Мастерская историй. Рассказы ужасов

Ноябрьская ночь на трассе М-7 стояла глухая и непроглядная. Туман, плотный и влажный, словно вата, забивался в каждую щель, поглощая свет фар Алексея Громова. Было три часа утра. Алексей, водитель службы заказа, сидел за рулем своей потрепанной иномарки, вцепившись руками в холодный пластик руля. Ему было тридцать пять лет, но выглядел он старше. Хроническое недосыпание тянуло веки вниз, а в висках стучало давление. Непогашенный кредит за автомобиль висел дамокловым мечом, заставляя брать любые заказы, даже ночные, даже в опасные зоны...

Ноябрь встретил Виктора Петровича Морозова мокрым снегом и пронизывающим ветром. Пятьдесят четыре года, вдовец, отец взрослой дочери — эти факты были записаны в его трудовой книжке и паспорте, но главной записью сейчас была сумма в рублях, необходимая на лечение девушки. Работа ночного охранника в частном охранном предприятии оплачивалась неплохо, особенно на таких объектах, как заброшенный завод «Изолят». Производство теплоизоляционных материалов прекратилось пять лет назад, цеха опустели, но оборудование оставалось на балансе, требуя защиты от мародеров...

Ноябрь в Москве выдался ненастным. Дождь барабанил по подоконнику бесконечной дробью, смывая краски с города, превращая мир за окном в размытое серое пятно. Елена Соколова сидела на полу своей двухкомнатной квартиры в кирпичной пятиэтажке на Юго-Западе. Вокруг стояли коробки, стремянки, банки с краской. Квартира досталась ей в наследство от тети, и Елена, работавшая художником по оформлению интерьеров, решила привести жилье в порядок самостоятельно. Это позволяло сэкономить деньги и контролировать каждый нюанс...

Июль в Кировской области выдался засушливым. Воздух стоял неподвижный, раскаленный, пах сухой полынью, разогретой смолой сосен и пылью дорог. Артем Волков, шестнадцатилетний школьник из Москвы, сидел на крыльце бабушкиного дома и снимал очередное видео для своего видеодневника. Ему нужны были просмотры, нужна была аудитория перед началом учебного года. Деревня Верхние Ключи казалась ему идеальной декорацией для страшных историй: старые избы, глухие леса, суеверные старики. Дом бабушки Агриппины стоял на отшибе, большой, темный, построенный еще в начале прошлого века...

Тишина в квартире стала физической величиной, осязаемой и тяжелой. Она давила на барабанные перепонки, заполняла углы, делала воздух вязким и густым, словно застывший кисель. Антон сидел на кухне, глядя в черное окно, за которым шумел ночной город, освещенный редкими фонарями. Ему было тридцать два года, он занимал должность ведущего инженера на заводе, привык решать сложные технические задачи, оперировать цифрами и фактами. Но сейчас никакая логика не могла объяснить то, что происходило вокруг. Прошел ровно месяц со дня смерти младшего брата Паши...