Чувства Вслух

Марина пообещала себе это в шестнадцать лет, глядя, как мать пакует чемодан в коридоре. Никогда. Никогда не буду терпеть, как она. В тридцать четыре Марина стояла в том же коридоре. С тем же чемоданом...

Торт пах ванилью и победой. Марина выставила его на стол как трофей: три яруса, ручная роспись, заказ от ресторана на 40 тысяч. Свекровь Галина Петровна откусила кусочек. Прожевала. Скривилась. — Неплохо...

Светлана нашла записку под дворником в восемь утра. «Синяя „Веста", А780ХК, по вторникам в восемь у дома, по пятницам у работы. Случайно заметила». Подписи нет. Почерк аккуратный, женский. Муж Игорь читал записку три раза...

Светлана поставила тарелку на стол так, что борщ чуть не выплеснулся. — Я хочу свой доход, Игорь. Свой. Игорь даже вилку не отложил. — Тебе мало даю? Я что, не обеспечиваю?

Конверт нашла случайно. На кухне, под крышкой хлебницы — там, где Светлана прятала всё, что не должен видеть муж. Пустой. Светлана сорок два года замужем за Игорем тринадцать лет. Копила на ремонт ванной...