Андрей Шевченко. Поэзия и Музыка.

ногда кажется, что мир сжимается до тонкой трещины, в которую проваливается всё— мысли, ожидания, собственное «я». Мы скользим по этой чернильной поверхности, словно по стеклу, нащупывая ногтями хоть какой-то зацеп. Но удивительным образом именно в этой бездне, где заглушается шум внешнего, впервые слышишь подлинный ритм собственного сердца. Твоё стихотворение начинается с падения— и у каждого из нас есть этот первый шаг в пустоту, когда свет уже позади, а темнота ещё не стала домом. Но в следующей...

Когда на кухне появляется ребёнок, физика вспоминает о резонансе, а нервная система — о лимите прочности. Однако именно в этот момент вселенная раскрывает свой тайный источник сарказма: двухлетка, вооружённая половником, объясняет коту, что порядок — это иллюзия взрослых. Мы смущённо смеёмся, делая вид, что услышали мудрость, которую не опубликовал ни один стоицизм-канал. Дети, как известно, выпадают из утробы с лицензией на стендап. Они без колебаний сообщат, что ваше лицо «как мятая блинная салфетка», и не забудут добавить поддерживающее «но я всё равно тебя люблю»...

Пылающая страсть, которая столкнулась с холодным ветром равнодушия. Любовь, как известно, бывает разной. Иногда она подобна солнечному лучу, согревая и наполняя жизнь радостью. Другая любовь – буря, сметающая все на своем пути, оставляя после себя лишь руины прежней жизни. А есть любовь, которая горит ярким пламенем, но встречает холодное безразличие. Вот о такой любви и повествует эта фраза. Представьте себе человека, отдающего всю свою душу, сердце и мысли другому. Он любит с неимоверной силой, но его чувства остаются не замеченными...

Сколько столетий человечество жило мечтой о чудесном прикосновении, способном растопить лед времени и повернуть песочные часы вспять! Легенда о Спящей Красавице — не просто сказка; это хрустальная капля вечной надежды, застывшая на ладони мироздания. Герой этой истории не только принц: он сам становится метафорой дерзкого человеческого сердца, которое никогда не покоряется равнодушию. Его путь сквозь терновые заросли, пахнущие кровью и росой, напоминает о том, что Любовь — не роскошный дар, а подвиг, требующий смелости...

Окунаясь в неба красоту, я словно снимаю тяжёлое пальто суеты и навешиваю его на облачную вешалку. Высота пахнет свежей акварелью, бесконечными кистями ветра, невидимыми для тех, кто спешит смотреть под ноги. С каждым вдохом город отступает, превращаясь в мягкий фон, как музыка, которую уже не анализируешь, а просто чувствуешь. Здесь даже тишина звучит, как хрустальный колокольчик, зовущий внутрь самого сердца. Отпускаю мира суету, как птицу, которую слишком долго держал в ладонях. Пальцы ещё помнят...