Стихи как стихиЯ

Тонко отточенным карандашом, простым, Поздняя осень рисует пейзаж свой скучный. Лето ушло, сожгло за собой мосты, Солнце лучи теперь продаёт поштучно. Я со своим бунтарством - с природой в спор: Мне б круглый год цвели за окном сирени! Осень же вновь выносит свой приговор, С видом бездушным ждёт от меня смиренья. Всё уравняла в цвете - не продохнуть! Дождь размывает краски. Тупой зануда! Осень, как одержимая, "пишет" муть И, издеваясь, дарит свои этюды...

Я Пигмалион, я художник И всю жизнь воплощаю идею: Так с любовью леплю, осторожно - Я ваяю свою Галатею. Я Пигмалион, я художник. И мой труд - ещё та одиссея! У идеи в плену я - острожник: Всё ваяю свою Галатею. Мой удел не завиден прохожим: Как в пустыне взрастить орхидею. Но мой труд на рожденье похожий - И я снова леплю Галатею...

Осень поздняя... Дождь за окошком играет свой блюз, У камина котёнок греется. Слушай, грустная, на тебя я нисколько не злюсь: Что уйдёшь, уж никто не надеется. Сиротливою гостьей глядишь на порог, А была ведь богатая, гордая! Ты скажи, куда ветер наряды твои уволок? Вот стоишь теперь голая! На сентябрьских балах покружилась ты всласть, Промотала своё состояние, Растеряла свою красоту ты и власть, Шарм, и пышность, и обаяние. Лижет...

Приехала нежданно осень рыжая, Богатый свой открыла чемодан И наряжаться начала, бесстыжая: То платье охрою, то золотистый кардиган. В белье тонюсеньком, из паутины связанном, Листвой она шуршала за окном, А в медных волосах, пучком завязанных, Роса блестела, точно серебром. В глазах-озёрах, золотом чуть тронутых, Бесинками играло озорство. И я тонул в озёрах, словно в омутах, Остановить не в силах колдовство...

Цивилизации и страны превращаются в пыль. А я думаю, что это? Истории быль или небыль? Трудно рассуждать о том, где ты не был. Время - бездонный котлован - на нас движется. Ненасытное чудовище всё поглотит: от аз и до ижицы. Планета в космосе летит. Город нежится в свете солнечных лучей. Маленький котёнок, ничей, Тоже в солнце - И ему досталось. Солнце - ведь оно не малость, Его много, оно ровность, оно равность. Только люди - странные созданья: Всё делятся. Господи! Что же это делается?! Слава...