Психология через истории | Рассказы

— Врачи сказали, он не выживет, — тихо прочитала Ирина, вглядываясь в неровные строчки на пожелтевшем листке бумаги. — Не мучайте себя, вы молодые, родите ещё здорового... Ирина сидела на полу посреди пустой квартиры своей покойной матери. Вокруг громоздились картонные коробки с вещами, которые предстояло разобрать. Мама ушла тихо, во сне, три месяца назад, оставив дочери аккуратную двухкомнатную квартиру на окраине и кучу старых документов. Отец умер пять лет назад, и Ирина была абсолютно уверена, что она — единственный ребенок в семье...

— Прости, я отдал ей всю наличку, — Игорь вернулся в купе после пятиминутной стоянки поезда, тяжело опустился на нижнюю полку и уставился в окно, где медленно проплывали серые привокзальные постройки. Лариса оторвалась от экрана телефона. Она ожидала увидеть мужа с пакетом горячих картофельных пирожков, которые он так увлеченно обещал купить на станции Лиски. Но вместо этого Игорь пришел с пустыми руками, бледный, с какой-то странной, растерянной складкой между бровей. — Всю? — Лариса удивленно приподняла бровь...

— Ты мне мать или ей?! — Роман кричал так, что в серванте жалобно звякнули рюмки чешского стекла. — Я твой единственный сын, вообще-то! А ты на суде собираешься за чужую девку заступаться? Галина Петровна аккуратно поставила чашку с чаем на блюдце. Никаких резких движений. Тридцать лет работы учителем химии в старших классах приучили её к тому, что при взрывоопасных реакциях главное — сохранять хладнокровие. И не дышать парами чужой глупости. — Во-первых, Рома, не ори. Ты не в своём автосалоне, где клиентам можно на уши лапшу вешать, — спокойно ответила она...

— Не смейте кормить моего сына вашим канцерогенным пищевым мусором! Вы что, умышленно травите подрастающее поколение ядами, химикатами и трансжирами?! — визжала на весь обеденный зал школьной столовой ухоженная женщина в дорогом дизайнерском пальто и на высоких каблуках. В руках она брезгливо, двумя пальчиками держала прозрачный полиэтиленовый пакетик, в котором лежал полусъеденный кусок школьной куриной котлеты и краюшка обычного ржаного хлеба. Я, Валентина Сергеевна, старший повар школьной столовой...

— Ой, Катюша, а у вас тут котлетками пахнет! Дай-ка я с краешку присяду, всё равно ждала, пока у меня стиралка докрутит! — без приглашения выросла на пороге нашей кухни соседка Тамара Семёновна. Ей даже не нужно было разуваться — она умудрялась прошмыгнуть в квартиру с грацией заправского разведчика в тот самый миг, когда мой муж Игорь возвращался с работы и выносил на площадку мусорный пакет. Тамара Семёновна — женщина пятидесяти пяти лет с неиссякаемым запасом свободного времени, отсутствием элементарного воспитания и патологическим любопытством...