Стихи

Очень советую включать на фоне вальс "Метель" Свиридова И за оном уже который день метель. И не исписанною на стене висит доска. И иностранцу не понять. Это не лень. И не хондра. А русская тоска. Мы вместе с материнским молоком Впитали ту таинственную грусть. Её из нас не выбить кулаком Привыкли ведь страдать, но это пусть. Умеет русский смаковать хондру, И не депрессия ведь это. Нет, не суть. Умеем мы грустить. Я не совру, Что все хотим былое мы вернуть: Былые радость, лёгкость, смех...

И самым несчастным зовётся тот, Кто на Земле бессмертно живёт Он видел всё: и страданье, и горе, И средь морей кровавых раздолье. Знает он, что человек бессердечен Телом он слаб, и его век конечен. Он болен душой и в мечтах ограничен...

Включите свет Прошу, включите свет! Ну я же жду людей. Но тех, кого уж в этом мире нет. Они ушли. Они ушли давно, без слёз, без расставаний. Они ушли, Они ушли. Так больно, без прощаний. Не верю. Я не верю, что их нет уж с нами...

Одна из старых работ. Решил выгрузить свои старые примеры полёта безумной фантазии. Надеюсь, что вы не узнаете. Как я смотрю на вас. Надеюсь, вы не понимаете, Что я не свожу с вас глаз. Пусть это будет секретом, Что я вас безмерно люблю...

Мне строки не дано писать прекрасные. Я даже не скажу, что я поэт. Стихи мои кривые и ужасные. Стеснительности с бешенством дуэт. Я слишком мягкий телом и душой. И ритм ужасен. И слова горьки. Но именно с пером я становлюсь собой, И именно с пером проблемы далеки...

Как недопитое вино, Стою я у вокзала, И поезд мой ушёл давно. Она мне "нет" сказала. Кому я нужен в мире этом? Как стреляный патрон, Как запоздавшее письмо с приветом, Что в офисе пылится под столом. А нужен я вобще? Не знаю Я как цветок последний в вазе - Изрезанный, последний...