Не до стихов

Вы в среду мне не пели. Зачем среди недели в осенней канители излишний моветон? Зачем в пылу работы задолго до субботы без видимой заботы со мной петь в унисон? О чем могу мечтать я? Вы не надели платье и бросились в объятья колючих свитеров. Походкой неуклюжей вы топали по лужам навстречу зимним стужам под рокот злых ветров...

Даст Бог, перезимуем как-нибудь, идя в весну холодными ночами, метя листву, ломая лед ломами, через сугробы разгребая путь. От печки к печке, всем ветрам назло, пытаясь сохранить жару в подкладках, с мечтой о солнце в пасмурных осадках и с твердой верой в майское тепло. Готов народ к морозам "на все сто", вострит коньки и мажет мазью лыжи...

Мы не банда моральных уродцев. Нас Луна не приводит в экстаз. Наш корабль улетает на Солнце. Мы всегда выполняем приказ. Есть в запасе тушенка и мыло и на сладкое в тюбиках торт. Космонавты - великая сила, если есть минимальный комфорт. Нами мог бы Гагарин гордиться, Юра вечно живёт среди нас...

По бульварам маршруты трамвайные, вдоль окошек сидящие бабушки, но на рельсы движеньем случайным уже вылила масло Аннушка. Пусть ходить по путям и опасно, станет ближе дорога дальняя. И для каждого постное масло носит Аннушка персональная...

Так легко на душе. Ничего мне не жаль. Только сердце неровно стучит, да наводит неясную в мыслях печаль уходящего вечера вид. Дождь стучит по стеклу. Небо плачет навзрыд, омывая людские грехи. И вокруг никого...