Стихи как стихиЯ

Тонко отточенным карандашом, простым, Поздняя осень рисует пейзаж свой скучный. Лето ушло, сожгло за собой мосты, Солнце лучи теперь продаёт поштучно. Я со своим бунтарством - с природой в спор: Мне б круглый год цвели за окном сирени! Осень же вновь выносит свой приговор, С видом бездушным ждёт от меня смиренья. Всё уравняла в цвете - не продохнуть! Дождь размывает краски. Тупой зануда! Осень, как одержимая, "пишет" муть И, издеваясь, дарит свои этюды...

Я Пигмалион, я художник И всю жизнь воплощаю идею: Так с любовью леплю, осторожно - Я ваяю свою Галатею. Я Пигмалион, я художник. И мой труд - ещё та одиссея! У идеи в плену я - острожник: Всё ваяю свою Галатею. Мой удел не завиден прохожим: Как в пустыне взрастить орхидею. Но мой труд на рожденье похожий - И я снова леплю Галатею...

Осень поздняя... Дождь за окошком играет свой блюз, У камина котёнок греется. Слушай, грустная, на тебя я нисколько не злюсь: Что уйдёшь, уж никто не надеется. Сиротливою гостьей глядишь на порог, А была ведь богатая, гордая! Ты скажи, куда ветер наряды твои уволок? Вот стоишь теперь голая! На сентябрьских балах покружилась ты всласть, Промотала своё состояние, Растеряла свою красоту ты и власть, Шарм, и пышность, и обаяние. Лижет...

Приехала нежданно осень рыжая, Богатый свой открыла чемодан И наряжаться начала, бесстыжая: То платье охрою, то золотистый кардиган. В белье тонюсеньком, из паутины связанном, Листвой она шуршала за окном, А в медных волосах, пучком завязанных, Роса блестела, точно серебром. В глазах-озёрах, золотом чуть тронутых, Бесинками играло озорство. И я тонул в озёрах, словно в омутах, Остановить не в силах колдовство...

Цивилизации и страны превращаются в пыль. А я думаю, что это? Истории быль или небыль? Трудно рассуждать о том, где ты не был. Время - бездонный котлован - на нас движется. Ненасытное чудовище всё поглотит: от аз и до ижицы. Планета в космосе летит. Город нежится в свете солнечных лучей. Маленький котёнок, ничей, Тоже в солнце - И ему досталось. Солнце - ведь оно не малость, Его много, оно ровность, оно равность. Только люди - странные созданья: Всё делятся. Господи! Что же это делается?! Слава...

Когда моё тело уйдёт в эту грешную землю, Душа, вероятней всего, погрузится в нирвану. Но, если захочется, голосу памяти внемля, На Землю ступить ей, то только на поле в тюльпанах. Скучать она будет по рекам, озёрам и лесу, По синим морям, что бушуют в тропических странах. Но всё же, тот случай особый представится если, Попросит у Бога спуститься на поле в тюльпанах. Душе будут сниться широкие вольные степи, Жирафы, бредущие в жарких бескрайних саваннах, Но, если душе не грозят там границы и цепи, Захочет она прогуляться по полю в тюльпанах...

День в календаре, обычный день Такой, в июле. Женщина ступает, словно тень, Вся в чёрном тюле. А другая радостно вздохнёт: "Ну, слава богу!" Благостная весточка уймёт Её тревогу. Для кого-то это просто день - Один из многих. А для них он первая ступень В другой дороге...

Лето проходит: струится сквозь пальцы песок. Мне лишь вдыхать его терпкий дурман остаётся. Лето, скажи, как наполниться ласкою впрок? Как мне напиться теплом уходящего солнца? Вот уж и август - последыш любимый - пришёл, По-королевски одетый в пурпурную тогу из шёлка. В щёку меня нацеловывает - как хорошо! Ветром играет с моей непослушною чёлкой. Утро. По небу так быстро летят облака, Словно невидимый всадник их яро пришпорил. Лето! Я буду грустить о тебе, а пока Жадно вдыхаю букет августовского поля...

Июль - бесстыжий обольститель - Объятья жаркие раскрыл И, как искусный соблазнитель, Вокруг всех женщин оголил. В коротких юбках щеголяя И обнажая декольте, Все мы, июлю доверяя, Спешим на встречу тет-а-тет. Июль брутальный невозможно! Сам загорелый, как мулат, Так сексуально-осторожно С губ слизывает шоколад. Как этим чарам не поддаться? Как от соблазна устоять? Ведь хочется тепла и в двадцать, И в семьдесят, и в сорок пять. Он безрассудно назначает Свиданья на морском песке И комплименты расточает На итальянском языке...

Снятся ли вам вещие сны? Мне да. Не могу сказать, что часто. Всего несколько раз в жизни было. Но зато какие! Я отчётливо их помню. И когда они сбывались, я вспоминала свой сон и удивлялась, насколько он совпал с реальностью. Что это? Как это объяснить? Так срабатывало подсознание? Но ведь в реальности-то это ещё не случилось! Впору поверить в то, что мы существуем одновременно в нескольких сообщающихся пространствах, и что в одном это событие уже произошло, и оно сигнализирует нам об этом. Так много лет назад во сне я увидела за несколько месяцев вперёд смерть своего брата...

Кто такая душа? Небожительница. Говорит: там её Место жительства. Прописалась во мне она Временно, Когда мама была Беременна. И жилица такая Трепетная: Часто нервы она Трепет мне. И особа такая странная: Очень любит по телу Странствовать. Если рвётся в каком-то Протесте, Очень часто она Не на месте. А со страхом когда Неполадки, Вообще она прыгает В пятки...

"Через века, через года, - помните!" (Роберт Рождественский) Я знаю: я была на той войне. Я это просто ощущаю кожей. И ощущения достаточно вполне, Чтоб ужас той войны пробрал до дрожи. Я знаю: я была на той войне. В каком обличье? Не могу представить. Но я с людьми хлебала наравне То горе, что война смогла оставить...