Поруtчик Механошин.

Забери у поэта печаль, И поэта останется мало, Горизонта безбрежная даль На ладони затихнет устало. Забери у поэта покой, Он потерю заметит едва ли, После точки кивнёт головой, И опять мы его потеряли. Забери у поэта слова, Чтобы строчку не смог он начать. Он, наверное, будет тогда, Глядя в небо, ритмично мычать...

Подари мне толковый словарь И чуть-чуть твоего тепла. Ну какой из меня главарь? Оглавленье и все дела. Я усну на твоей руке И проснусь через полчаса От того, что я там во сне Потерял, потерял тебя. Бестолковый, упрямый сон, И себя почему-то жаль...

Не говорите Осени "Люблю" - Она не верит в эту вашу тризну И сыпет сдачей жёлтую листву Став продавщицей из сельпо капризной. Не говорите Осени "Я твой", Про дружбу охры с розовым багрянцем, Нет, не отпустит драгоценный свой Портвейн в обмен на эти ваши стансы. Не говорите Осени про то, Что вся она и тайна, и загадка. Она не верит вам давным-давно И счёт ведет в унылую тетрадку...

Когда бредёшь по млечному пути Глазами , ставшими проводниками грусти, Миры далекие не так уж далеки, И чей-то голос счастье в сердце пустит. И чей-то взгляд с неведомых орбит Тебя тревожит ласковой тоскою, И даже время больше не летит, Чтоб миг остался навсегда с тобою...

И голуби, и голубятня, И август, и его покой, С его зелёною щекой Такие терпкие объятья. И сюр плывущих облаков, И эта голубая речка. Они, наверно, будут вечно Смотреть на задранность голов. И этих капающих слёз, И этой радости несметной, Ко мне пришедших тайной фетвой От что-то знающих берёз...

Всё молчал - сам себе прав, Не скулил я на ваш порог, В оглавленьи моих глав Мой читатель один Бог.   А хотелось кричать в тон, А хотелось завыть в высь, В колокольный уйти звон, Да сутулился тихо вниз. Да и чей тут ловить взгляд? Чьих пощечин любить звук? Они помнят лишь свой лад, Они сами себя ждут...

Боже мой, облака! Облака. Господи, вечер! Вечер. Запах липы, весна. Весна. Как всегда, как обычно. Вечно. Боже мой, тишина. Тишина. Господи, дышу. Дышу. В чём-то белом весна. Весна. И опять я что-то пишу...

Этот вечер будет лишь однажды, Эти птицы только раз споют, Это небо не приходит дважды, Облака в нём только раз плывут. И закат, увы, неповторимо Красит окна золотом своим. Этот вечер, как свеча, остынет, Как слова, что мы не говорим. Где-то в прошлом будет он скитаться, Лишь однажды став одним таким...

Ветер над часовенкой еще свежий, Вербы ждут тепла не дождутся, Пахнет чабрецом и надеждой В чудо с головой окунуться. Лики смотрят в даль, мимо, мимо. В четырёх стенах нет ни звука. Видишь, как она держит сына, Будто уберечь сердца стуком.  Свечи всё горят и не гаснут. Чудо? Или промысел чей-то? Выйдешь за порог, а мир счастлив...

Мне девочка в матроске Сказала, что я гений, Что я почти что Бродский, Почти Сергей Есенин. Я улыбнусь ей грустно, Ну что ты, фантазёрка, В фундаменте искусства Я просто пыль с пригорка.

Ворожи, ворожи, ворожи И меня заплети в свои косы. Ничего не скажу о любви, Промолчу все свои вопросы. Лишь бы только стоять за плечом, Саму жизнь обнимая как-будто, Ту, что с нами случится ещё И уже нас тревожит смутно...

Яндекс музыка подкинула песню. Прослушал не один раз и всё, что нашел на Яндексе. Отлично. Какие яркие тексты, красивые аранжировки, ясный вокал, без показухи, искренно, радостно. Но. Вечером прочитал, что Сергея уже больше десяти лет нет с нами...