Стиль Животворящий

Сегодня нет меня счастливей! Пусть дни по-прежнему спешат, Но поутру апрельский ливень Я смог собрать в один ушат. Я ухитрился в восемь строчек Вместить и сад, что весь промок, И терпкий запах клейких почек, И ставший скользким вмиг мосточек… Не сам, конечно. Бог помог.

Своей тропой тысячелетней Бегут по небу облака. А старики в беседке летней С утра играют в «дурака». Играют вяло, без азарта, Тяжёл последний жизни пласт, В нём цель одна: «дожить до завтра», Как будто это что-то даст Не уповающим на Бога… А облака своей доро́гой Бегут, бегут не уставая, И под асфальтом...

Кто там на улице стреляет? А то, повесив на забор, Соседка тряпку выбивает, Так называемый «ковер». Его бы выбросить на свалку, Но сука-бедность не дает, И высоко вздымая палку, Хозяйка бьет его и бьет. С какой-то лихостью гусарской Колотит тряпку все сильней!.. Наверно, бедной, мнится ей, Что сводит счеты с государством...

Вставал рассвет из-за насосной, Дни были чудно хороши!.. Так почему ж почти несносна Теперь ты, жизнь моя, скажи? ​ Но ничего не отвечает, Молчит, как на крылечке мох. Так что всё это означает? В чём, вы ответьте мне, подвох? Но и от вас не жду ответа, Сам разгадал я этот квест. Я понял, это – крест поэта, Поэта тяжеленный Крест...

Я завидую этому крохе, — Моя зависть, как солнце, бела. Прямо в пыль посредине доро́ги Он уселся в чём мать родила. Он в пыли беззаботно счастливый, До чего ж хорошо одному. Ах, моё безпортошное диво!.. Дай же, Господи, мира ему. <1995>