоткой огорчений и обид И спорят снова с нежностью на равных, Но этот мир уже не изменить В вине игнор с презреньем утонули, И ценно только то, что есть сейчас. Неважно, что случилось в том июле. К чертям – кто не заботится о нас. Плевать нам на ухмылки, недомолвки! Важней всего – гармония внутри. Душа не разлетится на осколки. Обиду мы сумеем усмирить. Танцуем вновь под музыку шансона, Бокал с шампанским выпив за любовь. Под утро стихнут звуки саксофона, И мы пойдём встречать рассвет с тобой. Ты на меня посмотришь нежным взглядом, И сердце будет рваться из груди. Важней всего, что ты со мною рядом. Всё остальное ждёт нас впереди. #Владимир_Смирнов #Наталия_Романовская_Степанова

Душа что-то новое просит Вновь душа что-то новое просит; Ей стихи надоели давно. Почему же так хочется бросить То, что свыше мне было дано? Почему не влекут меня музы, На стихи вдохновенье даря? Неужели талант стал обузой, И полвека с ним про’жито зря? Нет, всему предначертано свыше, Где и сколько нести людям свет. Коль стихи наши души не слышат, Значит больше таланта в нас нет. Бог даёт и забрать его вправе, Если что-то ты людям не дал, Если рвался неистово к славе, – Ради этого циником стал. Нет, циничным я не был ни разу, Не прельщала и слава меня. Отчего же тоски метастазы Ранят душу мне день ото дня? Может быть, это просто усталость, А, возможно, в душе пустота… Я раздал всё в стихах, и осталась Только вера в ней и доброта. И мечта за собой не уносит, Чтобы как-то тоску мне унять. Лишь душа что-то новое просит. А вот что - не могу я понять.

Продли себе жизнь Продли себе жизнь той улыбкой с надеждой, Какую любимой когда-то дарил. И если судьба не такая, как прежде, Открой в себе то, что тогда не открыл. Меняется жизнь, как природа с погодой. На смену дождю снова антициклон Приходит – так, видно уж, Богу угодно, Чтоб вновь чудесами нас радовал он. А мы чудеса сотворить можем сами. Для этого надо поверить в мечту. И если преграды встают перед нами, Их можно всегда обойти за версту. Не стоит идти напролом через дебри. В уме проложи себе новый маршрут. Лишь те, кто в себя, как и в Бога, поверят, К намеченной цели успешно дойдут. Талант это - то, что даётся нам свыше, Что явью нам делает наши мечты. И если в себе голос ангела слышишь, То значит, открыть свой талант смог и ты. Жизнь станет иной, не тяжёлой, как прежде, Когда ты судьбою поверженный был. Продли же её той улыбкой с надеждой, Какую любимой когда-то дарил.

Осмысли бренность бытия Осмысли бренность бытия, Вкуси те ценности, что свыше Порою утром ты и я В стихах, как весть от Бога, слышим. В них нет того, что манит нас Своей усладой и богатством, Чтоб голос разума угас В потоке лжи и святотатства. Зато в них вера и любовь С надеждой, что ведут нас к свету. И мы вкушаем вновь и вновь Ту сладость, что дана поэту. В ней злата нет и серебра, - Лишь слово, что богатств всех краше В сиянье вечного добра. Его и слышат души наши. Ты на смирение призри Всех тех, кто к Богу обратились. А посему стихи твори, Даря читателям в них милость. И хоть устали ты и я От ноши непосильной этой, Осмысли бренность бытия, Узрев в себе талант поэта.

Ради жизни Мне приходит порой озаренье, Словно слышится ангела глас: Мы как будто в другом измереньи, И война не касается нас. Где-то кровь проливают ребята Ради жизни подруг и сестёр, Потому что внушили когда-то Нам, что Запад – надёжный партнёр. Но укрылся под шкурой овечьей Волк, чтоб бдительность нам притупить И при случае нас в битве вечной, Как и прежде, пытаться убить. Лишь когда дрон врага где-то рядом Жизнь невинных детей унесёт, Мы поймём – от дыхания ада Пацифизм нас уже не спасёт. Ни молитвы, ни горькие слёзы Не помогут покой обрести. Только каждый из нас от угрозы Сможет мир этот хрупкий спасти. Отсидеться, увы, не придётся Вдалеке от смертельных боёв, И набатом в сердцах отзовётся Благовест, как души вечный зов. В этом зове - священная память Наших прадедов, дедов, отцов И бойца, кто победное знамя Водрузить ради жизни готов.

Красота Ничего нет в жизни лучше, Чем увидеть красоту! – Ведь она нам лечит души, Явью делая мечту. Красота бывает разной: У природы – в родниках. Но она всегда прекрасна, Словно небо в облаках, Словно белый ствол берёзы И невеста под фатой, У кого от счастья слёзы Стали светлою мечтой. Сколько их ещё прольётся В этой жизни непростой? Красота, как дар даётся, Чтоб душе быть молодой. В зной, в метели и в ненастье Надо помнить лишь одно: Красота и есть то счастье, Что Всевышним нам дано. И душа ликует снова От сиянья милых глаз И улыбок, что готовы Созерцать мы каждый раз.

Однажды ты проснешься на рассвете Однажды ты проснёшься на рассвете, Услышав голос ангела, и вновь Поймёшь, что счастье в жизни снова встретил, А с ним давно угасшую любовь. Пусть будет нелегка в судьбе дорога, Что, как тернистый путь, ведёт к нему; Но лишь она достойна стать итогом Стремленья к свету сквозь ночную тьму. Всё в жизни может быть – не только счастье, И звёзды в небе не всегда видны, Когда циклон нагрянет, и в ненастье Нам хочется тепла и тишины. Дождём прольются слёзы неба, чтобы Его очистить от гнетущих туч, И гнёт с души снять были мы готовы Той радостью, что дарит солнца луч. Однажды ты проснёшься на рассвете, Разбуженный тем солнечным лучом, Что верой и надеждой в счастье светит. Ему и грусть ненастья нипочём.

В часы рассвета Мои песни ещё не спеты, Не написаны все стихи, Что диктуют в часы рассвета Мне соловушки у реки. Я люблю слушать эти трели, Что напомнили по весне Звуки флейты, как и свирели, Вдохновенье даря во сне. И, проснувшись, я слышу снова Те стихи, что с утра пишу, Потому что в них Божье слово, И в нём истину нахожу. Словно ангелы, мы, поэты, И несём вам благую весть, Как луч солнца в часы рассвета, Так как в этом смысл жизни есть. И тепло согревает души Всем, в ком вера ещё жива. Ничего нет на свете лучше, Чем услышать Его слова.