Мастерская историй. Рассказы ужасов

Михаил получил посылку в тот час, когда город погружался в мутную дымку раннего утра. Воздух был густым, как старый сироп, и казалось, что солнце никогда не пробьет эту пелену. В коробке лежали вещи умершего деда — единственного родственника, который оставил после себя что-то кроме долгов и воспоминаний. Дед был известным антикваром, собирал старинные предметы, но в последние годы жизни стал замкнутым, говорили — "что-то в нем сломалось". Его коллекции давно разошлись по миру, а личные вещи отправили внуку, словно ненужный хлам...

Артём приехал в деревню, где провел детство, когда небо уже потемнело до цвета старого серебра. Его городская жизнь развалилась как карточный домик: потерял работу, расстался с девушкой, сломал камеру — последнее, что оставалось от его профессии. Дом бабушки пустовал, но он решил пережить здесь зиму, надеясь найти вдохновение или, может, просто забыть. Первый день был пасмурным, дождь шел мелкой пылью, проникая сквозь одежду. Артём бродил по деревне, как призрак собственного прошлого, пока не оказался у старой церкви...

Алексей спустился в подвал, чтобы проверить, не протекает ли батарея в котельной. Влажный воздух пахнул плесенью и старым деревом, как будто сама земля здесь хранила память о времени. Лестница скрипела под его ногами, словно предупреждая об опасности. В углу, на пыльной полке среди старых коробок и разбитых стульев, он заметил радиоприёмник. Ламповое устройство из темного дерева с треснувшим циферблатом выглядело так, будто его оставили здесь много десятилетий назад. На задней крышке, выцарапанное, будто ногтем, было написано: «Не включай...

Дмитрий приехал на рынок подержанных вещей в поисках интересных лотов для своей антикварной лавки "Время в руках". Он уже несколько месяцев переживал творческий кризис — ни одна находка не вызывала у клиента того трепета, который должен сопровождать прикосновение к истории. Его магазин пустел день ото дня, клиенты перестали задерживаться у прилавков, не задавали вопросов о происхождении предметов. Нужно было что-то экстраординарное, что вернет блеск в глаза покупателей и заставит их поверить в магию старых вещей...

Ольга приехала в деревню, где не была много лет. Ее старый "Жигули" подпрыгивал на ухабах, как будто пытался сбросить ненужного пассажира. Дом матери стоял на окраине, рядом с заброшенным кладбищем, чьи ворота давно обрушились под тяжестью времени. Местные жители, собравшиеся у колодца, избегали даже смотреть в ту сторону. Старуха в платке перекрестила Ольгу на прощание, шепнув: "Не ходи туда. Это плачет тот, кого похоронили заживо". В первый вечер, ложась спать в пыльной комнате матери, она услышала — на кладбище плачет ребёнок...