3 минуты назад
• Вы подписаны
На Молдаванке не бывает полутонов. Здесь если плачут — то так, что лопаются струны у старой гитары в руках слепого Мойши на углу Прохоровской и Мясоедовской. А если гуляют свадьбу — то сам Господь откладывает счёты с небесами, чтобы прислушаться к тому, как дрожит под ногами брусчатка...
Субботнее утро сочилось сквозь жалюзи медовыми, пыльными полосами. На кухне пахло свежим хлебом и прохладной озоновой чистотой только что вымытого пола. В углу, у балконной двери, стоял временный пластиковый форпост — клетка с двумя новыми жильцами — пара ручных крыс...