Гигабайтер

Птицы поют, трава зеленеет, солнце печёт. День даёт о себе знать. Никакой тревоги, никаких страхов. Блаженство. Ты радостный бежишь с друзьями по полю, собирая абсолютно все ароматы жизни. Ты высокий, красивый, молодой. Жизнь так и бурлит. Солнце соревнуется в лучезарности с твоей же улыбкой. Всё вокруг будто сделано под тебя. Ты счастлив. По настоящему счастлив. И тебе для этого не нужен ни интернет, ни соцсети, ни даже телефон. Ты счастлив быть. Быть собой. Но, увы, день имеет свойство заканчиваться...

Скажите мне, что в нашей жизни вечно? "Ничто" ответите вы. "Проблемы" - возражу я. В нашей жизни нет ничего более постоянного, чем наличие каких-либо проблем. Но мы их или не замечаем, пытаясь от них убежать, или истерим, лишь усиливая тревог, и лишь иногда мы идём и без лишних слов решаем их. Итак, покопавшись в своей черепной коробке, я понял одну простую, в какой-то степени даже фундаментальную вещь, которой хотел бы поделиться с вами. В нашей жизни есть факты/факторы/константы и переменные...

Это - один из монологов, написанных мною. Он не имеет особо глубокого смысла, но представляет собой рассуждения, родившиеся в закоулках моей черепной коробки. Мы все с вами не более чем мотыльки в комнате с лампочкой. Мы изнемогаем от внутреннего голоса, поднимаясь всё выше и выше к лампе, но... Зачем? Что нам даст эта лампа? Счастье. А зачем нам это счастье, если оно не даёт нам ничего? Удовлетворение. Путь к достижению абсолютно бессмысленной цели даёт мотылю безрезультатные радость и счастье...

Это - один из монологов, написанных мною. Он не имеет особо глубокого смысла, но представляет собой рассуждения, родившиеся в закоулках моей черепной коробки. Герой второго плана. Недогерой. Пока остальные рвут и мечут, я стою в стороне. Пока мачо заводят романы, я их свожу с их будущими пассиями. Пока о людях пишут книги... А, собственно, я же их и пишу. Для космонавтов я - диспечер. Для рыцарей я - оруженосец. Для врача я - медбрат. Даже в своей же жизни я - герой второго плана, которого не замечают за широкими плечами настоящих главных героев...

Это - один из монологов, написанных мною. Он не имеет особо глубокого смысла, но представляет собой рассуждения, родившиеся в закоулках моей черепной коробки. Вначале было слово. И слово это "тьма". Но, как это всегда бывает, слово это без оппонента не осталось. И появилось второе слово, и слово это - "Свет". Небо зажгло миллионы ламп, чтобы сделать мир ярче. Вся вселенная залилась ярким, белым, чистым светом. Он был такой яркий, что глаза слепнут и... Вновь пустота. Иронично, не правда ли? Мы не...

Очень советую включать на фоне вальс "Метель" Свиридова И за оном уже который день метель. И не исписанною на стене висит доска. И иностранцу не понять. Это не лень. И не хондра. А русская тоска. Мы вместе с материнским молоком Впитали ту таинственную грусть. Её из нас не выбить кулаком Привыкли ведь страдать, но это пусть. Умеет русский смаковать хондру, И не депрессия ведь это. Нет, не суть. Умеем мы грустить. Я не совру, Что все хотим былое мы вернуть: Былые радость, лёгкость, смех...

И самым несчастным зовётся тот, Кто на Земле бессмертно живёт Он видел всё: и страданье, и горе, И средь морей кровавых раздолье. Знает он, что человек бессердечен Телом он слаб, и его век конечен. Он болен душой и в мечтах ограничен...

Включите свет Прошу, включите свет! Ну я же жду людей. Но тех, кого уж в этом мире нет. Они ушли. Они ушли давно, без слёз, без расставаний. Они ушли, Они ушли. Так больно, без прощаний. Не верю. Я не верю, что их нет уж с нами...

Одна из старых работ. Решил выгрузить свои старые примеры полёта безумной фантазии. Надеюсь, что вы не узнаете. Как я смотрю на вас. Надеюсь, вы не понимаете, Что я не свожу с вас глаз. Пусть это будет секретом, Что я вас безмерно люблю...

Мне строки не дано писать прекрасные. Я даже не скажу, что я поэт. Стихи мои кривые и ужасные. Стеснительности с бешенством дуэт. Я слишком мягкий телом и душой. И ритм ужасен. И слова горьки. Но именно с пером я становлюсь собой, И именно с пером проблемы далеки...

Как недопитое вино, Стою я у вокзала, И поезд мой ушёл давно. Она мне "нет" сказала. Кому я нужен в мире этом? Как стреляный патрон, Как запоздавшее письмо с приветом, Что в офисе пылится под столом. А нужен я вобще? Не знаю Я как цветок последний в вазе - Изрезанный, последний...

Первое четверостишье взял из стиха Анны Снегиной. Оно меня очень тронуло, а потому решил немного дополнить. Когда-то у той вон калитки Мне было шестнадцать лет, И девушка в белой накидке Сказала мне ласково: "Нет!" То сердце, ту душу, ту младость, Что я подарил только ей Сменило тоска...