Мастерская историй. Рассказы ужасов

Девушка по имени Мила шагала по узкой улочке, наслаждаясь вечерним воздухом, наполненным запахом свежескошенной травы и цветущих кустов. Солнце медленно клонилось к закату, окрашивая небо в нежные розовые и оранжевые тона. В этот момент она чувствовала себя свободной, как никогда. Однако её спокойствие нарушила фигура, сидящая на краю тротуара. Старая женщина, закутанная в изношенный платок, сидела на картонной коробке, рядом с ней лежала стопка карт. Словно почувствовав взгляд Милы, она подняла голову и встретила её синие, проницательные глаза...

В большом, старинном доме, окруженном густыми деревьями и мрачными тенями, жил маленький мальчик по имени Саша. Ему было всего семь лет, но он уже успел узнать, что такое одиночество. Его родители, погруженные в свои заботы и работу, часто оставляли его наедине с этим огромным зданием, которое напоминало ему лабиринт. Каждый вечер они уезжали на долгие часы, оставляя его с пустыми стенами и тишиной, которая казалась почти зловещей. Саша любил исследовать каждый уголок дома, но с каждым днем его любопытство уступало место страху...

Туман клубился над болотом, словно живое существо, медленно ползущая тьма, что обвивала каждое дерево, каждую лужу. Егор и Влад стояли на краю этого забытья — места, где земля дышала сыростью и гнилью, а воздух был тяжёл от древних секретов. Их шаги хрустели по мёртвым листьям, и каждый звук казался эхом давно затерянных голосов. «Ты уверен, что мы должны идти сюда?» — спросил Влад, глаза его блестели от смеси волнения и страха. В его голосе проскальзывала тень сомнения, как будто болото само шептало ему отказаться...

Дом дышал. Его стены, потемневшие от веков и невысказанных страданий, словно пульсировали в такт её сердцу — медленно, мучительно, без надежды. Золушка скользила по холодному полу, обнажённые пальцы касались пыли, впитавшей крики и слёзы, что здесь лились рекой. Мачеха и сводные сестры — тени, что пожирали её жизнь, — не просто властвовали над ней, они были частью этого дома, его живой плоти. Каждый вечер, когда огонь в камине умирал, дом начинал шептать. Шёпоты были тонкими, как паутина, и вместе с ними приходил холод, который не согреть ничем...

​В тёмном лесу, где тени шепчут свои зловещие тайны, жил старый плотник Джеппетто. Его руки дрожали не от старости, а от страха и вины, что поселились в его душе после того, как он вырезал из древнего, покрытого мхом дерева куклу, которую назвал Пиноккио. Но это было не просто дерево — оно было пропитано древним проклятием, скрытым в его волокнах, и кукла ожила, но с жаждой не просто жизни, а крови. Первые ночи после создания Пиноккио были наполнены странными звуками: скрипы, шорохи, едва слышимые стоны, доносящиеся из углов мастерской...